La Vida Es Un Guille

2012-01-30T14:53:00.002-03:00

Bellas Vegetaciones, hola

Así estoy contemplando ahora realmente, las bases del cordón montañoso desde el mismísimo puente Manuel Rodríguez.
Me he bajado aquí para poder mirar largo.
Lo malo de este raro heroísmo multifacético es el montón de ingredientes coloridos a la bajada, los que al comienzo nublan la serena observación anhelada.
No es tan fácil estabilizar el deseo y sus actos en un solo rumbo, no es tan claro.
Así y todo, el curso del río guía solito a los ojos para centrarse allá en ese verde fulgurante, al fondo.
(Bellas vegetaciones, hola. No importa, sigan, no quiero interrumpirles.)
Es feliz que la amplitud del puente también ayude a desconectarse del poder de las anécdotas.
Otro punto es no voltearse, fingiendo la no importancia de los autos que pasan.
El ruido parejo es roto por autos en demasiado buen estado y en demasiado mal estado.
Entremedio y entretanto, aparece fresca la escena vista el día anterior: vendedora ambulante que le dice a otra persona sobre su niño (su hijo?), quien está al lado bajo un árbol, que le deja jugar con tierra pues luego en casa se baña.
Campo de la Imprevisibilidad de esta mente de juguete: real orgullo sobreponiéndose siempre a un falso lamento.
La huella de estas aguas le comunica, quizás, su desfachatez.
El curso material de ellas, mirarlo realmente esta vez.
Esto manuscrito será transcrito luego a los sistemas actuales del computador, pero es este momento El Momento.
No pasan aves, constatación de la necesidad de distracciones. El Verde está allá al fondo, los verdes.
No hay un solo caballo que me preste, desde el detalle, el lienzo general.
Hacer esto, hacer esto es hacer esto, estar aquí, es hacer esto.

---Final atrevido:

Fuga ya inexorable de las ideas, no hay vuelta.
Jorge Hourton muerto, Joe Frazier. Y Muhammad en su funeral en mi computador, y mil cosas más; Dónde está todo y dónde está el domingo de mayo del '85 lloviendo, La U 2 Magallanes 1, Mosquera y 'Fino' Toro, la imagen del Nacional con cinco mil personas diseminadas.
Dieron esos goles antes de la noche (por qué?).
Ah.

2011-12-28T14:33:00.001-03:00

Es la respuesta

Esto de apostar es quizás una suerte de situación de la integridad personal. No sé.
Es la respuesta, /quién sabe/, la respuesta inarticulada contra todos esos tonos utilizados desde la infalibilidad, la moda vociferante.
Apostar es buscar y encontrar algo de ese supuesto práctico.
Los apostadores aquí reunidos no son precisamente una familia o algo parecido, pero algo flota comunicándose entre todas las cabezas y bajo el techo.
Pienso que son más interesantes aquellos que entre carrera y carrera salen, y así obligados miran alrededor a perros, árboles y edificios, tiendas cerradas por indefinidos inventarios.
El ruido de la ciudad y sus rostros acomodándose a lo que ya está dispuesto. Mirar, mirar.
Qué alivio que no quieran ser nuevos Enmendadores de Plana, qué descanso, qué sanidad, qué bueno respirar entre pecadores sin celos ni envidias mal sublimadas!
Qué bello ver ahí la Apuesta ya hecha, oh/
Cuando la apuesta ya está hecha o decidida, sus miradas se presentan más prolongadas y hasta examinan dudando a los que caminan a diez, veinte metros, acá.
Cuando la apuesta ya está hecha vuelven lentamente al recinto, y no apurados, como buscando diferenciarse de algunos primerizos a quienes les falta el trámite riguroso, la postura.
Ser primerizo es querer ganar siempre. Los primerizos quieren saber sin perder, transmiten en sus guiños el famoso 'yo voy a inventar la apuesta hípica'... y bueno, no dan muchas ganas de escudriñar en sus gestos.
Este ritmo, este algo flotando y perdido, por qué vuelve y vuelve como algo propio? Por qué está también ahí a unos metros tal una cosa, en una decena de hombres, entre sillas y una mujer que trapea el extremo de la sala?
Y cómo es esa mujer? Por qué no es importante como descripción el cómo es ella?
Es importante cuando está en el límite entre el fin de su labor y el primer paso luminoso fuera del recinto.
Ella es una parte del oxígeno del lugar, posibilidad de las apuestas y sus hacedores.
Termina siendo el centro de estos pensamientos, arbitrariedades sentimentales.
Puntas sobresalientes del Tiempo.

2011-11-21T13:22:00.003-03:00

No te pide nada, creo

Hasta lo que sé, Bob Dylan no te pide nada, no pide nada.
Si no te gusta no es precisamente su culpa, 'Sugar Baby', ternura y desdén en el espíritu, ternura y desdén y no necesariamente simpatía; aunque no te diga nada o casi nada, el Mundo sigue sin que entendamos mucho, tampoco es una amenaza, no, mal por ti, mal por Isaac, mal por todos, pero qué podría hacerse?
Para albergar al mismo tiempo y con intensidad indecible, Ternura y Desdén, oh, el espíritu, tan pequeño y tan llegador, tan fácil lo hace, con un tesón que se mofa, de nuevo y con amor, del esfuerzo, oh!
Sólo albergar eso si se puede, si estamos en eso, en ese tipo de... experiencias y vientos.
Qué espíritu, qué grandioso acto secreto muere siempre porque prefiere ser cotidiano y simple y noble, oh!
Sin embargo hay una interrupción y hay risas como grabadas... Es Jacinto 'Canuto' Riquelme, el Rey vacante y Bacante en ejercicio del Sin Embargo en el Sin Embargo; irrumpe y brinda con Antillanca y un libro de Oscar Castro (voz calma y alta eso sí, ojo) :
'La afectividad no se desarrolla a golpes esporádicos de emotividad (carraspeo breve y obsesivo en la trascripción...) y luego mil siglos de desdén y de sobrevalorados dígitos, así no funciona la cosa. La gente parece loca y mezquina cuando conmovida por la muerte y por la tragedia saca conclusiones sobre la vida. En el fondo lo que demuestran es que viven unilateralmente, creyendo y haciendo todo por excluir el dolor, la dificultad y la muerte de sus minutos. Falso jolgorio, falsa satisfacción son las consecuencias, pero da lo mismo, pues parece que todo vuelve sobre sus goznes y sin provecho'.
Estar fuera, pero totalmente fuera de circulación y llegar al centro de algunas personas; el estado de un libro que nadie lee, menos su autor.
No hay sectas, hay ríos y hay pensamientos.
Volver al punto donde no importa dónde estamos, aquí allá acá, sería una suerte de paz si la palabra paz no tuviera tantas responsabilidades, connotaciones.
Frente a un mesón, definitivamente, con carpetas rodeándolo todo, como si fueran bares y botellas y voces que nos invitan y aíslan, pero en una calidez definitiva, breve.
Lemas a favor de la lectura en los muros de la ciudad que no sabrán aniquilar, pero lo importante no es leer si no qué se lee.
No es como amar. Todo lo importante se consume, y nuestro creciente esoterismo es espacio de duda y no comercio global ni cremas para el cuerpo.
Todos se retratan 'en cuerpo y en alma' sin que se les pida, entonces... qué hay para ser agregado?
'Patillas' decía un profesor; él tiene que estar bien, en un departamento obsequiado por su prole.
Examinar una estufa, cambiar enchufes, un vaso de cerveza, abstracciones a las que tratamos de 'Ud.', días realmente vividos y no apilados.

2011-10-24T15:54:00.001-03:00

No sólo preferidos

Mueren los artistas amados y no sólo preferidos.
Pero cosa buena, en sus obras esa realidad ya estaba insinuada, no como profecía biológica sino como amor por los hijos bastardos, amor por los bromistas y por los ladrones manuales, amor y condescendencia.
Decir ahora que era eso lo que rondaba la propia cabeza al cruzar ciudades extrañas sería inapropiado y ampuloso, falso.
Esas visiones, finalmente, son recorrer la aceptación personal de la muerte, sin abstracciones, es decir, sin dramatismo.
Artistas que al ser tanta vida ya saludaban irónicos al fin de ellos y al de sus oyentes imaginarios.
Inabarcables espíritus, cómo flotaban aceptando tecnología, química y ropas, desprendiéndose y quedándose, pegándose y riendo, sabiendo, sabiendo, entendiendo y aceptando, aceptando, aceptando sin decirlo, sin poses o con el mínimo de ellas.
Ahora es vergonzoso reivindicar cosas como la albahaca y los Teletraks, es como propaganda chatarra. Entonces lo que hay que hacer es vivir esas cosas, quedarse en ellas, no representarlas o representarlas en el relieve de sus límites.
Es como la filosofía, libremente considerada a partir de una idea pascaliana: la filosofía sólo es practicada realmente, o mejor, sólo puede aparecer breve y tenuemente en algunas vidas, desde la toma de consideración política de su no importancia, de su irrealidad, de sus problemas y no de sus supuestas pálidas virtudes.
Bueno, Pascal decía algo así como que el verdadero filosofar comienza al mofarnos de la filosofía.
Es decir, cuando desenvueltos vemos su porción de pequeñez, de irrelevancia, de vacuidad.
Es corrosiva esa idea si se le lleva a la acción, puede confundirse con la igualación de la cantidad cero y de la cantidad 0,1.
En verdad en ese tema: siempre hay que bracear y remontar contra la corriente.
Bracear y remontar sí, pero sólo en el caso de estar de acuerdo con lo anterior. Pero si juzgamos a partir de los discursos y de los hechos 'intelectuales', casi nadie lo está y es bueno supongo que pocos lo estén.
El trayecto entre la idea textual de Pascal y mi idea arriba es la muestra de cómo desviarse, torcerse, en fin.
Es la muestra de cómo van ganando los 'no importa', idea vivida y expresada en la terminación de muchas frases, de muchas divagaciones, cotidianas casi todas. Se van multiplicando vertiginosamente los 'no importa', pero por suerte las cosas importantes no son estadística.
Dejar de creer en hartas cosas en las que se creía. Dejar de creer y no saber qué significa en la práctica ese cambio. Dejar de creer gradualmente, aumentar el desconocimiento, mantener la afectividad... Llegar, por ejemplo, a considerar sobrevalorada a la Universidad como instancia humana no sabiendo qué significa esa consideración en la práctica.
Esa es la encrucijada tonta de todo esto: vivir es callarse, si no totalmente, cada vez más, sin vuelta.
Una vez que se comienza a escribir sobre ello, hay festejo de todos esos aspectos y paradoja del silencio.
Asumirlo es no escribir más pedanterías sobre por qué se escribe. Es asumir que se escribe porque se escribe y no se escribe porque no se escribe.
Es poco, pero es mucho, no todo, pero harto. Así se llega a no tener estilo porque 'no importa'; el no estilo como planta que crece sin regarla (examinarla).
La falta de estilo: alguien que se inventa la función de los limones que no dan jugo.
Tocar al limonero realmente con las manos y el sol: centro del no estilo.

2011-09-26T16:08:00.001-03:00

Hasta los Caldos

Con qué estilo bendito y pegajoso amaré en palabras el olor dulce de algunos hogares, olor surgido de la mezcla entre la cera y las comidas logradas, desde Don Sofrito hasta los Caldos?
Se abren esas puertas y el olor nos trae empapelado el corazón de nuestro mundo, goteando.
En un segundo tenemos de vuelta todos los bolsos tenidos, todos los pantalones, en un segundo todas las colaciones que nos hicieron y que hicimos, los cuadernos, sus forros, los gestos, los cortes de pelo superpuestos, en un segundo todas las palabras chocando contra los dientes, saliendo y entrando, las láminas, en una sola de nuestras manos.
No es puramente narcisista quien toma en serio y en broma su propia infancia porque ésta se le aparece sin más; no es real la imagen de sí mismo que sobreviene tras palabras violentas de dulzor y lucha, la abnegación. Diría que algunos salvan vidas, otros sus infancias. 'Pasma' decía Alone al comienzo de los párrafos. 'Pasma' quizás a algunos la diferencia entre ambos casos.
Es bello que aquellos que desde sus palabras hablaron de justicia en los tiempos de total indiferencia y confusión, es bello y más que bello que ellos se callen por completo cuando las pretendidas revoluciones estén de moda y cuando hasta las emociones estén bajo la lupa de los censores revolucionarios actuales que envejecen sin reconocerlo, insultando sin posibilidad de respuesta.
Varían las razones entre nosotros y entre ellos, entre todos, para no sentirnos parte, para ser anacrónicos de choque, humoristas familiares, con carnets de JONASA y con olor a nada, riéndonos por decir 'Trauko Epistemológico' al genio maligno Cartesiano. Razones de ausencia, razones de sobreanálisis, razones de fruta, razones de La Vega, razones de ser Contreras, de querer la derrota, razones de batido del pescado frito, razones de las razones, razón de no haber podido asimilar realmente el triunfo electoral derechista, etc...
Siempre habrán carros vacíos donde saltar. Canciones que son la única discontinuidad permitida al Tiempo.
Así, Arnaldo 'Checho' Hendrix nos dice que estamos equivocados (con gestos obscenos).
Lo abrazamos sin recato, él nos gualetea las mejillas.
No paga su cuenta, se aleja sin disimulo cuando le insistimos sobre las diferencias evidentes entre las Coaliciones, que justamente este momento paradójico las muestra con nitidez, en respuesta vocifera algo en coreano, idioma que acaba de dominar gracias a clases por correspondencia.
Le vemos ahora corriendo apresurado por el parque recién lustrado, se vuelve y nos dedica un último gesto situado y preciso.
Fin.
Pd. Lo queremos, lo amamos, pero no nos gusta.

