tag:blogger.com,1999:blog-5571997204698294772024-02-07T23:19:31.523-03:00La Vida Es Un GuilleRodrigo Ceahttp://www.blogger.com/profile/01607500812102459736noreply@blogger.comBlogger225125tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-90492619897696844582023-02-21T18:46:00.001-03:002023-02-21T18:48:10.544-03:00<p>Innecesaria.</p><p><br /></p><p><br /></p><p> La amplitud del verano no deja ordenar la tristeza</p><p>y mucha confianza hace innecesaria la esperanza.</p><p>Antes de salir, las pocas palabras chocan con las rocas y no salen</p><p>sólo la palabra agave planea sobre la avenida.</p><p>Millones de años, dicen...</p><p>hoy porta-vasos, gorros y lentes.</p><p>Los animales muertos que devuelve el mar</p><p>unos niños lloraron, unos adultos jugaron paletas</p><p>algas, medusas</p><p>radios regionales</p><p>que en otros horarios tocarán a Terry Hall o a Leonard Cohen.</p><p>Esas muertes y las de los cercanos no nos obligan a nada</p><p>la liberación ineludible de lo que ya es libre</p><p>unos niños rieron, unos adultos se odiaron por una herencia</p><p>moluscos, crustáceos</p><p>de una luz hermosa. </p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-52479821790474902972022-08-19T20:27:00.001-04:002022-08-19T20:39:53.798-04:00<p>Amor, Marcela.</p><p><br /></p><p>Se hacen poco los labios</p><p>poco tanto romanticismo cortado rápido por la ironía</p><p>la naturaleza a la que vuelve siempre tu cabeza amada.</p><p>Las gestas históricas de los verdaderos, diría</p><p>están pegadas a nosotros tal ropa transpirada</p><p>pero hay demasiada gente pidiendo dinero un viernes por la tarde</p><p>y ambas son exigencias personales, nuestras, sobre todo tuyas.</p><p>Diría y diré algo sobre la cerveza que beberemos</p><p>con algunos minutos del frenesí inútil y terrible y hermoso del Tiempo</p><p>los cuerpos parecen nubecitas donde nos anclamos uno en el otro</p><p>y quizás el amor es aceptar el límite de ello.</p><p>El llanto que se produce no es mejor que el silencio</p><p>y la superficialidad de los gritos quizás nos ayudaría a seguir.</p><p>Todo esa fantasmagoría de lo perdido resulta cierta</p><p>nos echamos nos acurrucamos si tus piernas nos salvan</p><p>admitimos los calendarios, me río para ti, tu vanidad salva las plantas de la ciudad</p><p>los hijos nos dejan una eternidad rellenada de morisquetas y emociones</p><p>unos minutos a solas, semanas y si queremos meses y más</p><p>lo saben y no lo interrumpen.</p><p>Tu cabellera se compara con la mía</p><p>estamos mezclados en la soledad atenuada</p><p>hablamos como hablan otros</p><p>comemos platos repetidos, enojos para ser importantes</p><p>para tener varias vidas revoloteando un jueves o cualquier otro día</p><p>por vivir la insatisfacción total con uno, pero sobre todo con los otros</p><p>porque es así y es nuestro, sobre todo tuyo, </p><p>amor, Marcela.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-81797867018020212542022-07-29T20:58:00.000-04:002022-07-29T20:58:06.592-04:00<p>Dónde están todos a media tarde?</p><p><br /></p><p>Dónde están todos a media tarde? le pregunto a ratos a la memoria.</p><p>Los que lloraban al mediodía, a quienes agradecí emocionado, </p><p>esos cocineros que nos mantienen, esa esperanza dura y áspera...</p><p>Era yo el que hablaba, ¿o no? </p><p>Sé que seguimos y me basta.</p><p>Viernes en el universo </p><p>atiborrados a intervalos de canciones, desbordados los cuerpos por el Tiempo</p><p>con fuerza musitando: </p><p>las voces que nos relevarán ya nos aman</p><p>quizás hace cuánto.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-64784162051502728902022-05-17T23:48:00.000-04:002022-05-17T23:48:59.630-04:00<p> Un par de ciudades del mundo</p><p><br /></p><p><br /></p><p>Un par, otro par de ciudades del mundo</p><p>cuando ya no queremos pronunciar más sus nombres</p><p>tantos datos, tantos inventos, por ejemplo los trenes</p><p>para terminar suponiendo los empujes de la memoria.