2011-08-08T16:07:00.001-04:00

Gente afeitada

El comentarista deportivo va en el sentido contrario y otra vez no le hablo.
Como muchas otras cosas, no importa, lo que quiere decir que pronto le hablaremos.
Son días de pensar y pensar, bla bla bla bla buc, complacido, complaciente, lejos de las palabras, como tantos desconocidos pienso, en Porto, en Vigo, en Londres, en Rancagua, mapas.
Hay mendigos que sólo se vuelven visibles en la sensibilidad de la gran plenitud, ellos vuelven aunque ya no sea tema, ya no tenemos ocho años.
Es entonces de nuevo esta verdad: la felicidad está surcada del tedio y del dolor ajeno.
Es cosa de caminar por la calle, es incontrarrestable, la dura vida del lustrabotas por ej., etc.
Todo indicio de dramatismo, de generalización narcisista, se esfuma al divisar al hombre de las libretas y de las Pollas Gol. Qué alivio ver estas vidas con estilos comedidos contra la corriente!
Es un braceador, un remontador anímico, reaparece con abrigo azul!
Nada impide pensar que son poemas o frases cortantes lo que anota en esas libretas curiosas de amor, o su caballerosidad un código entre gente afeitada, nada.
Lo que sirve y lo que no sirve en el mismo rango, sin rarezas, sin sorpresa.
Una mala acción entre mil acciones agradecidas raspa, da para pensar, sin satisfacción, con una tirantez única: sólo pueden activarse las convicciones en el ejercicio de los mínimos.
El máximo deja mudo.
Y todas las deducciones están desbaratadas, como en una película que no nos funciona.
Así, mirar a la gente es recluirse.
Sólo reencontrar al libretero es provecho y preparación para la humilde sanación de cada hora.

2011-07-11T16:44:00.002-04:00

Panorama difuso

Por qué me encuentro pensando en este tipo de temas y no en otros, no lo sé.
Más allá de las enunciaciones, pero en y por ellas.
Al contrario y por ejemplo, en el boxeo no pasa esto, de ahí su nítida belleza, su instantaneidad, su efectividad temporal.
'Así se trata de empujar la carga' nos dijo el especialista en aceitunas pagando otra pasada.
El tema es éste: uno debe apostar al conocer algo o al no conocerlo?
Veo clarito al tipo que me dice amistoso: 'He hecho mi fortuna apostándole a caballos que nunca vi.
Perdí dinero al apostarle a caballos que seguí y estudié...'
Pues bien, otra cosa son los dígitos. Son factores que, en estos terrenos, las más de las veces 'embolinan' la perdiz.
El criterio general entonces parece ser dejarlos en segundo plano. Ahora bien, cómo recontradiantre entender eso en su aplicación, se necesitan camaradería y varias rondas para empezar a poseer ese conocimiento, o más bien, para saber descartar (es una chispa, una sacudida, una acción).
Eso da, dentro del panorama difuso de estas cosas, algo de tranquilidad, poquito, pero algo es algo.
En un exhabrupto le digo a mi compañero de jockey beige: 'Entonces la apuesta se construye cuándo?' y agrego 'porque esto no es una suerte de amistad?'.
El rumor de voces se detiene despectivo para reanudarse con la misma intensidad anterior.
Uno debería apostarle a lo que cree conocer o a aquello que desconoce con total seguridad?
Los que más ganan seguramente han encontrado el equilibrio entre ambas actitudes, pero yo lo que quiero es recordar mi apuesta, ganar, sí, pero por sobre todo recordar las circunstancias de la apuesta teniendo la intuición de quién o qué es realmente el o lo que me hace ganar o perder.
Lo que no es solamente una conciencia, aislada, sino también un movimiento que existió desde una incertidumbre cañística, encarnada, envidriada.
Enfin...

2011-07-04T17:34:00.002-04:00

Blaise Cendrars (Suiza, 1887-1961)

TU ERES MAS BELLA QUE EL CIELO Y EL MAR

Cuando tú amas es necesario partir
Deja tu mujer deja tu hijo
Deja tu amigo deja tu amiga
Deja a tu amada deja a tu amado
Cuando tú amas es necesario partir

El mundo está lleno de negros y de negras
De mujeres de hombres de hombres y mujeres
Mira los bellos almacenes
Esa carroza este hombre esta mujer esa carroza
Y todas las bellas mercaderías

Está el aire está el viento
Las montañas el agua el cielo la tierra
Los niños los animales
Las plantas y el carbón mineral

Aprende a vender a comprar a revender
Da toma da toma
Cuando tú amas es necesario saber
Cantar correr comer beber
Silbar
Y aprender a trabajar

Cuando tú amas es necesario partir
No lagrimées sonriendo
No te establezcas entre dos senos
Respira camina parte ándate

Tomo mi baño y miro
Veo la boca que conozco
La mano la pierna El el ojo
Tomo mi baño y miro

El mundo entero está siempre ahí
La vida plena de cosas sorprendentes
Salgo de la farmacia
Bajo justo de la pesa
Peso mis 80 kilos
Te amo.

----Traducción desde la edición Gallimard de 'Hojas de Ruta'.

2011-05-30T10:28:00.001-04:00

El Fútbol no para

'Los clubes hechos para no hablar de sí mismos
los clubes de tiempo sin soporte, los clubes sin fotocopiadoras:
Inscríbete, comunícalo!', dice una voz chistosa en el intervalo entre
dos duchas, entre dos cafés, etc, miércoles, domingos, días pareados.
Los Pomelos son un ideal.
Mañana juega La U, es bella esa continuidad, el fútbol no para.
Si Bill Evans murió, por qué no habría de morir cualquier otro?
Se queman los cargadores de los computadores, las tostadoras, fallan las
tomas de agua, no funcionan los mp3s.
Desde el Metro se ve la Cordillera... hechos, hechos para hablar de algo importante, de
las Etapas Impresionantes que están aquí.
Pudorosas, no dejan nombrarse, bellas no pierden fuerza, pudorosas no quieren ser descubiertas,
quieren vivir como bajo enredaderas y reventar para cubrir a todos los que pueda.

2011-05-23T09:22:00.004-04:00

René Char (1907-1988)

YO HABITO UN DOLOR

No dejes el cuidado de gobernar tu corazón a
esas ternuras hermanas del otoño del cual ellas
toman prestada su plácida marcha y su afable agonía.
El ojo es precoz para plegarse. El sufrimiento conoce
poco de las palabras. Prefiere acostarte sin carga: tú
soñarás con el mañana y tu cama será ligera. Tú
soñarás que tu casa no tiene vidrios. Estás impaciente
de unirte al viento, al viento que recorre un
año en una noche. Otros cantarán la incorporación
melodiosa, las carnes que no personifican
más que la brujería del arenal. Tú condenarás
la gratitud que se repite. Más tarde, se te identificará
con algún gigante descompuesto, señor de lo imposible.
Sin embargo.
Tú no has hecho más que aumentar el peso de tu noche.
Has retornado a la pesca en las murallas, al gran calor
sin verano. Estás furioso contra tu amor al
centro de una espera que se enloquece. Piensa en la casa
perfecta que no verás nunca construir. Para cuándo la
cosecha del abismo? Pero tú destruiste los ojos del
león. Crees ver pasar la belleza más allá de las
lavandas negras...
Qué es lo que te ha izado, aún otra vez, un poco
más alto, sin convencerte?
No hay domicilio puro.

----Traducción nuestra de este poema del ilustre autor francés, perteneciente a 'El Poema Pulverizado' del año 1947.

2011-05-16T09:36:00.002-04:00

El estadio de piedra

Jazz personal, Teletrak personal, Bruce Springteen personal, etc.
Mientras, como en un western, puede existir quien viaja de noche hacia Puerto Saavedra, sandwichs melancólicos.
Licantén emerge, flotan videos de Depeche Mode en un vhs.
El estadio de piedra de Palestino, la escuela de fútbol de Barrabases (camiseta roja como en la historieta), viaje en tren a Linares también, revistas eróticas en los kioskos, todo en el mismo lienzo cerebral.
Un partido de la U contra Fernández Vial en el Regional vuelve y vuelve, lluvia allá, lluvia en Santiago, la alarma de gol, Raúl Díaz, el mundo un domingo.
Cantores de micro rescatan hits de Pet Shop Boys, pagan así los estudios dicen orgullosos y valientes.
Entrevistas de trabajo, pasto bajo el metro en altura, secuencias pegadas sobre el contraluz de los spots televisivos durante los 80 para meterse al ejército, aún vivo Dizzy.
Frondoso gomero, antiguos ciruelos, las casas van cambiando de dueños, pero hay casas que no se venden nunca.

2011-05-09T10:26:00.006-04:00

Raymond Carver (1938-1988), Oregon (Estados Unidos).

Compañía.

Esta mañana he sido despertado por la lluvia
sobre el vidrio. Y he comprendido
que desde hace mucho tiempo
opté por el vicio cuando
yo tenía la opción. O al menos,
simplemente, por la facilidad.
Más que por la virtud. O la dificultad.
Ese tipo de reflexión me asalta
cuando permanezco solo varios días.
Como en este momento. Horas pasadas
en mi propia compañía muda.
Horas y horas
un poco como una pequeña pieza.
Con nada más que un pedazo de tapiz donde caminar.

----Traducido desde la traducción francesa realizada por Emmanuel Moses del poemario Ultramarine (Edición de 1996).

2011-05-02T10:01:00.002-03:00

Tantas ganas de hablar

Ahora que comienza el entretiempo puedo pensar sin pasión en mi apuesta y en las cosas de siempre, aquellas que no se benefician de los resúmenes, el sol inolvidable de esta tarde, la cartola traspasada de reverberaciones.
Puedo ver todo con la luz de las hechitos consumados, puedo imaginar por ej. a Van der Saar viejo abriendo su puerta tras su retiro, con bastón, bigote, en silencio frente al hielo de la entrada a su casa, perdido en algún pueblo holandés.
Toda la fama, la gente, la estima, el contacto y luego silencio, así es.
Tantas ganas de hablar de algunos, tantas citas, odio puro, provocan en otros igual de inteligentes el cansancio y el silencio total, como abrir tu puerta y mirar lluvia caer, mirarla largo, largo, casi inusual, una hora, fijo, en paz.
El entretiempo es bonito para el apostador que es espectador.
El apostador es un observador también la mayor parte de las veces.
Nítido de pronto el color de todos los pastos de las canchas veneradas porque mantuvimos limpio y despejado nuestro propio tiempo.
La belleza de las almas que nos regalan porque sí, porque quieren, los lunes, los miércoles, los sábados, esto es real, es contingencia, ja.
El apostador no es idílico, pero piensa a veces en las inmediaciones de los estadios que no ha conocido.
Lo intersecta la sombra de un edificio, piensa y no le cree a esos pensamientos, le da risa quizás, todo tan irrisorio, pero importante a la vez.
Y todo eso a partir de una sola apuesta.
Claro que las apuestas solas se repiten o pueden repetirse.

2011-04-25T11:28:00.001-03:00

Pentti Holappa (11 Agosto 1927- )

Respuesta.

A la que amé o amo aún,
a ella de quien capturé la mirada como un mosquito,
o un pensamiento, un perfume en el pasillo, en el bus,
yo le hago esta pregunta, debo continuar de titubear
sobre esta orilla entre dos precipicios,
entre un lento nacimiento y una rápida partida?

La respuesta es fácil de comprender.
Tú responderás con una pregunta: Pero entonces quién
tiene más que una sola vida?

-----Poema perteneciente al libro 'La voz del elefante' de este gran poeta finlandés.
Traducción desde el finés al francés por Gabriel Rebourcet.
Los errores posibles de la traslación al castellano son nuestras, ja.

2011-04-18T11:08:00.001-03:00

Perder Temperatura

Hay parejas que van a dirimir sus distintos puntos de vista a la plaza de la Constitución, no todos compran barquillos, no todos soñaron con máscaras de Mazinger.
Apasionados súbitos del 'Momia Es', pasan de mirar el suelo absortos a gesticular exageradamente, enarbolando estoques opacos, voces apagadas, practicando la afonía, quizás nunca supieron de Mazinger, la elegancia de desaparecer para siempre.
Como en una alegoría poco verosímil, perros duermen alrededor. Estructuras pasajeras comercian con los aburrimientos de los llamados 'consumidores', a veces los bombardeos preceden a las elecciones.
Digo 'Quelentaro' para sorprenderme a mí mismo.
Funciona, ja. El sonido me hace sonreir, el concreto se vuelve chistoso, ja.
Alguien pasa con un paraguas en la mano; innecesario, pero precavido.
Quién lo acusaría? Quién pediría diversión ante todo, en medio de un vendaval?
La estatua de Allende da la espalda a los automovilistas.
La de Alessandri desafía a los jardineros, mientras Frei parece perder temperatura.
Quizás 'Chile' se recrea en todas estas cosas, pero ello se vuelve imperceptible al fijarse en los colores de las ropas.
Yo también busco 'la magia perdida' volviendo a los mismos lugares, diciendo en voz alta:
No todos saben que Alain Bashung vivió.
Silencio social, esperanza personal inquebrantable y viceversa.

2011-04-04T11:17:00.001-03:00

A la deriva el asunto

De acuerdo: Inspector adjunto de Aduanas o algo parecido, Copero, Cortador Risueño de Tomates, Junior Viejo, Introductor a la Panadería, Mezclador de Pichanga, Voceador de Locos o de Albacora, todo eso.
Pero dónde? Potrerillos, Pau, Portland, Vladivostok?
Si ese fuera el tema, no le estaríamos hablando a una botella de cerveza mexicana:
Todos los escritores de valía creen le digo serio, tienen fe (subo los brazos gastando energía, ojo, no es muy bonito), confían, esperan el 'Brand New Day', lo conocen y saben que volverá disimulado en tostadas comunes y café no aguado, en banderines azules de búhos benditos y desproporcionados, ja.
Todos ellos, todos esos escritores dejaron a la deriva el asunto de la utilización del tiempo, Botellita, todos ellos creyeron en el tiempo más bien, lo que puede significar que el presente sigue recreando al pasado, por siempre, lo que es también avenir.
Parece La Caridad Universal a veces venir en cajas irónicas, parece al menos comenzar en ellas, digamos, es un postulado, ja, inerte pero formulado, lo que viene a ser algo a utilizar.
Gracioso estar tan cerca, tener tan tan tan tan frescas las escenas infantiles, y no es por ser delicado o por ser fanático de la Inmadurez, pues se hace desde la mudez y la sorpresa menos soberana.
Gracioso no ser abiertamente gracioso, ya.
Gracioso pensar realmente en eso.

2011-02-28T10:39:00.002-03:00

Si me acerco

Aprendo algunas historias sobre la Mujer de Las Cuatro Cesáreas.
Eso me recuerda que he invitado a comer al Dueño de la Música, qué prepararemos?
No me gustan las cervezas con miel, igual me las tomo, los pitchers con agua también.
Si me acerco al cementerio de Maipú volveré a ser algo que he olvidado por completo, al menos seré un recuerdo de mí mismo suspendido sobre mi frialdad.

(octubre 2010)

2011-02-21T09:22:00.001-03:00

Hoy he reparado

En un momento hoy he reparado en la necesaria espesura que se forma en las mil actividades de los miles de días de la infancia.
Obvio, me grita mi Autocrítico Oficial Interior.
Cientos de rasgos moldeándose al seguir cursos de natación los veranos (un helado en la plaza de Maipú, un lujo siempre propuesto por otros, una tonta osadía, ‘helados de máquina’ pronuncia contenta una cara en mi cabeza), al volver en bus del colegio cruzando la vida media de la sociedad de Santiago de Chile: San Miguel, Francklin
, Pedro Aguirre Cerda (el matadero, con el sitio eriazo en frente donde nunca se construyó una cancha), Cerrillos (la industria de aceite, el comienzo de mis padres, mi abuelo muerto, mi abuela chupando limones antes del almuerzo, una citroneta roja, una Ruda), Maipú.
Sé que en toda alma, en todo temperamento, debe existir un drama, fuerzas en pugna, componentes del dolor anterior, inseguridades... pero:
Y si no se vive de acuerdo a ese drama, a esas desconfianzas?
Qué resulta?
Es decir, todo existe, pero si alguien se las arregla para vivir en la confianza, sin forzar mucho, naturalmente, qué queda?
Leo a Jack Kerouac, una novela poco nombrada, ‘Maggie Cassidy’, del 59.
Eso me transmite, Confianza, Delimitacion y Apelación.
Hay que vivir en la Confianza, la Delimitación que borra los límites porque los conoce, Y la Apelación de todo.
Confianza, Delimitación Y Apelación clara de la zona terrible de cada uno de nosotros. Celebración escéptica, pero total, del conjunto vital de movimientos.
Lectura emocionada de los renglones del comienzo de la página 153:

‘Los pequeños paraísos toman su tiempo. Las pequeñas
fiestas tienen un fin’.

Braulio Musso (2009)

2011-02-07T17:27:00.001-03:00

Tan temprano que se ve amanecer

El sonido indica que acaba de llegar el chiste 'de la cintura para abajo' al teléfono celular prestado...
En esta mañana, tan temprano que se ve amanecer, gente pierde a sus hijos, queda atrapada en ascensores, le martillan el corazón, ve desplomarse su casa, cruza empapada fronteras militarizadas,
escucha a Joni Mitchell.
Pero las aves ya nos saludan, planean por todo este lugar. Los insectos vendrán más tarde, la temperatura subirá, los entiendo y disculpo.
Todo el día jugaré al escritor apremiado por entregar un guión.
De cierta manera esa es mi ocupación en este tiempo y en todo tiempo.
Algunas gaviotas vienen perdidas desde el lejano Mar, les hago gestos disuasivos de comprensión.
Esos gestos se hacen fundamentalmente con los hombros, las rodillas y los codos.
Los problemas psicomotores afloran en esos trances, cómo es la burla de las aves?
No tengo joyas, pero abandonaré mis joyas futuras.
No tengo palabras salvo éstas, pero abandonaré y dejaré de decir estas palabras.
De mis comodidades pactaré la mitad social.
Los brillos del sol sobre la cubierta de los edificios tienen que proteger a sus ocupantes, deben ser reflejos de una parte de todos ellos separados. O quizás es todo lo contrario o aminorado.
Aún quedan algunas banderas flameando, las han olvidado?
Comienzo a recordar nuestro sentir al regalarle nuestra torpe presencia al frío sol del barrio chino allá.
No puedo dejar de sentir ternura por eso, una suerte de tranquilidad, no hemos sido más que eso, ahí nos quedamos, sentir así en esos parajes, sin actuar, comprando o riendo.
Lo que hoy pueden ser alaridos de dolor, ayer fueron paseos cargando el peso del abrigo y el frío en las mejillas.
Lo peor que tuvimos fueron saballones!

(Hace tres, cuatro o màs meses)

2011-01-31T09:11:00.001-03:00

Me retiro aquí

Alguna vez escribí en otro formato sobre este fenómeno de las nubes cambiando la luz del día, a cada minuto, días de inestabilidad podría decirse, sí.
El Cerro es tan grande que algunas de sus zonas se encuentran oscuras y otras no.
No pretendo metáforas, hay hechos y más hechos, la loza lavada eso sí.
Llega a medianoche una postal desde Friburgo, supongo que van a seguir las cosas raras.
Ser demasiado sensible no puede ser enarbolado como cualidad, esos terrenos son tan movedizos.
Veo llorar en un video a Patti Smith, llora con la ventanilla a medio cerrar del auto, en marcha el auto y el Espíritu.
No añoro nada, una persona fuma en la ventana del edificio en frente, La Eternidad y Un Día reaparece en mi recuerdo.
Me retiro aquí.

(Hace tres meses)

2011-01-24T14:09:00.003-03:00

Sé quien fui

Las señoras que me venden la verdura me dicen Mi Amor y me tocan el pelo.
Encantado compro medio kilo de pasas rubias al señor de quien me siento amigo.
Hay portales donde lo único que se hace es pelar habas en silencio o susurrándole al nieto de meses.
Trato de mirar como para siempre, como para los que amarán a mi Retoño, como para los que nos echan de menos lejos, como para los que te cuidaron siendo tú una niña dulce e inteligente, tú, oh.
Hoy sólo sé que el viento azota el follaje de las acacias del frente.
No sé qué será de mí, pero sé quien fui.
Quizás exageré ciertas cosas, pero quién no lo hace?
Saberlo ahora es tan ridículo como ver pasar la hora.
Que el que esté libre de estulticia lance el primer pepino.
Me gustaría ser hípico y pasar el día viendo correr caballos por televisión.
Tengo que tener total confianza, si tengo sólo media confianza no puedo funcionar, es penoso.
Caer en el blog terapéutico es el último paso del nihilismo emocional militante, pronto me llegará mi carnet y un talonario de cuotas.
Pero debo notar que hoy he comprado buena fruta, he querido quedarme mirando los cajones desparramados un rato, lo he hecho, no me he comprendido ni a mí mismo.
Dudando me alejo del hombre que hace cucharas de palo y madera. Recién afeitado, su cara me transmite un saludo y una sentencia. Quiero tener su actitud ahora, pero he perdido hasta el poder de la imitación. Estoy ultra desolado y me río.
Hoy no hay muchos chistes, lo cual es cómico.
Hoy no hay muchas carreras, hoy yo no las veo.
Melville murió solo, pobre y ebrio. Qué significa eso?
Se elevan las magras nubes, qué tiempos de inmensidad e incongruencia!
Es personal, social y mundial.
Veo piures y navajuelas, están baratas de nuevo las machas.
Quintero está muy lejos, el camino de La Calera y Quillota amamos alguna vez.
Las paltas no han bajado de precio, misma cosa los tomates.
Compro choclos por primera vez en el año.
La alta sombra de los galpones me deja pensativo, los abarrotes apilados me parecen lujosos.
Siento, y puedo equivocarme, que los rostros de vidas de trabajo me acogen.
Pregunto un precio, qué importa, lo llevo.
Dónde iremos?

(Hace tres, cuatro meses)

2011-01-17T10:48:00.002-03:00

Salí hace un rato

Me convierto en Don Dejar Pasar Algunos Días, sí, tengo capa y sombrero.
El sol me dio sed y no pediré agua purificada.
Salí hace un rato, todos hablaban de lo peligrosa que es la Horticultura.
Yo no olvido que los Cochayuyos son arte, pero no puedo andar diciéndoselo a cualquiera en cada esquina.
Por eso agazapado espero y se lo suelto a familiares buenos para las ensaladas, nula reacción, es mejor así.
Qué bello es ocultar el total amor, la total desesperación!
Reencuentro a mi hermano, no hay palabras de dicha suficientes para dar cuenta de mi estado.
Hay que alejarse, enfríarse como Yeti y luego tener un poco de suerte.
Por primera vez noto la existencia poderosa de la Primavera.
De notar, lo que había notado eran treinta y cuatro grados o aspectos así, desbordes de ríos, todo eso.
Iría al estadio si hubieran otros dirigentes, si no hubiera tanta diferencia entre llegar e irse.
Con quién hablar sobre Domingo Rubio?
Me robé un libro de boxeo, lo que es heroico y bueno.
No funciona el caset regrabado de Rubén Blades.
Hay que seguir.

(Hace tres, cuatro meses)

2011-01-10T07:31:00.004-03:00

Está lejos el almuerzo

Cómo sobrevive la gente, hoy no lo sé.
La cotidianeidad es posible enfrascarla en mil invitaciones, un buen Tauro sabrá rechazar todo y en su metro cuadrado resucitará o esperará resucitar, pero morirá.
Hablando de cotidianeidad: pronto hablaremos riendo del Hombre sin Cotidianeidad, es genial, macizote, gentil, pero a su modo, ja.
No obstante, por el momento llevo dos meses sin ir a La Rinconada, algún castigo se viene, ojo.
Supongo que a nadie le importaría, recuerdo ir en un auto subiendo una pendiente verde, alegre.
Los temblores no van a parar y hablo del país.
Me salta un pedazo de carbón encendido que le hace un agujero a mi polera.
Me dan vuelto de más en el centro de llamados, ni pienso en devolverlo.
Lleno de polvo no puedo tomarme en serio, sigo acarreando cajas cuyo contenido no recuerdo.
El catastro personal puede hacerse desde un total desinterés.
Encuentro amistad en los padres de mis amigos, pronto iré a desaparecer o ya estoy enfermo?
El viento de octubre no sabe que es de octubre.
Ya no importa no hacer tantas cosas, más si la polera quemada se destiñe al lavarse, vendrán las super plagas en medio de la Gran Bendición, pronto aprenderé un par de cantos y veré de nuevo Alice y luego Serpico y Strozek.
Quiero saber todo sobre Van Morrison, cada acto, cada salida, quiero ser irlandés y chileno como O'higgins.
Me voy a tomar algunas cositas, está lejos el almuerzo aún.
Bendiciones, chasquidos y Leonard Cohen más Tito Barrientos.