</p><p>Rotundo que ni descansemos en la excusa del presente</p><p>desaparecen las palabras, desaparece la palabra camino</p><p>esto es lo que llamaban final que continúa</p><p>algo silencioso que queda encendido</p><p>todo el tiempo cargando de golpe un intento</p><p>todos los tiempos hundiendo y desfondando las esquinas</p><p>donde irán a tomar gin quienes tengan condiciones y furor</p><p>o el mérito de vivir y los desbordes de la muerte.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-39506254526864544502022-05-07T20:40:00.000-04:002022-05-07T20:40:36.294-04:00<p>Lo que iba a ser escrito al inicio.</p><p><br /></p><p><br /></p><p> Olvidando lo que viví</p><p>olvidando lo que iba a ser escrito al inicio</p><p>tras un día entero entre amigos, confiando en lo principal</p><p>el riesgo de escuchar, las avenidas, el tiempo.</p><p>Se agolpan los cuerpos en los cruces luminosos de las ciudades</p><p>nos pusimos en un costado adornado</p><p>los hechos se apilaron y olvidé lo que hice</p><p>superé las biografías pero no los días</p><p>recordé a mi abuelo gracias a una foto</p><p>no escribí lo que me trajo acá</p><p>lo olvidé y estuve de acuerdo con esta paliza del tiempo</p><p>estoy aquí al igual que tú.</p><h1 style="text-align: left;"><br /></h1>braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-63360955701547412172022-02-23T18:45:00.004-03:002022-02-23T18:45:58.704-03:00Pájaro, gato, barata.<div><br /></div><div>Pájaro, gato, barata, no entres por favor, oh, te amo</div><div>pero no puede haber más que un animal en casa.</div><div>Soy un toro, un zorro o un mamífero, no importa. </div><div>Aquí estoy
tapando las rendijas y vigilando la puerta abierta</div><div>no quiero abrir los correos ni saber lo terrible de las líneas de la mano</div><div>necesito de los recicladores tal como todos </div><div>van y vienen, orgullosos y amables</div><div>ellos también lloran al saber de la muerte de cualquiera
al otro lado del planeta. </div><div>Más que un detalle es el trayecto hecho de duro silencio </div><div>que en palabras sería la alegría vaporosa de seguir</div><div>el lugar donde nos alcanzamos a parecer </div><div>por el tiempo que sea.</div>braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-73259242639122420582022-02-23T13:38:00.000-03:002022-02-23T13:38:58.438-03:00<p> </p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">Ya no.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">Quizás sientan que ya no espantamos a los gatos de los
vecinos <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">o a los callejeros,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">los dulces conejos que se mantienen a cierta distancia,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">las diferencias que van quedando entre campo y ciudad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">Llegará el alcohol que se compra por internet<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">en la espera llegan voces aún desde la calle, no todo se
ha terminado.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">Ha muerto Mark Lanegan y la familia se fue de paseo,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">a una ciudad con mar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">Los lápices, las témperas regalo de cumpleaños se
mezclarían hoy con los libros y las plantas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">las hojas avisando la variación de la luz<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">el viento de estos últimos días de verano.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-43559945260863082042022-02-22T21:06:00.004-03:002022-02-22T22:34:40.750-03:00Lo aceptamos.<div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Hoy como ayer, mucho parece vanidad/</div><div>la vanidad opuesta a la poesía/</div><div>esa maldita vanidad que vuelve y vuelve a perder, a mentir contra Lanegan y mil maravillosos seres más, no importa./</div><div>Y entonces estuvo bien no hacer tantas