(Hace tres meses)

2011-01-03T09:56:00.002-03:00

Su verdadera dimensión

Tiene que volver el momento del buen presagio, tiene que imponerse de nuevo tu pelo con pinches, los que le dan a tu rostro candoroso su verdadera dimensión adorable.
Tengo furor, tengo múltiples fuerzas que no caben en mi corazón desorbitado, estoy parado con mi mano en él, apretándolo y soplándolo, magullándolo, nunca pensé caer tan bajo, nunca más hablaré contra los cantores exclusivamente románticos, o quizás sí, son unilaterales, ja.
Leo a los santos de Occidente (un par de líneas, ja), leo a los poetas del sur de Chile, discursos sindicales, entrevistas de fumadores, gestos de boxeadores, tantas verdades y ninguna mentira.
Un día nublado es un día más coherente.
Nunca pensé andar de nuevo con el lanzallamas dentro, partiendo cada segundo y raspando como una escofina caliente.
Supongo que todo esto está destinado y es a la vez el chiste de alguien que filma en Ucrania o en un país así.
Estar desacostumbrado al dolor te hace más gritón. No tengo hambre ni sed hace varios días, pero de todas maneras me repito.
Voy a rodear el valle, voy a ser un personaje de A Un Dios Desconocido de Steinbeck, aquel que vivía entre el mar y el valle y al que nadie podía encontrar.
Voy a ser eso, pero voy a seguir donde mismo, con todo lo de siempre, contigo y con La Gracia.
No sé de dónde seguir improvisando, habrá que repetirse o consultar los Manuales de los Grandes Insípidos.
Ellos viven muy bien supongo.
A esta altura no es poco preparar un buen té.
Las plantas tendrán que esperar mi saludo.
Un buen pipeño para el alma, como en otro planeta.

(hace tres meses)

2010-12-27T08:56:00.003-03:00

En esa situación

Hay incendios a lo largo de la ciudad, nunca pensé ver todo así, las sirenas son odiosas.
La historia del gato y del ratón no tiene ninguna moraleja salvo la vanidad y la idiotez.
Escondites, persecuciones, remordimientos, pensamientos innumerables, bah.
Existen asuntos que al aplazarse mueren. Existen asuntos que no son asuntos, que son todo, no sé.
Hay asuntos que no pueden esquivarse. Toda huelga debería ser legal.
Se hace realidad lo que ya no es real ni aquí ni en otros continentes, es una exclusividad mundial que traspasa épocas y fulmina el cerebro de todos los grandes sabios y de las grandes sabias:
el viejecillo besa a la pequeña sorprendida, enseguida la joven mujer besa al anciano niño quien no responde completamente sintiendo mil cosas, entre las que sobresale la certeza que hay mucho tiempo más, que es mejor juntarse en una cárcel sin piscina, que hay cosas inevitables mierda, que ésta es La Ciudad.
En esa situación como en todas las transcurridas, este señor de bastón soslayable va directamente a perderse pues elige vivir, a grandes rasgos, como poeta y no como científico, se inmola.
Valiente y cobarde es quemado sin enseñanzas, sin protesta, sin lucha, sin hijos por los cuales inmolarse, vano entre los vanos, nada, nada, nada. Esa confianza viene del Diablo, de los aspectos diablillos, de un engaño viejo.
Todos somos Jokermans, aquel de la canción del Infidels.
Luego todo se esfuma, el anciano juega poker y es acariciado por mil otras mujeres, su barbilla cortante se empina en la sequedad, sólo hay una lealtad.
Todo parece muy ordenado, pero no lo es. Es chistoso llevar una polera que dice Otro comercio Es Posible.
No hay cómo llegar a la noche, no hay cómo ayudar al resto.

(Hace dos, tres meses, ja)

2010-12-20T09:37:00.002-03:00

Una cerveza antes del almuerzo

Lo que necesitas ahora es ir al mesón de la Ferretería a escuchar a los que viven vidas llenas de fuerza.
No puedes ganar en todos los campos y menos queriendo ser genuino y ruin.
Te hará bien ver cómo reparan la llave del lavaplato.
Recibe las ganas de hablar de otros como ofrendas de amor.
Simpatizas de inmediato, es mejor tirar junto a esa gente, estás emocionado estás vivo.
Estás tan al lado de todo y aún así rápidamente te celebran las bromas hombres de 'tomo y lomo'.
Algo has hecho mal repetidamente en tu vida, pero si aún sigues temblando cada mañana nada estará perdido nunca.
Es fácil ser un completo imbecil, qué película pasarán en el cine hoy en la tarde?
Necesito recargar pilas. No me importa parecer un niño de nuevo, hay un bus donde ir completamente solo y en paz.
Fíjate en los ojos de nadie, una cerveza antes del almuerzo, el dinero que pasa, es mejor tragarse la espuma de golpe.
Los bosques seguirán cimbrándose, no sé cuándo comenzaremos esa partida.
No tengo planes, no tengo nada, pero deseo un par de cosas.
De tanto mirar uno comienza a oler. Las locuras exóticas que se pueden hacer que sean sin espectadores.
Don Neutro no llorará hoy.
Achicharrarte esperando cruzar la calle puede ayudarte. Evita ciertos barrios, la hora pasa muy lento.
No contestes los mails ni los llamados, lleva al extremo tu nada, si bien la actualidad del fútbol argentino es importante.
No hay oportunidades, hay objetos neutros.
Quiero permanecer en lo mismo porque siempre cambio superficialmente.
Daría un par de cosas por estar en San José yendo hacia Portales de nuevo en bicicleta, triste y colmado, nunca sólo triste. Mi tristeza nunca copa todo, quiero poder seguir con esa edad por Portales hasta la cancha de pasto rejada que no sé si aún existe.
Una mujer me mira en la calle, va vestida y no me habla, su mirada exige todo.
Repite cien mil veces la escena para poder sonreír de lo ficticio.
El afecto se esfuma y vuelvo a ser un gris transeúnte, miro los precios, busco mostaza y galletas.
Estoy en el tope de mi fragilidad y de mi consideración.
Ni sé qué serán las próximas horas, supongo que no me descompensaré.
Me las arreglo para impedir que las moscas entren y no tener calor.
Fin.

2010-12-13T10:18:00.001-03:00

El más grande regalo

Veo mi alma de nuevo, nunca pensé hablar de estas cosas, no creo en el fin de nada.
Uno siempre quiere seguir escribiendo, el silencio nos acecha, pero no le creemos.
Uno siempre quiere seguir telefoneando sin ningún estilo, odiando los teléfonos, las fichas e internet.
Galletas con pulpa de membrillo, sálvennos, oh.
Tengo de nuevo veinte años, diecinueve, estoy perdido y parlanchín y lleno de esperanza insolente.
Voy a tomarme un par de cervezas para empezar, es bueno romper todas las previsiones.
Daría cualquier cosa por ser dulce, pero nunca podré.
Nina Simone, sálvanos a todos.
La vida ha sido buena, pero lo más impresionante es no estar a la altura de la grandeza tan anhelada de hoy.
El más grande regalo, oh inmenso momento, oh destino dulce, oh destino suave, oh conducción interior, calles forjando la circunstancia central de mi vida.
Lo mejor sería encontrar un trabajo y dejar de especular.
Los recorridos me hicieron, estoy satisfecho de eso.
Todo podría estar peor. Miro por la ventana una vez más, oh agradable compañía.
Estaría muerto en otro lugar, estaría muerto rodeado de otra gente, muerto biológicamente, bah.
Contenido neto de 300 gramos: apiádate de esta salinidad, ja.
No me importa qué se diga sobre el sistema de transporte de la ciudad.
Sé donde estoy y esa es la base de todo, hace cuánto que no veo el Mar?
Quizás debería visitar Caleta Papagayo o El Burrito, pero una vez ahí me desvanecería en ruindades, en filigranas, en Yoísmos.
No quiero reencontrar a nadie, nunca había sentido eso antes. Quiero perderme en esta nueva vida con un estilo de gracia y perdición, tú sabrás en qué estoy, qué cara tengo, qué cosas locas y fomes diré, nada, no importa, y está bien.
Es pesado. Ya no fui un borracho, pero sí un bebedor y un comedor. Es más caro y un poco más elegante, vano.
Ya casi ni puedo entender lo que oigo. Es por eso que no quiero hablar más. Tú me mejoraste, fuimos a conciertos de música clásica, me pusiste en claro un par de cosas de una manera tan para siempre. Recuerdo un par de obras.
Es un relajo escuchar de nuevo los programas deportivos y fruncir el ceño.
Fruncir el ceño me lleva siempre a mi padre, a su burla.
Me encanta su burla.
Hay gente extremadamente circunspecta que se toma a sí misma por loca divertida, no caigamos en eso!
No hay mucho más, dejamos ejercicios espirituales en los que no tenemos disciplina.
Es mejor usar ropa blanca para evitar manchas al lavarse los dientes.
Pero es vergonzoso usar ropa blanca en la calle.
Trato que mis pantalones blancos se pongan cafés lo más pronto posible.
Eso también es vergonzoso, como muchas otras cosas, palabras y más palabras.
Voy a ir al estadio. Quiero ver a los viejos gritando, sin saber sus vidas, quiero ver a los grandes viejos gritando sin pedir nada, voy a gritar con ellos, voy a ceder asientos como ellos, volveré clásicamente desconsolado.
La culpa es de los empresarios dirigentes, eso lo voy a gritar siempre.

(Escrito hace dos meses)

2010-12-06T09:48:00.001-03:00

Es de noche y voy a parar, da lo mismo

Es de noche, cayó la noche, ya no puedo escribir tan rápido, mi sistema va regularizándose, asunto que me alegra un poco.
Los aposentos siento que tienen tu dulzor en este momento, con esta luz, los audífonos sobre la mesa.
No hay historia, esto es tras las historias, tras los divertimentos.
Si no siento esta noche, los árboles no entrarán en mis sueños.
Los afiches del teatro son gratis, los conciertos caros.
Volver es un síndrome de la humanidad.
A la mañana siguiente no creo que sea sofisticación inadmisible exprimir naranjas.
Los objetos se han mantenido en sus posiciones, dormir de corrido da esa ilusión.
Has limpiado toda la casa mientras yo volvía lentamente.
Tu tranquilidad es La Tranquilidad. Todo lo que necesitamos es la visión de la ciudad.
La salida más fácil es la tecnología. Mejor tender la ropa, tararear cositas.
Sería bueno ser fumador en estos momentos, es cómodo y hay que gastar harto tiempo, comprar los cigarros, encenderlos, lavarse las manos, largo todo eso.
Luego también se puede hablar un poquito con el vendedor, excusas.
La gente se cambia de casa, vende la casa de sus padres y tiene un poco de dinero, restaurantes.
Vanidades, hay que elegir las vanidades propias.
La desesperación es aleatoria. Ya no quiero mirar más los árboles, al menos no por hoy.
De alguna manera se sabrá el punto de desviación, no he aprendido nada.
Lo que necesitamos es no salir nunca más de esta ciudad.
Nunca cambiarás de nombre en mi corazón, siempre das vuelta mi violencia.
Tengo un corazón. Puede provocar risa, pero es verdad.
Hablar de ti es suplementario, la prensa internacional es peor que la del país.
Tengo que seguir pronunciando frases y haciendo gestos para que los órganos no mueran o se atrofien.
Nadie me creería mis peores actos. La neblina es real en el Cerro, la veo desde aquí, está ahí, ocho veinte de la mañana.
Tantos kilómetros para terminar diciendo estas cosas, mezclando lo que nunca quise mezclar, descontrolando el bello orden generador. Yo lo había probado, era bueno seguir escribiendo de la otra manera, no desparramarse, nunca me gustó esto, y aquí estoy jugando, bagatelas lastimosas.
Voy a parar aquí. Sí, parar, esta es la última palabra.

2010-11-29T08:31:00.002-03:00

No pierdas mis llaves

Moño estilo tomate, me matas y me resucitas con gladiolos y apios.
Es fácil acostumbrarse a la altura de los edificios, pronto volveré al Registro Civil y no a ser funcionario.
El telón de nubes aparece en tus ojos, te reirás de todos mis misterios fomes y siempre ya resueltos.
Voy a arrastrarme con mis pantalones sin mezclilla, detalle que aparecerá en nuestras conversaciones telefónicas (inexistentes).
Te voy a hacer feliz con otra carta aunque vivamos en la misma casa. Estoy de barata.
El dolor nos abre y nos arma, avionetas son el ruido del último Domingo.
Ya no compramos diarios, ya no pedimos las boletas, siempre odiaremos a los bomberos.
Se vuelve a amar a veces gracias a otros.
Hoy en la noche saldremos como antes.
La infancia es un árbol que no se odia.
En sueños no soy nadie.
No pierdas mis llaves, come alcachofas.
Mis sandwichs sin mantequilla por favor, la mostaza no es afrodisíaca.
Alguna vez bombardearon el Palacio, los pájaros quieren convencernos de ser tiernos con los perros.
Yo estaré contento, yo buscaré estar contento, yo escribiré para estar bien, yo botaré todo este veneno risible e iré al final de la Feria a preguntarme por la vida secreta de aquellos vendedores de Bella Nostalgia.
Te quiero.
Los Conserjes te quieren.
En Patronato te quieren. En Birmania, Salinas, San Ramón.
Los Vidrios te quieren, los marcos, las puertas, todo.

2010-11-22T09:50:00.002-03:00

Decir Buenas Tardes a veces

La evidencia viene del Cerro.
Vamos a contener nuestras risas cuando nos hablen de convicciones, pues otros vienen rezagados y con buenas intenciones y quizás nos ayuden a todos, por qué no?
Alguien te nombró como La Portadora, lo eres y más.
Perder el tiempo a los 32 años es caro y barato, todo cambia de nombre, boto comprobantes, garantías no usadas.
Hay aves porque hay cerros, una ciudad sin cerros no es una ciudad.
Te quieren los que preguntan por ti, les digo que todo va muy bien, me mandan besos para ti, alguien se emociona y me habla de ti, de lo que tú eres, de alguna de tus propiedades, oh, todo es para ti y es lo único claro y bueno de estos días.
Yo debo comprar el pan, cruzar dos calles, me gusta decir Buenas Tardes a veces, casi siempre.
Es chistoso no saber nada de nada y ser estimado, es... no sé.
Al hacer las maletas de la vuelta quizás pasó algo, o fue lo ridículo del avión?
Que alguna vez al mirar la iglesia San Francisco alguien nos de más sensatez.
Por primera vez he pensado llevar agenda.
En el centro de la ciudad escucho el rumor de las casas de cambio.
Quisiera ver a mi padre.
Tuve todo en esta ciudad, rutas, picadas, palabras, viernes por la tarde.
El matadero de Carlos Valdovinos fue nuestro, yo te lo regalé.
Los zapateros de San Diego fueron muy estructurados, lo que siempre agradecimos, aunque no tuvieran todos los números.
Fui a buscar de nuevo todo eso y entendí algo que aún no proceso, estoy en el fondo del siguiente paso.
Sería mejor sufrir una operación de vesícula o algo así.
Habrá que ser soez y efectivo, habrá que meterse en los vericuetos de lo normal, y sí, hay que reingresar o ingresar, lo que sea.
El olor de un detergente puede trastornarte, o de un champú.
No te agazapes, no te escondas, pero defiéndete, sin ponerte nervioso ni aprehensivo mantén la guardia a la altura de los hombros y la izquierda un poco adelantada.
Ves el brillo de tu sol en el Cerro, llora de emoción y no se lo cuentes a nadie.
Hay que empezar de nuevo, continuar, hay que amar de nuevo, continuar de nuevo amando lo que ya es amado, amar lo que se nos despega también, hay que tener un furor implacable, como el sol que rebota sobre la tumba de tu abuelo paterno.
Llora, llora, llora, llora esta vez pues has llorado poquísimo en tu vida, llora, llora, hay gente que te ama, llora, llora, llora, llora.
Quien ya te ama te ama más ahora.

2010-11-15T08:10:00.002-03:00

Quizás es una tendencia

Las plantas van a salvarme, sólo debo regarlas con ternura.
Escuchar Can't Wait de Bob Dylan va a ayudarme, hago con las manos la batería, la cual me parece nunca antes haber escuchado realmente.
No me importa la letra hoy, sigo el sonido de la voz.
Sigo vivo porque alguna vez compraste este disco mofándote de mí, sigo vivo porque he escuchado a Bob Dylan, porque exististe y te burlaste dulce eterna, pase lo que pase.
No me importa cuán ridículo pueda sonar eso, hoy es así.
La gente moría mucho antes que él naciera pienso gritando, fingiendo.
En la calle todo me pareció vano hoy, sabía que debía comprar cosas útiles, pero no fui capaz ni de eso.
Cerraron el lugar donde vendían películas de 'cine arte', vendedores de ropa interior.
El sol estremece el balcón, hay gente que ni tiene casa, nosotros tenemos balcón.
Ya ni sé cuánto tiempo es verdad o mentira. Se puede pasar de la grandeza a la desesperación en sólo un par de miércoles.
Todo lo que le he dicho a mis amigos es falso, no hay tranquilidad, sólo hay hechos y regalos y mi ingratitud.
Hablar a favor de la tranquilidad proviene casi siempre de alguien intranquilo, qué importan las denominaciones!
Tampoco es posible desdecirse, es bendito quien sabe retirarse, alejarse, callarse.
Que no hayan fanfarrias, que no haya nadie, hay que guardar algo de decencia y humor porque después siempre se vuelve, oh, nunca moriremos!
Hay que aspirar al silencio completo y no soy esotérico, hay que buscar una transparencia de nuestra ridiculez tremenda.
Lo mejor es retirarse a los diez años de edad.
No, a los cinco, al año, bien retirado, sin darle posibilidades al dramatismo.
Quizás es una tendencia la de no saber atinar en lo grande, en lo divino, nuestra mayor valentía es fruncir el ceño y comprar fruta, caminar por una vereda.
Qué va a pasar mañana?
Por primera vez siento el temblor sin distancia, o todo esto es un juego egocéntrico Don Egosis?
No, pues todo es demasiado bello y fuerte y frágil y está aquí.
Debo ponerme presentable frente a la descendencia amada, dónde está mi aplomo de ayer?
Estoy hecho de serpentina.
Ansío, como los despreciables, que me devuelvan el pasado enorme que supe disfrutar tan entero, tantas lecciones que se supone que daba sin pretenderlo, los Señores Perfección...
Si el presente es feroz y hermoso es porque en el pasado nos engañamos.
Quiero una seguidilla de amor y dolor e hijos.
Dónde estoy? Quiero que hayan ardillas.
Por supuesto leeré al azar algunos pasajes de la Biblia, hay que perder toda compostura, les ayudaré a mis padres en su casa de campo, qué importa la alegría?
No me consuela nada, nada me inculpa, seguiré con todo y con orgullo y con delicado amor, me regalaste ese disco mofándote y adorable recortando todo lo que fui, dándome todo, regalándome todo, no quiero exagerar y menos usando palabras, pobres sílabas.
Tu estilo es tu estilo, lo que hemos vivido es mucho más que un par de ideas, más que distracciones los fines de semana o dejar todo para las vacaciones.
Mi frenesí no te puede olvidar, aunque no te aparezcas, aunque estés en lo tuyo, comienzo a sentirme mejor, el Cerro me llama, es decir, yo quiero ir al Cerro, quiero hablar con mi abuelo paterno muerto, todos tenemos fijaciones imagino.
No quiero juntarme con nadie, quiero que la gente se junte entre ella, no quiero irme nunca más de este país, quiero oír a Ricardo Lagos hablando.

2010-11-08T10:02:00.004-03:00

El Cerro es el Cerro

Esta extensión, estas tierras son de nuestras vidas.
Los colores del Cerro están en toda la terrible ciudad nuestra.
Su esparcimiento hace llorar y sonreír, en él están repartidas las gentes.
Ser de aquí es reírse macabramente de todo lo vivido, es inexplicable, no hay lenguaje para eso, pronto quedaremos mudos, dónde retirarse será la próxima búsqueda.
La gente está loca de cansancio y dulzor, sus saludos nos dejan muertos de esperanza e impotencia.
Retirarse a los treinta es retirarse a la edad justa para retirarse.
Debates, esfuerzos de nomenclaturas, bravo.
Este estado es un estado que durará cuánto?
Este ánimo anda desastrado y óptimo. Dónde iremos luego?
El Cerro está ahí desde siempre, el Cerro está dentro de los amigos.
El Cerro no exige ser recorrido, el Cerro es el Cerro.
Este tiempo está tan adentro y tan afuera, es completo. Hay de todo, nos pilla así mansos, sin vocabulario que describa la nueva inmensidad.
El Cerro atrae cientos de aves, sus nidos son el honor de la materia escasa.
En la compañía definitiva también hay soliloquios.
En el Cerro estamos vivos, vivimos gracias al Cerro.
El Cerro no nos dejará, el Cerro quiere tocar nuestras manos.
Ese es nuestro deseo.

2010-11-01T11:02:00.003-03:00

Sé que estos cerros tienen que ver con el resto y conmigo

Es en este espacio donde estamos siendo sinceros, feroces, superficiales, mentimos.
Es esta la oportunidad y es esta nuestra actuación. Ojo con nuestra actuación.
Todo lo restante no debiera ser usado como atenuante o marco explicativo.
Porque lejos de otros momentos vigorosos e idealistas, quién va a recordar lo que dijo?
En la apropiación de la ciudad, al menos notamos que esta es la ciudad de nuestra vida, a riesgo de decir ridiculeces.
Sus calles me parecen tan perfectas, su luz es tan emotiva, su pobreza me es tan propia, tan afectiva, tan personal. 'Qué país!, qué país!' nos decimos constantemente extasiados, rebelados, tocados, locos, nosotros y todos.
Esto se mezcla de una manera geométrica con los detalles muertos que resucitan en nuestro alegría.
Siento de nuevo que todo este espacio anímico no es sólo un ensimismamiento nostálgico.
Pienso sin convencimiento eufórico que él es un organismo real que flota con raíces cafés alrededor de las vidas de los demás y que todos lo saben.
Vivo de pronto una emoción fuertísima al ver a un amigo en la puerta.
Se puede ser generoso e invencible con sólo plantarse en la puerta de alguien.
Noto tan indestructible su tacto, su inmensa sutileza risueña, sus preguntas, su cercanía insólita, '(Cómo no tuve más en cuenta su estilo único? Por qué no he aprendido algo de él? Por qué eres así, Don Emocionado Indolente? Por qué si sientes tanto todo, no demuestras nada? Quién te enseñó esa frialdad calientísima??)'.
Impacta mi pérdida de sentido, mi desazón tan insolente, mi olvido, mi publicitaria tristeza sin base.
Pero siempre es necesario recordar que el egocentrismo invertido es el peor.
Por eso vuelvo a pensar en esta ciudad, la cual he vuelto a ver a través de un cerro.
Por eso, por qué, por qué este tiempo crucial y hermoso es tan terrible?
Por qué este tiempo de vida, de felicidad, de inconmesurable espíritu, es terrible?
No oso preguntarle a la estructura de la ciudad, a estos cerros que sé que veré en imágenes enormes cuando queramos morir bien.
No le pregunto, pero le pregunto: Por qué es así?
Hoy es una pregunta, antes era una vivencia.

2010-10-25T09:53:00.002-03:00

Verdor rabioso del cerro

Verdor rabioso del Cerro, deposita tu mensaje en la mujer embarazada que lava a mano debido 'a las cosas de la vida', vamos.
Eres lo mismo la verdad, no debes depositar nada, eres el derrame prodigioso de la vida en estos sitios divinos.
Son los charlatanes quejumbrosos los que deberían ensanchar las calles, hacer algo real por el resto, pantomimas al menos.
Ni un avance en todo un día, ni una línea más, ni una visita a los que nos estiman, bien nosotros, sigamos así, vamos a cosechar premios.
Cerro, montículo emocional, Cerro, oh, ah, eh: mirarte ahora es una jugada desesperada, un movimiento fuera de toda forma.
Esta lentitud es una lentitud ruin que se quiere siempre virtud, que no deja de ambicionar al autocriticarse, que no deja de pedir y pedir, de aparentar.
Esta lentitud es una táctica, apenas detectada, de la parte recalcitrante de nuestras aspiraciones, que alguien nos enjuicie, algo largo y humillante.
Somos como aquel que alguna vez creyó que el avión caería y entonces prometió como los niños, muchas cosas. Que todo cambiaría, etc.
Hoy el Cerro es un padre de hijos independientes y cínicos.
Ningún cinismo infantil lo secará.