preguntas/</div><div>¡Retórica! En fin, lucimiento… /</div><div>De allá para acá y en todas direcciones./</div><div>Mientras, las abejas pueden saludar al caballo que bebe agua junto
a un árbol./</div><div>Los muertos no ríen sobre los vivos, ellos ya no existen, vivieron,
sí./</div><div>Suena el agua, viven las orejas, amamos, sin duda vivimos/</div><div>sobre todo erramos y poco más./</div><div>Desaparecen de golpe las abejas y lo aceptamos/</div><div>en el acuerdo de la posibilidad de su vuelta/</div><div>en unos minutos más.</div>braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-47917855804006127902020-06-22T19:03:00.001-04:002020-06-22T19:03:54.065-04:00<br />
En los sumideros de esta tarde.<br />
<br />
<br />
Estamos suspendidos en los sumideros de esta tarde.<br />
Pasó el tiempo de los llamados, si es que hubo alguna vez uno así y sí hubo.<br />
Adormecimos el espectáculo de los fervores<br />
seguros de la vuelta de nuestros cercanos,<br />
confianza de árboles, flores que ahora miramos.<br />
El naranjo está lleno de naranjas:<br />
esto era vivir. <br />
Este el estado de todo lo que somos<br />
la vuelta de los amigos<br />
la burla de los proyectos, la constancia de los signos<br />
del desmedido invierno.<br />
Cerramos rápido la puerta de los autos para meternos en la casa<br />
porque había días tan llenos y pulcros.<br />
Extensiones de tiempo y cariño, como ciencia ficción tercermundista.<br />
Y estos sobrevivientes que empujan, una mezcla de niños y viejos<br />
con miles de máquinas y aun un corazón.<br />
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braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-88589214750207213922020-05-25T23:18:00.000-04:002020-05-25T23:18:07.921-04:00Abril.<br />
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<br />
No le reproches<br />
al necesario verano vacío<br />
de las feroces y humildes variaciones de la luz<br />
que traspasa la trama tejida, oh, de las cortinas<br />
por recuperar algo de los que no alcanzamos a conocer bien<br />
y los lugares a los que llegamos justo después<br />
o un poco antes,<br />
por tener algo de los que presintieron que todo esto ya había pasado.<br />
Un poco de las ventanas abriéndose, de las ventanas cerradas, la estructura de las puertas:<br />
todo el tiempo que los lugares permanecen solos<br />
damos por hecho que los hoteles por ejemplo siguen teniendo alcantarillado,<br />
toda esa gente que vimos para luego retrasarnos<br />
y quedarnos sin historias, sin gestos<br />
quizás porque la piel y los árboles <br />
y el polvo de los cerros nos vienen a rescatar,<br />
sería un deseo.<br />
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braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-75946361512300324102020-04-01T03:17:00.002-03:002020-04-01T03:17:30.673-03:00Marzo<br />
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Le voy a llevar una nueva polera a un muerto<br />
aunque la emoción de la noche nos encuentra sin el único mérito de la memoria.<br />
Los que continuarán nos besan, quizás dejándonos atrás<br />
por ser los besados.<br />
Las estrellas no bajan hace mucho tiempo, los ojos se vuelven indispensables antes de dormir<br />
y lloran los que lo necesitan, disponen la ternura al nivel de los cuerpos.<br />
No guirnaldas, no besos, una nueva polera para un muerto.<br />
La demora será el polvo de las tardes del mundo<br />
los aviones crujiendo y el tren que iba a las afueras<br />
de un pasto brotado entre los metales.<br />
Ahora que tu vida ya ha pasado entre la luz<br />
llevarle la polera a un muerto<br />
tal como otros te regalaron sus ímpetus y más<br />
sería el rito perdido de la compasión.<br />
Tal como te recogieron y te cuidaron y mucho más<br />
llevarás una nueva polera a un muerto<br />
con el mundo quebrándose en otro giro <br />
de las ganas de todo contra nada<br />
por encontrar amigos en el colegio nuevo<br />
o amigos en la adultez<br />
no bastando el rumor cercano del paso del tren o el desnivel dominado.<br />
No hay ningún y están todos los consuelos en la hermosa polera a un muerto<br />
las bofetadas del tiempo no tienen restricción<br />
y duelen desde los bordes hasta el interior de lo que hasta ahora somos.<br />
La querida polera secreta que llevamos al muerto<br />
a la muerta repleta de compasión<br />
que nos enseñó que la generosidad es llanto<br />
y que no hay nada más.<br />
No biografía, amor<br />
tiempo, decepción y una mañana<br />
o una noche<br />
una polera nueva a un muerto.<br />
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braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-19702883959366869682020-02-03T17:11:00.003-03:002020-02-03T17:11:57.547-03:00Desde los cuarenta años, la muerte aparece. No ríe, no llora, está.<br />
braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-25752922402908686452020-01-26T01:12:00.000-03:002020-01-26T01:15:11.147-03:00Nunca más los sábados tuvieron esa manera definida cuando niños, estructura sensorial hacia la cual dirigirse con seguridad y decepción.<br />
Comido el tiempo, no es con nostalgia que puede reaparecer el noticiero con trozos doctos de fútbol internacional, en un país vigilado.<br />
La vida no existe para ir a buscar lo que está bien que se haya ido.<br />
En esas casas ya no están esas voces, ya no... tantas cosas.<br />
El desconcierto sabatino de un adulto alcanza, en el mejor de los casos, a leerse.<br />
Nunca a ser releído. <br />
<br />
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braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-83552045349846906182019-12-29T23:04:00.002-03:002019-12-29T23:04:40.428-03:00Padre, madre:<br />
El olor a lacrimógena… sé que no sigue en mis narices ni en mis ojos, pero rebrota en el organismo y es la muerte.<br />
Hoy murió también un escritor de ochenta y cinco años.<br />
Clotario Blest echaba de su lado a los sindicalistas que tenían familia porque tener familia es estar obligado a ganar. Pero ¿qué clase de derrota vive el que no cree en ganar y perder? <br />
Este levantamiento del pueblo chileno este octubre no tiene que ganar, ya existiendo es el miedo de los asesinos, es la ruina total de sus vidas reales y para nosotros es el peligro máximo porque no tener miedo es peligroso. <br />
Me calaron la memoria esas palabras del otro día sobre la pasión y su conducción en vistas de la vida y sus exigencias económicas… Me mantienen unidos a ustedes, como siempre, pero me distancian en el dolor del calibre de las experiencias disímiles que la vida se negará siempre a juntar.<br />
Estoy satisfecho de mí y sé que es una satisfacción tan poderosa y quieta que se manifiesta en inconveniencias. Tantos han muerto asesinados, yo no he recibido ni un rasguño.<br />
Me dieron mucho, les preocupo, pero si buscan en su corazón no les he causado decepción, me relaciono con ustedes de manera eterna cada segundo, por eso no nos enfermamos, hasta el momento.<br />
No puedo sacarme la sensación nasal de las lacrimógenas, quemaron el cine donde una vez fuimos con tía Cristina, El Último Emperador un día de semana que sigue vivo en mí y quizás en ella.<br />
Son facetas espirituales, las lacrimógenas de estos dos meses han probado las respiraciones, las cajas toráxicas, la solidaridad más real que he alcanzado a vivir.<br />
Necesariamente uno descuida lo que veía antes como próximo, creo que es natural, los defectos crecen si alguien pide examinar desde fuera el proceso vital que lleva a oponerse al robo, asesinato, la violencia estatal, etc… <br />
No hagan muecas, ya no temo repetir los tópicos.<br />
Esta crisis prueba que la inteligencia querrá pavonearse en un mundo de pollos estrangulados y asados.<br />
Voy a parar ahora. Papás, los amo, las lacrimógenas son la muerte regalada por gente que no sabe de compuestos químicos. <br />
Si lloran por sus familias, nadie lo sabe. <br />
No es solamente una cuestión de cultura escuchar a Leonard Cohen por ejemplo, pero no sé explicarlo, no me interesa aunque lo nombre como hecho.<br />