2010-10-18T09:48:00.001-03:00

El Cerro de nuevo

Esta mañana por fin quiero inventar un secreto sobre el Cerro.
Leo en un libro que el universo entero quiere esperar la índole de nuestra interioridad.
Aquel secreto debiera poder ser olvidado.
Es importante y estremecedor como descubrir en la pieza a tu mujer llorando emocionada al leer un libro.
En el centro del cerro, en el interior del cerro, tu mujer llora más al verte llorar porque ella lloraba por un libro.
No hay cómo llegar al centro del cerro.
No critiquemos a los árboles de su superficie. Quizás ellos están esperando germinar, pero ellos son la verificación del sobrevalorado otoño.
No sé si Bruce Springteen habló sobre cerros, secretos de los cerros.
Hay una capa de polvo que va creciendo sobre el cerro, no son sólo nuestras visiones equivocadas.
Pienso repentinamente que el valle que toca la falda del cerro, participa, tiene que participar también de una especie de secreto.
Es por eso que esta bella mujer llora de comprensión y belleza en una pieza de un edificio de la ciudad del valle del país.
Pero hay otros secretos, otros fervores.
Hay una mujer, la misma u otra, que sale de un bar, que es besada fuera de un bar.
La imagen importante es esta vez la salida del bar, el bar no tiene protección, por así decirlo.
Quizás por eso en la noche todo se juega al salir de él, no sé.
La mujer que llora protegida, la mujer que es besada, las dos son bellas y plenas y reciben verdades y brillan en sus defectos.
En ambos secretos el valle tiembla y respira, tiene que ser así.
La ciudad no podría inmiscuirse, no sabría.
Toda esa dificultad es verdad y tiene un estilo.
Todos están vivos. No hay desgracia posible.
'Esta delicadeza no tendrá castigo', dirán las Antiguas Leyendas.
Dirán Las Bellas Escrituras 'Sigan, Sigan, amados, únicos junto a Todos'.

2010-10-11T11:25:00.002-03:00

El Cerro

De noche el cerro es la visión oscura y constante, es la prolongación de una suerte de amistad que conocemos y que no conocemos, que esperamos y que hemos tenido siempre.
No se exagera si decimos que es en su nitidez cotidiana donde situamos parte de nuestras actuales vivencias.
Aunque rebotemos en las constataciones del momento ('El populismo es mundial', 'El silencio quiere tener zapatos de gamuza morados' y 'Hoy aquí hay reservas mundiales de insolencia populista' ), los árboles de sus contornos nos encaminan, nos ayudan.
Pensamientos atroces pueden turnarse con una sólida complacencia.
Hoy en el Consultorio una pareja hacía un puzzle. Fue gracioso querer ayudarles.
Sólida puede ser la pareja que hace un puzzle.
Fría mañana, buen almuerzo, soleada tarde.
El viento recrea las plantas que deben sobrevivir.
A esta hora, el aseador del Consultorio estará con su familia?
El olor de la mostaza, por qué nos alegra a veces?
Stayin' Power, hay que vivir así Neil, tienes razón.

Ultimo minuto, gran frase pronunciada a mis costados:
'Un día uno puede morir por no poder abrir una botella'.

2010-08-16T06:52:00.000-04:00

Excepción 2, llamada Falta de Tiempo, otro poemita...

Quizás.

Quizás deberíamos creer en los Círculos Mágicos
que sobrevienen a toda Danza del Terror
para dejar de decir Los Quizás
para no vivir más Los Quizás suspensivos de toda esta pereza.
Un árbol no nos diría nada al respecto
un semáforo nos deja pasar
y nos resistiremos a mucha honra
a hablar bien de los bomberos.
Lo que no le decimos a nadie
podemos escribirlo perdiéndolo a la mitad:
pensar en el camino de Lo Espejo de los `80
es como pensar en la Luna antes del `69.

2010-08-09T06:01:00.003-04:00

Excepcionalmente utilizo este espacio para poner dos 'poemas'.

Cocina.

Té nuevo para los cambios que no notamos
y para una cocina limpia.
Es posible que los perros que han perdido su propio olor
recobren todo gracias al tranquilo té nuevo.
Parecemos apostadores hablando de posibilidades
parecemos algo que no somos
que no creemos ser.
Té nuevo, por favor
dános una sólida sed
la verdad de un día,
transpiración.

Bendición.

Ayudé a quien no conocía, discutí con quien vivo.
Los árboles no pueden ser el pretexto para todo,
el agua se acaba.
Estas palabras son bendición y retardo.
No veré nunca más al que ayudé,
recuperé todo de quien conozco.
El día continúa.

Jorge Leonardo Márquez San Martín (Santiago de Chile-1978).

2010-07-12T14:45:00.000-04:00

La tumba de Coloane

Dentro de estampas japonesas no escaparemos, son demasiado bellas, demasiado conocidas, muchos derechos de autor, formatos, el mundo finalmente.
Nos quedaremos prometiendo morisquetas, nunca flores, nunca buenas notas, justo a la entrada de un camino de hielo comiendo arroz-otoño o arroz-invierno y leyendo nuestro carnet de identidad vencido.
O nunca tan fieles como al inicio de una escalera, posando en la oscuridad riéndonos del ridículo cuerpo, vivos, sorprendidos que hayan ciudades.
Preguntándonos a gritos, momentos antes del lavado de dientes (el vidrio empañado): Qué edad tienen los vaqueros que se contentan con no contradecir a John Wayne, quien dice sus diálogos como si 'hablar no fuera un pecado'?
Qué edad tienen y qué padres tuvieron?
Qué helados comieron y por qué el sabor chocolate 'es ir a la segura'?
Ray Bradbury no habló de esto en específico porque él habló de todo.
Ray, amigo, mucho tiempo escribí tu apellido equivocadamente.
Le digo a mis familiares voz en cuello: 'La tumba de Coloane no podrá ser privatizada!'
Gestos disuasivos... es muy cómodo ser la oveja blanca de la familia.
Mi padre parte hacia la buhardilla diciendo 'Coloane...'.

2010-06-28T03:30:00.001-04:00

Rito que permite

Desde dentro del estadio se pueden recordar estampas del gran arte sin sonprender a la mente.
Mirando un nuevo partido por televisión, pueden llegar ideas fecundas, desconectadas.
Este es un rito que permite.
Un mundial de fútbol es el sueño de toda persona que odia el fútbol: sus críticas inteligentes no se le responderán, el viento seguirá pasando a su lado.
Su interesante y equilibrada vida seguirá su curso y el resto seguiremos perdiendo nuestro tiempo, creyéndonos de bandos distintos, encasillados por bellos discursos de utilidad.
Pero por qué están tan alegres los niños con unas banderas gritando un par de cosas en una calle de inmigrantes en el país que los desprecia?
Por qué sus sonrisas son toda la vida del momento?
Que cada uno lo descubra, si puede.

2010-06-21T05:52:00.001-04:00

Claramente hay corner

Sé de tipos que van todas las semanas al estadio, que viajan a provincia con voz lastimera, nunca pude ser uno de ellos, tipos que dejan a sus esposas viendo películas arrendadas con subtítulos para míster Magoo, para no saber nada de fútbol, nada.
Nulidades a la hora de hablar o callar de fútbol.
No saben, bien, tampoco hay que incitar a la violencia, perfecto.
Sus abuelas no tienen la culpa, tal vez la culpa es sólo de ellos mismos y de sus complacencias.
Debo reconocer que me apena un poco cuando son hinchas del mismo equipo que amo.
Luego se pasa y da lo mismo, que hagan y digan lo que quieran.
Hablan de los jugadores... que digan lo que quieran, repiten basura plástica, transmiten el desprecio y la envidia, pero son tipos de buenos proyectos y de buenísimos provechos.
Estoy en el calentamiento... de mi propia perorata.
Alguien puede ver y leer y comer fútbol y no saber nada...
Claramente hay corner y te salen con que es un claro saque de meta... o sea, cosas básicas don Ernesto!
Les encanta crucificar a los laterales, como esos cobardes con dinero que se pegan a la reja para insultar no al árbitro o al guardalínea que es lo que hay que hacer, sino para repetir la saña contra el lateral izquierdo que es el único que hace algo distinto!
Dan lo mismo!
Buenos días!

2010-06-14T05:03:00.001-04:00

Don Botella no es tonto

'Desde el fondo de cuántas miles de humaredas surge el sonido de esta flauta en un cd, trayendo callejones no eléctricos donde no queremos ni podemos ser reconocidos por una pequeña multitud dispersa, tan próxima, tan emotiva, tan vestida?
Al costado de qué barandas, nuestros cerebros toman las riendas, como en suplencia vergonzosa, a la espera, al menos, de no morir antes de poder ver estampas y residuos?'
le dice Don Botella a los moradores de la Casa del Postre.
Como no hay respuesta articulada, él aprovecha de arremeter:
'Parecen duendes de botines delicados aquellos que hablan de flautas y barandas y riendas, sin especificar absolutamente nada.
Parecen vacíos los ávidos de especificaciones.
Ambos se reparten los parques y las partes económicas de los diarios.
Hay tiempos donde la ironía paga, otras donde boletea'.
Silencio... muecas de incomprensión, exclamaciones silábicas...
Don Botella no es tonto, o al menos no mucho... sabe que entre estos entrañables seres azúcarados la no articulación expresa un mensaje claro y brutal, honesto:
'Me estoy comenzando a 'achacar', hagamos algo!'...
Salir de ahí es difícil, es complicado.

2010-06-07T03:12:00.002-04:00

Es la ventaja

Momentos estelares de los cercanos nos obligan a intentar movernos un poco.
No babeemos más, si bien el vendedor de baberos necesita del elixir argento, ja.
Bella obligación: no titubees!
Esa es la ventaja de apreciar con una esmerada detención el brillo enorme de algunos amigos.
Nos entregan carcajadas y boato.
Aunque antes no teníamos tiempo o aunque en el futuro estemos copados de actividades, siempre mentir y decirse que sí lo tenemos.
Nunca decir que nos falta el tiempo, nunca vivir así, al son de esas frases; mentir y crear otra cosa a ese respecto.

2010-05-24T06:42:00.001-04:00

Izquierdista Falso e Izquierdista verdadero

Suficiente y consistente ilustración política: diarios de derecha se solazan resaltando y exagerando los ajustes capitalistas que se ven obligados (o no) a realizar gobiernos socialistas.
Esos diarios, en la prática más práctica, en la realidad más palmaria, siguen y seguirán siendo leidos por los que se autodenominan 'de izquierda'...
Es un imán, es parte de sus vidas, no pueden dejar de leerlos aunque 'sí, yo sé que mienten...'
Pues bien...
Hay cierto tipo de izquierdista, el que se dice 'de la izquierda verdadera', que critica a los catalogados como 'falsos izquierdistas' más virulentamente que a los derechistas...
Es casi un deporte, hay escalafones, premios, vociferaciones, perfecto.
Pueden tirarle monedas o escupir a un 'falso izquierdista', pero a los derechistas los siguen con la vista esbozando una impotencia curiosa, inmovilidad y recato... simpatía!
Hablan cada vez que pueden contra un gobierno de centro izquierda, pero callan y se resignan en uno de derecha...
Bueno... todo esto para decir que este tipo de fenómenos también ayudan a que gane un gobierno de extrema derecha...
Y entre los factores que producen la debacle, quién sabe?, este tipo de comportamiento no está entre los secundarios.

2010-05-17T04:46:00.003-04:00

Ser breve es querer ser breve

En el afán de ser breve deberíamos mezclar los sentimientos, algo, unos pedazos, unas dimensiones.
La brevedad no puede ser sólo motivo de mofa corporal o sexual, tampoco lujo de aquel que quisiera cultivar la fama de ser despectivo.
Que la brevedad sea un honor ofrecido a los demás y no sólo higiene personal, no sólo un poco más de energía para la modorra.
Todas las profesiones deberían tender hacia ella, que todos estuvieran febriles buscando la brevedad más significativa.
Que la subjetividad no nos detenga, creámosle al viento que despeina a los seres de largos discursos.
No critiquemos a nuestra personal subjetividad, critiquemos a la subjetividad que se quiere objetiva y dejemos esto aquí pues, los términos dicotómicos casi siempre esconden, usados por nuestras bocas, salidas verbales raquíticas.

2010-05-10T10:17:00.002-04:00

Jaime Mendoza Collío

Hay algo terrorífico detrás de los bloques de millones de nombres de hombres masacrados.
Supongo que la razón radica en no poder nombrarles a todos.
Una zona contaminada -cerros, cerros- por todas las zonas contaminadas.
Un fallo judicial escandoloso por todos los fallos inhumanos.
Cuando pienso en eso, veo en Chile los pocos, pero dolorosísimos asesinatos por parte de fuerzas policiales durante los gobiernos democráticos desde 1990 como asesinatos interesados, por parte de funcionarios pro-derechistas de la pasada dictadura, a su vez instigados por la prensa y los partidiarios vivientes del dictador asesino y ladrón.
Sirven esos actos desalmados como factores de debilitamiento de la siempre escasa confianza en el tipo de gobierno llamado democracia.
Orlando Zapata Tamayo.
He pensado de nuevo hoy en todas estas cositas al saber sobre un asesinato en otro país, en otro contexto, con otras lógicas, pero asesinato al fin.
Un hombre asesinado.

2010-04-26T06:20:00.002-04:00

Te llena de incertitudes

Estar lejos de tu país (aunque sea con la idea de volver) te llena de incertitudes, leves e importantes, sucesivamente, con poco orden (depende del temperamento, etc...).
En cambio, vivir en tu país te hace agrandar ficticiamente el número de convicciones, de las mínimas seguridades.
*Nota descriptiva seguida de un desconocimiento:
La mujer del primer piso suelta su gato (negro, como en las novelas y poemas y películas y pinturas) a esta hora para ahuyentar a los ratones.
No sé por qué nombrarla ni tampoco por qué quiero escribir que en el patio nunca hay niños, ni siquiera los hubo cuando cayó nieve.
'Alameda' de Elliott Smith en los tímpanos, vibraciones capilares.
Elliott Smith está muerto hace años, aunque a mis padres y tíos y primas y ex profesores sí (no) les importe.
Cambiar de amigos es más fácil que cambiar de seudo amigos.
Pero la verdad que cambiar de amigos no es tan fácil; hay que esconderse en bares oscuros con gafas rojas esquivando los flash de los parroquianos... cansa, un poco.
Hay que saber mentir piadosamente y cada uno sabe lo difícil que es mentir sin reírse.
Cambiar de amigos no es tan fácil, no.
Idea a practicar: cuando nosotros seamos los cambiados, nunca preguntaremos nada.

2010-04-12T06:44:00.001-04:00

Alguien que no es tímido

Todos aquellos que dicen ser tímidos, no lo son.
Decir que se es tímido es no ser tímido.
Sólo alguien que no es tímido dice serlo.
No se pretende la cárcel, pero la tímidez es uno entre los chantajes sociales
al proclamarse como propiedad personal.
Los tímidos pueden comerse mil sopaipillas y no convidar ni las servilletas
aceitadas y así, pasar a otra cosa.
Pueden exigir fotos de un día para otro o autodeclararse salvadores políticos
de toda la juventud de un país, especialmente tras ver documentales con mal sonido.
Pueden vivir constantemente apurados, dejar notitas y decir que es mejor tener amigos que dinero.
Potencialmente son buenas gentes y duermen por las noches.

2010-03-15T07:28:00.002-03:00

Querida D:

Querida D:

Al parecer lo peor ya ha pasado, en todo sentido, con respecto a la tragedia chilena.
Hablo del terremoto y del maremoto, no de la victoria ultraderechista del 17 de enero.
Hay varias capas de hechos: las muertes, los lugares destruidos y el miserable intento de aprovecharse políticamente del dolor de los deudos y de aquellos que perdieron sus bienes materiales.
Pobres vidas, pobres familias de aquellos que así actúan.
La tristísima constatación final de estos días: los bienes materiales son màs importantes que las vidas de unos y otros.
Claro, eso pasa en muchos otros países, pero ése es mi país, y duele profundo, por largo tiempo.
No creo hablar de una manera injusta si digo que estamos en sociedades que festejan falsamente, embadurnando con una lánguida alegría a mucha gente embobada (Festival de Viña) para en unas horas, esa misma gente, pasar a exigirlo todo.
Y en verdad qué hay detrás de esa exigencia?
Lo que hay es la demanda de no vivir la realidad de una tragedia, negar la tragedia que cae y que emerge por más adornos y frivolidades en las que se viva.
Eso es lo que llevó a no pocas personas a pasar por sobre los muertos poniendo como lo real de la situación el tema de los saqueos, queriendo que una tragedia tenga que ver con sus cosas materiales, con las cosas materiales, preocupándose únicamente de los saqueadores, los chivos expiatorios perfectos (luego vendrían otros, pero ningunos tan expuestos ni linchados televisivamente como 'los flaites').
Con respecto a este punto no me detendré en la labor indecente de la prensa, de la televisión...
Me interesa más porque me duele más, el tema de aquellos a los que nosotros, inmaduros imbéciles, llamábamos 'los cumas', a los que hoy llaman 'los flaites'...
Tengo una cuenta facebook... y me llama poderosamente la atención la facilidad para llamar a ciertas personas 'los flaites'... se crean grupos contra 'los flaites'... puedes creerlo?
Curioso: ahora que 'los flaites' hicieron lo que su denominación declara, las bestias del clasismo se muestran sorprendidas, horrorizadas... ellos, los no 'flaites', rémoras inconscientes de la asesina injusticia social, ellos, a quienes les molesta el volumen alto en los audífonos de esos 'flaites'.
Pocos entre ellos, entre los no 'flaites', se descontrolan verbalmente frente al robo de millones de millones de pesos por parte de megaempresarios, pero todos ellos se descomponen frente a la imagen de 'un flaite' con una lavadora al hombro, sustraída de una tienda de capitales inmensos...
Todo esto que te digo, te lo digo con la verguenza de quien habla largamente sobre cosas obvias... Pero por qué entonces estas obviedades son rarezas o sutilezas arcaicas en las conversaciones que logro captar en estos días?
La verdad no lo sé... yo acepto bien esta orfandad, esta soledad en la opinión... te pido me disculpes todo este tiempo que pierdo yo, haciéndote perderlo a ti también, hablando de mis excelencias...
Me detengo aquí para decirte lo que realmente quería decirte: me emociona vuestra fina e emocionante amistad.
Esta distancia no sabrá nunca borrarla.
Vuestra última carta tiene tantas pequeñas verdades que hemos pensado no poco en ellas.
La verdad es siempre un conjunto de pequeñas verdades.
Me alegra mucho que vuestra familia se encuentre sana y salva, eso es lo importante y no sé porqué tan poca gente lo repite.
Me hablas de una iglesia... cuéntame sobre eso, me interesa.

Un gran beso sincero,
J.

2010-03-08T07:40:00.001-03:00

Quienes interesadamente

El viento, venido de lejos desde todos los mares del mundo, mueve los cables del alumbrado de la calle: no quiero pensar más en los últimos comicios presidenciales en Chile.

No hay más viento, hay furiosos bocinazos desde la calle: vuelta a pensar en todos quienes interesadamente trabajaron para el triunfo electoral de la extrema derecha megaempresarial, bursatil, pinochetista.

Vuelve el viento como una pelota en un taca-taca: no pienso más. No pienso más en eso. Dejo de pensar en mis ideas, mis deseos.
Pienso entonces en los actos de los demás, sí, los actos de los demás: rallar una zanahoria, comer mentitas para el aliento, tener sexo coital, etc..., barrer, hablar con una planta, mandar un msm...
Pienso en esas acciones del mundo y no hay ningún tipo de conclusión.
No existe conclusión.

(Escrito hace un mes.)
Braulio Musso

2010-02-22T07:57:00.003-03:00

Vladivostok

Se puede empezar con vodka, pero no se debe terminar con vodka, se dice amablemente a sí mismo Don Botella.
En la fila del servicio técnico nadie piensa en Vladivostok.
Casi todos murmuran sobre las estúpidas piezas que faltan y faltan las voces para elogiar algún aspecto del aparato sostenido.
Don Botella no llega a cambiar de pensamientos, piensa en Damaris y no alcanza a pensar:
'se dio vuelta la civilización pues hoy quien puede narrar una tragedia prefiere enredarse en los duros tartamudeos de una imposible comedia'.
Parecieran ladrar perros (como en Sudaquia oh!), pero todo es barrido por sirenas militarizadas de bomberos lanza adoquines.
Pronto habrán asociaciones llamadas 'Que ladren los perros'.
Ese es un resumen del panorama social actual.
Don Botella le dice al tipo que está ubicado antes que él en la 'cola':
'Si hablas de impuestos y de 'stress', estás liquidado',
'pero yo no he hablado de eso, ha sido mi nieto y sus hijas',
'El asunto es contigo',
'Sí, lo sé, pero yo no hablo de impuestos hace cincuenta años o hace un par de meses.
De 'stress' es la primera vez que pronuncio la palabra',
'Perfecto, ahora podemos hablar de política',
'Gracias, ya era hora',
'Nunca me des las gracias'.

Braulio Musso

2010-02-15T08:36:00.002-03:00

El Pasillo de las Cervezas

Nuevamente hoy...
De nuevo en ejecución uno de los recursos más manidos de estas seudo narraciones:
encontrarse con un desconocido que posee un enorme parecido con otra persona que conocemos o conocimos.
Un amigo con el cual hemos tenido múltiples y ridículos desencuentros, pero que finalmente es un amigo (con otras personas por más encuentros, paseos, comidas, viajes, mitines emocionales o ecológicos y anti-ecológicos que se tengan, nunca seremos amigos... tanto peor por nosotros!), me dijo hace un tiempo con su voz aguda más o menos lo siguiente:
'Sí, empecé a leer tus leseritas, pero cuando llegué al pasaje de un doble de tu padre en un tren a Bordeaux, dije: Suficiente...!'.
Lo que me interesa aquí es la crítica a este recurso recurrente de la semejanza.
Realmente me pasa. Encuentro frecuentemente gente muy parecida o que me entrega muy claramente la emoción de otras personas, familiares la mayor parte, muertos en su mayoría...
Creo que si ocurre debo consignarlo...
Decía que hoy vi al doble de mi abuelo paterno (muerto en 1983, el mismo año que nació mi hermano y que la U jugó de más a menos...) en el pasillo de las cervezas...
No me miró (estos dobles nunca me miran...).
Yo le vi titubear y no sé bien porqué, pero me dio gusto y sonreí de verle estudiando los 'packs' y las botellas individuales.
Me pareció que tenía esa duda típica del comprador de cerveza (será importante anotar aquí que era plena mañana, que estábamos los dos -o los tres- lejos del mediodía idealmente comestible -de mastique-?): la duda entre la cantidad y la calidad.
En estas asignaturas (no temo decirlo, no) la cantidad estaba representada, en ese pasillo y en esta época, por un país, Bélgica.
La cantidad por la división básica entre el dinero sonante y los metros mínimos proyectados...
El secreto de estas 'apariciones' es no mirarles mucho rato, verles de frente al inicio, claramente, y luego no espiarles.
Así es más fácil habitar, por propia cuenta, los recuerdos que se tienen del rememorado.
Desde hace un tiempito he comenzado a creer que eso los mantiene vivos y fuertes.
Y que nos necesitan.

Braulio Musso.

2010-02-08T09:08:00.002-03:00

Son cosas que pasan

Respiramos aún gracias a innumerables fenómenos donados por personas, de carne y mucho más hueso.
No hay que ser sacerdote ni hierbatero para creer en eso.
Es increíble, al menos para mí, enterarme de la existencia de técnicas para mejor respirar.
Siempre muchas cosas sorprendentes, por ejemplo: comprar una cortina que resulta más pequeña que la ventana... solución inmediata: se le usa como mantel...
Los ocasionales invitados no demuestran ni demasiada burla ni excesiva piedad.
Expresan algunos sólo algo de mofa ( carcajadas estridentes apenas sofocadas), signos evidentes de asfixia y pérdida del equilibrio (caídas al suelo), además de evidentes dolores de estómago (frotamientos reiterados con ambas manos y al unísono), para finalmente condimentar con un poco de lástima (silencio tristón con sonrisa estilo Guazón).
Son cosas que pasan y que quizás, quién sabe!, son inevitables.
Puede que incluso surja una moda, la moda cortina-mantel.

Braulio Musso

2010-02-01T05:01:00.004-03:00

Verdaderamente barato

Hay casos donde la autoestima del comprador no quiere aceptar las ofertas; quiere ella,
tal como una persona, encontrar lo que es verdaderamente barato.
Detalles, haces de luces, letra chica: factores para determinar la entrega de los pesados billetes.
'Yo, al contrario, nunca miro el precio... eso no significa que yo después no vaya a estar 'sin ni uno'... nos modula don Ramiro frente a nuestras lustradas sonrisas incrédulas (o ingenuas??).
Perfecto, cada quien con su método o con la ausencia de él.
El asunto es no pelearse por estos temas...
Algunos (o muchos?) no entienden esta sangrienta mansedumbre sino como falta de energía o de interés...
La mansedumbre (que alguna vez nos conducirá a la calma) se nutre de ambas, pero las trasciende a través las corbatas rojas y los calcetines tejidos por algún familiar.
El invierno es duro y la nostalgia es una bellísima alucinación.