Lamento no tener objetivos económicos si no como arranques fugaces que no fortalecen huesos. <br />
No creo que esa derrota me haga ganar en otros aspectos, pero es más sólido, más establecido, como toda una vida sin dirección porque es vida y nada más, ninguna vida ejemplar, no, pero…<br />
En fin, eso, los amo.<br />
<br />
braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-28718514580973931762019-11-30T23:41:00.000-03:002019-11-30T23:41:09.437-03:00En los sesentas donde las masas ascendieron y manotearon la palanca del poder, una queja recurrente del intelectual consistía en criticar la ideologización de la cultura. En términos de ejercicio racional, lo tosco de la politización de las ideas atenta contra el necesario desapego y distancia del que debe pensar como oficio. Algunos se oponen a ese momento revolucionario y quedan, de manera justa o no, en el lado reaccionario. Otros se suman a la revolución y ensayan practicar las ideas. Un tercer grupo más fragmentado y quizás más interesante (porque es más fluctuante e inestable que los anteriores), busca seguir con su rutina intelectual, a veces con éxito, otras con impaciencia (¿Jorge Millas? Quien por cierto hablaba más que del intelectual, del deber intelectual).<br />
Lo que me interesa es que en este ambiente revolucionario de hoy día 2019 Chile, creo que la rutina laboral del intelectual pasa a segundo o tercer lugar. Ciertamente ya no hay ideología en su manera sesentera. Por eso tal vez el primer lugar del intelectual (del que trabaja con la cabeza) y su labor hoy en Chile es mirar, percibir, habitar los lugares de la revuelta, registrarla, balbucearla, nombrar algunas direcciones, fechas, recuerdos, escuchar, alejarse, volver al sitio más cercano del hecho incómodo de las calles vivas. Ser casi anónimo, uno más, medio callado, emocionado. Está entre el que hace y el que mira, está a ratos a un costado y a ratos al medio, en el medio campo. Emocionado, porque si no está emocionado, ¿para qué va a estar cerca de lo que está pasando? La revuelta o te emociona o te deja helado. Más que pensar, mirar y recordar. Más que columnas, referencias. <br />
Los libros, es verdad, algún día serán retomados, en todo caso no han sido olvidados, son referencias no de pensamiento, de recuerdo. Los libros esperan, pero hoy el registro de los gritos del pueblo contradictorio son el silencio del que registra y anota con lápices simples o en computadores ya desfasados. <br />
braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-28009486320251057682019-10-17T10:56:00.000-03:002019-10-17T10:56:09.272-03:00En Memoria de Carlos Campos Pino.<br />
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En el velorio escucho que la muerte no es nada.<br />
Sí es algo por supuesto señor monje, la muerte existe tal como la vida, se turnan, nos raspan, nos necesitan.<br />
Hay semanas en que nos corta el paso de manera atroz, nos revienta la cabeza, muerte, sí que existes, maldita aduladora del universo.<br />
Impasibles aprendemos a odiarla tratando de no olvidar el velo mental que engaña.<br />
Y no es en vano ese contacto, va quedando el sedimento definitivo, silencio, silencio del Tiempo, <br />
en unos más, en otros menos; pequeñas comprensiones que caen como bolsitas abiertas sin nada dentro.<br />
Hubo huellas que sólo podrían haber sido inspeccionadas si se viviera con pinzas, y decir deteniendo todo, un sábado a las dos<br />
o un domingo a las cinco, o un lunes al mediodía o un martes a las diez<br />
o un miércoles a cualquier hora y el jueves y el viernes desolado:<br />
todos estos ahora aquí reunidos te acompañan siempre, gente que existe y te conoce y estima y desconoce, ¿sientes algún tipo de fuerza en estos momentos?<br />
Pero no, no se vive así. Cada uno por su cuenta...<br />
suponemos que cada uno se encuentra haciendo lo que él mismo ha posibilitado en una elección<br />
de poderío, suponiendo que los demás están igual o mejor que nosotros... <br />
¡Qué equivocados pensamos quietos en esa tolerancia!<br />
Pensamos que no nos subordinamos y que el resto menos...<br />
En el velorio de mi buen amigo desconocido a rabiar, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, Carlos, mil veces en este teclado maldito...<br />
el monje dijo sí, también, con voz baja... Somos caminantes, peregrinos...<br />
lo escuchamos en las salas de básica del colegio religioso, tantas veces que aún puedo ver las caras...<br />
pero sólo lo escuchábamos, sólo oíamos, no sabíamos... yo al menos no presentía <br />
la cuesta irremontable de la vida, que no sabemos subir, <br />
que no aceptamos bajar salvo algunos locos entre nosotros, con vidas distintas, discretas, despojadas, tranquilas,<br />
tan distintas que sólo pueden y deben explotar para quizás ser algo un lunes para el resto, o un jueves.<br />
Y alguno puede siempre pensar que todo sigue igual y que nos olvidamos.<br />
Humilde, obstinado y herido digo no. No seguimos igual ni mucho menos.<br />
Odiadores de los demás: sepan que no, no sigue igual nada, nunca.<br />
Y no hay olvido, ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ni qué ocho cuartos!!!!!!!!!!!!!!<br />
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braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-17674631526476485552019-09-26T09:42:00.004-03:002019-09-26T09:44:29.376-03:00Es por hoy.<br />
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Es por hoy que caminaré a la hora donde algunos sacan a sus mascotas/<br />
con olor de comida en la ropa, lo que se cocinó/<br />
nada muy nuevo ni claro la verdad.<br />
/El cloro de las noches de las carreteras del mundo sigue acompañando/<br />
los autos vistos desde hoteles/<br />
que se embellecen si los vives/<br />
igual que los peinados con franjas de pelo menos.<br />
/Luz sobre las murallas, no es una advertencia/<br />
en el primer y el segundo día después de conversar de noche/<br />
dirigiendo la ciudad el silencio del depósito de fábrica/<br />
los teléfonos pesan tal piedras negras y pulidas./<br />
Chocaremos o estaremos a metros en la vereda oscura/<br />
para no dejar nunca que un final nos engañe/<br />
por pudor frente a la vida y a la muerte.<br />
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braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-61576962474480412132019-07-11T12:59:00.001-04:002019-07-11T12:59:27.328-04:00Cinco años de edad, día soleado, ha muerto mi abuelo, 1983.
Me lo indica también el hecho de que hay gente en el salón de la casa un día de semana.
El dato crudo del desmayo de mi madre, las puertas de la casa se vuelven más reales, no hay desesperación.
Mi padre ha ido antes a sacarme al colegio, el interior del auto parece una guarida en comparación a las casas
y objetos corridos por el movimiento, Fiat 147 beige.
Se vuelve largo el trecho desde la bajada del auto hasta la baja reja del jardín.
Vasos en las manos de las personas, palabras en voz baja, un recogimiento y un estupor verdadero, simple; trajes.
Mi hermano había nacido ese año, no alcanzamos a mentalizar a Jorge, el papá de mi papá; yo lo viví desde
lo emocional y él desde lo corporal.
Su tumba luego, con una inscripción de Tagore, tomada desde las frases
que Jorge anotaba. Más tarde aún había diarios, hojas con su letra, frases que le llamaban, en la casa donde vivió, Cerrillos, Divino Maestro.
En las fotos no sé cómo describir o deducir su actitud.
Me quiso, lo recuerdo cuando caen los días malos y la calma no nos traiciona.
Recuerdo querer que reviviera, había sol y dictadura.
"Soñé que la vida era felicidad. Desperté y vi que la vida no era más que servir… y sirviendo soy feliz". Tagore
braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-6373119866412422602019-07-11T10:24:00.000-04:002019-07-11T10:24:31.886-04:00Claro que la amabilidad provoca esperanza... la amabilidad no como señuelo.
Solo cuando el pasado es demasiado se reivindica el presente, esa ilusión humana.
Veraneamos y vuelven también los techos de esas casas, Quintero.
Son muy correctas estas dos opiniones: el mundo ha estado equivocado y el mundo no ha estado tan equivocado.
Al fin de todos estos gestos, escribir no es más que una exigencia personal.
Se habla comparando los inviernos con conocidos que no conocemos.
Alguien se felicitó en el mostrador del almacén de tener toda la música de Elvis Presley en su teléfono.
Y lo felicitamos con la mirada todos los ahí presentes.
Lo valioso de Hemingway es que entusiasma.
Se supone que nadie debería tener ganas de morir, que el Cajón del Maipo es un lugar sobre todo mental donde retirarse
a mirar.
Se suponía que ese era el mínimo incluso de los juegos ajenos.
Se llena tanto la vida, tan colmada de clichés valiosos que nos nublamos y desaparecemos.
El amor es siempre actual y esta tarde.
Estudiar en San Miguel y no vivir en San Miguel me provocó quizás una prescindencia irrecuperable.
braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-43591574784253069052019-05-30T16:51:00.000-04:002019-05-30T16:51:23.315-04:00La gracia es ser un grito sin gritar.
Si se buscara eso, un caracol babeando ironía: un día de invierno donde nuestro padre nos
rescató a la salida del colegio y las ganas de volver
a sentir algo cercano a esa calidez total, algo que pasa a ser tuyo.
Los que se construyen arrumbando papeles, ¡cuánto hastío hay en eso, y prevalecen!
¡Qué adulta soledad del que tiene mujer e hijos, qué afán el de ver hasta el final cómo se desenvuelven las cosas!
La novedad de ser un convencido grito perdido al paso del tren de carga.
El honor de ser uno mismo contra uno mismo.
Y los caprichos de unos y de otros aceitando las ropas, anécdotas del cansancio.
En la vida propia y en la vida de todos los que han existido, barajar sin rabia, sin experiencias cargadas.
Algunos no soportan que los afanes se desvanezcan, pero sigue traspasándose el aire que respiran unos y otros.
braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-64231154354268105762019-04-18T09:41:00.000-04:002019-04-18T09:41:03.568-04:00La vida arruina lo que podría escribirse y se ríe a carcajadas de lo escrito.
Había, hay un poema de un poeta cómico de este país que cultivaba de manera voluntaria la rabia, un poema sobre
por qué escribía.
Habría que pagarle con la misma moneda y no escribir, no referirse sobre todos los aspectos envueltos en no escribir;
son muchos, ganan, dejan helado, caliente, un poco quieto, un tanto revolcado.
No recuerdo por qué el poeta neurótico decía que escribía, no quiero consultarlo de nuevo, nunca más.
Al menos era poeta, nadie podría retirarle eso.
Pero hay que decirle... por ejemplo... que... no, nada, que está bien.
Mejor esto...
Del lado de los buenos, de los que nos emocionan, hay muchos, por ejemplo Italo Calvino.
Con él bastaría, él vivió y dijo un par de cosas, y qué manera de identificar la suerte con la vida,
los libros con la tristeza radiante.
¡Qué compacta manera de sacar algo desde dentro y creer en el conjunto, qué armonía desolada!
Así, no se trata de cuidar la vida para que coincida con el arte o que el arte se explique, no, no tiene caso, no es eso.
Algunos podrían lamentarse, pero de lo que se trata es de detener el arte para que siga, después, quizás, tal vez luego,
tal vez no.
No tenemos más, al menos los que decimos "nosotros", escondidas algunas cosas lejos de nuestras narices.
Detener la escritura para que siga. Confiar, desconfiar, confiar en el y los finales.
Acariciar el telón, mirarlo y silencio.
braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-52405258270282152472019-03-28T09:16:00.000-03:002019-03-28T09:21:52.429-03:00La cuota racional de la semana aún no se completa.
Pero de pronto estamos dos semanas después con un incipiente resfriado
despidiéndonos hasta mañana con un colega, en la puerta del trabajo.
No es tan inmediato mirar enfermo los objetos.
Se agrandan las murallas y nos envuelven como una manta.
O a esto van a parar todos los estilos: vivir ahora riéndose de toda afirmación en el discurso, pues hay vidas que son
preguntas con patas para el resto.
Cumplen algo de esa manera, pasan, caminan, zapatos en la estrecha vereda norte de avenida Matta.
Hay existencias que en estos momentos siguen completándose, en el país.
Y los comerciantes son astutos en lo suyo, pero ingenuos en el ámbito total y también en el microscópico.
Las ferias de verduras cambian de sitio, a veces no están en la misma calle, en el mismo tramo de cemento.
Los precios son azotes sobre los cuales es mejor pensar poco.
No estamos en el inicio, pero ¿estamos al medio o al final?
braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-64526880124700198692019-02-28T21:29:00.002-03:002019-02-28T21:29:33.028-03:00La manera en que antes se transmitía el fútbol/
te lo digo/
es hoy un dulce velo/
la luz descendente que hoy se lleva la tarde a un nunca más/
donde la cortina metálica de la tienda deportiva/
se burla del muro de Berlín.
/Era el mundo de los padres, el mundo de los niños que sentían/
quizás un tipo de borde no dramático/
los computadores que aun no llegaban/
las situaciones del verano, palabras.
/El abrazo de hoy como en el pasado, tal cual/
y es esa la garantía/
el programa de radio porque sí/
los hilos de voz en medio de la distancia más atroz.
braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-89460822867510519052019-01-31T23:01:00.000-03:002019-01-31T23:01:11.389-03:00Por suerte hablamos en el hospital del boxeador cubano Ortiz, en ese maldito lugar donde la vida se acerca
a la muerte.
Es hiriente trivializar el dolor y ahí los enfermeros te obligan a juzgar los semblantes; todo lo médico lo hace sin recato y los familiares resignan los insultos cerca de televisores encendidos.
Por eso quizás extrañar de golpe por primera vez a Luis Ortiz se volvió reconfortante.
Tener teléfonos vejestorios nos salva de guglear y entonces el delicado silencio nos incita.
Al lado, desde la ventana veo un poco triste el hebreo campo de fútbol, llama la atención la publicidad circundante, ¿es necesario regar el pasto en la hora más calurosa?
Al fondo la cordillera de los Andes deja, permite a lo lejos que reluzcan las construcciones de los adinerados,
enormes vidrios.
Nuestro cuerpo cabría muchas veces en ella, millones de veces.
Desearía que Ortiz estuviera, sin nieve, entrenando en estos precisos momentos, haciendo manos,
guantes, en cualquier gimnasio.
Me gustaría que él cerrara esta impresión, este contacto, esta forma, una más, para sumarme al universo y
seguir.
Discretamente.
braulio mussohttp://www.blogger.com/profile/06099197318173097306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-557199720469829477.post-30743275338556857332018-12-28T00:13:00.000-03:002018-12-28T00:13:05.076-03:00Como tantos buscaba un poema, creía en los poemas, me ayudaron
pero ya no, no tanto, me gusta decirlo así.
El mismo día u otro y eso sí fue significativo, el hombre nos saludó al cruzarnos en la esquina.
Luego fue hacia la línea del tren, al parecer vive por ahí; le agradecí la cortesía y dijo que no le agradeciera a él sino a Dios.
Nadie salvo él se pregunta qué hacer con los montículos de tierra
y parece conforme con los ciclos especiales de las malezas.
Cuando venga el fin de lo que sea, ese tipo de hombres hará algo, cumplirá un rol, será.
"El Mundo" es una expresión de siglos pasados, hoy suena raro decir "El Mar", el Tiempo nos da pinchazos dolorosos en los costados.
La manera en que corres es más fácil de caracterizar que la manera en que vives.
Levanta más los pies, dice el improvisado entrenador y eso influye altiro.
No puedo conectar nada más a la idea que subir y bajar una escalera es algo muy mental.
Yacer también es sexual.
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