Braulio Musso

2010-01-11T09:45:00.003-03:00

Héroes Sabios del Mar

No es obligatorio mezclar flores plásticas con flores de verdad.
Por supuesto: se puede hacer, pero...
Tampoco se puede vivir pensando que desaparecerán, de un momento a otro, los monumentos y los edificios queridos de la ciudad.
Uno no puede pernoctar a su lado, con mantas, guitarras y garrafas, pensando en que será la última vez para apreciarles, descubrir sus detalles, para mirarles realmente.
Santiago es indestructible.*
Las listas son largas, las manos dos.
Pero... Qué estado de ánimo es éste donde se releen folletos estadísticos del arte?
Pienso en Andrés Aylwin, en Clotario Blest, en Pierre Dubois, pienso en ellos, es decir, en su imagen carnal y sus vestuarios y poco más.
Pienso ahora en ellos como se piensa en un bloque fortificado de super-héroes sabios del mar y de las gloriosas sierras, contadores de chistes vanguardistas, comedores de tortillas con queso blanco, grandes tajadas.
Tomando en cuenta todo el festival de desparpajos y vociferaciones, creo que los más moderados son los más visionarios y los más arrojados y los más olvidados.
Oh, Jardineros con Conciencia Social:
Vuestras familias os esperan para servir la comida (toda clase de guisos con carne).
Si no tenéis familia: todo es una famila.

Braulio Musso

2010-01-04T09:05:00.001-03:00

Contrasta más

La muerte de un ex-boxeador, de un ex-futbolista, de un antiguo torero, tiene un alcance de tristeza totalmente diferente a otras muertes, creo.
Porque durante el tiempo (a veces décadas) donde se les admiró, inmersos en su actividad, todo aquel ritual del que eran protagonistas era, efectivamente, la representación emocionante e ideal de la vida real.
Ella era detenida a fin de dar paso a esos juegos, a esos símbolos materialmente venerados.
Entonces era así, simple... y es así parte definitiva de nuestras tontas verdades.
Entonces los admirábamos pues eran así, de manera directa, oh, el cumplimiento de nuestros deseos, deseos siempre sociales aunque los ornamentos y las reglas se llevaran a cabo individualmente.
Así, la muerte de un ex-futbolista, de un ex-adorado boxeador, es en el corazón la confrontación con esos movimientos que les vimos...
Los vimos, los vimos correr y moverse y se quedaron en la elegancia del movimiento, dentro de nuestras mentes.
Pero ahora uno de ellos yace muerto, leemos en estas pantallas del vacío.
Si esto es posible, todo es posible.
Hugo Berly ha muerto...
Contrasta más, oh, pues él, calvo, de imaginarle corriendo, de devorar de nuevo las fotos, de sentirle correr de nuevo en un eco cerebral... él, calvo, se hace más fuerte su movimiento.
Un futbolista calvo, un boxeador naturalmente calvo, no cuadra con su propia muerte.
Hugo Berly en Santa Laura, no sé, en El Teniente, en el ex-estadio de Católica en Recoleta, Hugo Berly en el Norte, en Collao, Berly en el Nacional.
Corriendo, camiseta verde, oh, camiseta roja, el pasto ahí tapando parte de sus zapatos, Hugo Berly poniéndose los zapatos en un camarín, hablando, riendo, callado, pensando, pero no mucho.
Sudaba.
Dónde quedamos ahora?

Braulio Musso

2009-12-21T08:31:00.001-03:00

Sonríamos

'Ola de frío' se dice en los programas informativos.
En todo caso no es sobre el mar y hoy quiero saber quién es Dani López.
La nieve alegra cuando no está en el interior de la propia casa, cuando se tiene una casa o algo parecido.
Son hechos, no puntadas en corazones de abuelitas, 'corazones de alcachofas'.
Supongo que hay gente que no debiera politizarce jamás.
Quisiera hablar de estos temas con Matusalén y también sobre las tostadoras que se incendian.
'No te calientes más la cabeza... las campañas electorales son hechas para gente que no sabe de política, que la detesta, que no sabe lo que quiere, que quizás se odia más de la cuenta a sí misma, van dirigidas a ese tipo de personas' dices y tienes razón y tienes estilo y mucho más, oh.
Sonríamos en plena inseguridad, también habrán huelgas de transporte, pero en México afortunadamente siempre se venderán dulces picantes.
En Chile veinte por ciento de los votantes ha preferido a un joven y ególatra candidato creado por un empresario joven, ex guerrillero, patrón de una universidad joven 'de izquierda' y por los sonidistas jóvenes de extrema derecha de un nuevo y joven programa burlesco simpático.
Además de una madre obsesa hablando de su hijo a través de micrófonos desproporcionados, trabajando un mito que también fue, finalmente, un ataque al progresismo de un Salvador.
Bien, aparentemente el mundo soporta todo, perfecto.
Para los integrantes de ese mundo es un poco más difícil.
No se trata de ideas sino de sensibilidades, de intensidades vividas o no vividas.
Series policiales y películas de John Cassavetes, sálvennos por las tardes y por las noches!
Qué habrían dicho Luis Vicentini y los Loayza o Pulpo Simián? Qué Fernandito, oh?
Con quién hablar?

Braulio Musso

2009-12-07T11:28:00.001-03:00

No importa

Llevo un rato en 'La Parrilla', lugar de reunión de uruguayos en París.
El servicio se demora, pero no importa.
Es el cumpleaños de Ramiro, un personaje clave en estas estancias donde nos paseamos.
Un personaje del que nos reímos porque lo apreciamos en el fuego lento de una clara obsesión.
Mezclamos, en los pensamientos hacia él, la más persistente comicidad y un raudal de emotividad, lo que quizás sea el germen del amor, de la amistad, de lo que se mantiene.
Algún tiempo anduvimos encontrando que era, físicamente, un Leonard Cohen albañil y generoso.
Todas las historias a narrar sobre él son muchas, cientas.
Con él hablamos, frecuentemente, de límites fronterizos y de seudo-política, de cosas prácticas.
Lee diarios peruanos, es hincha de Nublense, etcétera, le han robado hace una semana los asientos traseros de un auto prestado, no recuerda si almorzó o no... no le gusta viajar ni conocer porque, dice, 'soy un leso', etcétera.
De pronto, llegan los platos, magníficos, carne asada uruguaya.
De nuevo, no pasará nada portentoso ni enorme.
Lo que sí pasa es que de pronto me giro un poco para mirar a Ramiro y cerca del escenario, en la mesa junto a ese entablado, veo a un tipo que se parece mucho a Gato Alquinta, pelo canoso, el útimo Alquinta.
Será uruguayo, chileno, francés?
No lo miro mucho, me sorprendo y dejo de pensar si se parece mucho o no, corto cuidadosamente la bella carne.
Hablamos, no queda pan, algo de vino, 'chimichurri' escaso, viene el postre, puede ser.
No descubrimos nada, pero estamos contentos, serenos, hablamos.
Es su cumpleaños y todo es sencillo.
Hablamos.

Braulio Musso

2009-11-30T07:59:00.003-03:00

Es en francés

Desprevenido esta vez, es un día de calor, es un día de campo, anochece dulcemente, árboles! árboles!, vuelvo a escuchar discursos sobre la educación, sobre la pérdida vieja autoridad, estigmatización de los alumnos, etcétera, lo mismo de siempre...
Pero como el discurso es en francés, de pronto y para responder a mi imbatible opinión contraria (‘ la responsabilidad mayor es de los profesores, todo eso es una excusa, si un tipo no sabe conjugar el verbo ser u otras cosas elementales, hay una falla de los métodos, de la cultura y de los profesores’...) el asunto, según mi percepción, se agrava y todo se mezcla con el también clásico discurso (en algunas personas aquí) sobre ‘los inmigrantes’, principalmente, ‘los africanos’...
perezosos que se niegan a aprender... ayayay Dios, es fuerte, me pilla desprevenido como opinión y a dormir se ha dicho.
Yo, el de Tierna Alma, el de Buenos Propósitos, escuchar eso...
Mientras el vino y el queso francés siguen en la mesa, su consumación baja levemente al son de esas linduras.
Cumplimos con decir que no estamos de acuerdo y otras pocas cosas más.
Afuera la oscuridad del campo no es de viento.
Es inevitable pensar en las sobremesas en Melipilla, siento algo en la garganta, por primera vez me dan verdaderas ganas de volver, algo corporal, no hay que idealizar nada, pero hay que creerle a las sensaciones de bajo vientre y a las de alta axila, sin olvidar el cosquilleo tras las orejas (debidamente limpias o maquilladas).
Así, toda discusión está vedada, está perdida, pero lo peor es que todo esto expresa una arrogancia inextinguible, un desprecio y una ignorancia extrema sobre algo cercano a lo que es la vida, siguen hablando como si se hablara de un ‘imperio’, puras pretensiones...
La indignación deja frío, no es verdad que caliente.
Deja frío y desde esa frialdad otras partes del cuerpo y del alma, volteándose, dan la sensación de inflamación.
No son partes, son costados, ángulos que surgen, perfiles.
Todo esto quizás no tiene más relevancia que una opinión equivocada que olvidaremos, pero algo nos mueve a consignarlo aquí.

Braulio Musso

2009-11-23T07:53:00.004-03:00

Una cerveza

Me duermo extenuado (un poco...) escuchando discursos sobre los productos orgánicos; son para mí, perro obcecado tercer mundista, son... al final de todas las palabras que puedan decirse, una industria más que quiere jugar con los excedentes que producen los asalariados de aquí y de allá.
En mi sueño (se me informa que he ronroneado y yo noto en mi comisura pequeñísima baba, como el apellido de Juan Baba, el ex árbitro internacional) prefiero la dejadez que supone la obesidad a la obsesión ‘huesona’ de la delgadez.
En mi sueño digo discursos contra esos productos (encumbrado en incómodos estrados y vestido como El Oso Fumarola y con brazaletes hechos de higos...) y cobijo en mis casas a aquellos que la moral nacida de esa moda, desprecia y desplaza, de múltiples maneras.
Despierto y doy gracias a la alta temperatura del verano de haber llegado al fin.
La enfermedad es una cosa, la vida otra.
Luego o antes de todo eso hablo con Mario, sobre Joey Frasier y sobre Fontanarrosa, me cuenta de un bibliotecario chileno que decía que todas las tesis son copiadas y yo de Luis Alberto Spinetta.
Mario es argentino.
Cuando le ofrezco una cerveza, me dice: ‘Y por qué no?’.
En Zaragoza no busqué ningún portafolio, pero sí me quedó resonando una frase que me dijo un feligrés para responder a mi ‘muchas gracias’.
Expresaba esa frase un ‘ pero de nada’ y un ‘no faltaba más, lo que guste’; he retenido la idea, que no la frase exacta.
Aragón por primera vez calibré.
Allá sentí una alegría instantánea, un mejor respirar.
Hay una alegría instantánea, la cual no hay que temer unir con lo que puede llamarse felicidad.
Al caminar por Aragón, al escuchar aquella frase, al coincidir con Mario hablando de Maradona (defendiéndolo yo más que él, hablando yo siempre de lo que hizo en cancha), se juntan en el sentir alegría y felicidad.
Al escuchar sobre los mercados orgánicos, no.

Braulio Musso

2009-11-02T08:00:00.001-03:00

Este era el punto

Caigo en informaciones históricas, Francia, este continente, aquellas guerras, la Colaboración Pétain-Hitler, Laval, Vichy, todo eso me sobrevuela, qué hacer sino informarse?
Vamos.
Estamos en este pueblo Pithivier ( a cien kilómetros al sur oeste de París), donde las reseñas turísticas omiten sin excepción que desde su antigua (hoy en desuso) estación de tren partían hacia los campos de concentración en Francia y en Alemania, detenidas por autoridades policiacas francesas, entregadas a los alemanes, miles de personas, gente, pueblo.
Este era el punto.
Alguien podría decir: ‘y qué quieres? Borrar este pueblo o la autoinmolación de sus habitantes?’
No, no quiero eso, no quiero nada.
Sólo llego a esas informaciones, sólo leo, me caen sobre la cabeza documentales casi prohibidos, datos.
No hay fotos casi, no hay videos, tal como en el caso de la guerra de Argelia, prohibidas las fotos, por decreto.
Ahora camino por el centro de este pueblito, cerrada la iglesia, abiertas las pastelerías, abierta una peluquería de alguien que parece árabe.
Sonríe y espera fuera de su local, lo que me provoca confianza, responde el saludo y sonríe más.
Quedan manchados los lugares? Hasta qué punto?
La viuda francesa de un chileno, la persona que nos ha invitado, habla de pronto de Ritoque, Quinta Región, Chile.
Oh! digo yo.
Ella lo nombra a partir de algo casi opuesto a lo que para mí puede ser Ritoque: ella habla de una ciudad ‘artística’ ubicada al borde del mar en Ritoque, un proyecto de un grupo de arquitectos, sea.
Para mí es el centro de concentración en la dictadura, por ahí pasó el padre de alguien a quien amo.
Alguien que no va a sacar a pasear todo eso en los oídos de cualquiera.
Para mí es también un día nublado cuando veraneábamos en Quintero, fuimos a Ritoque porque alguien insistió, mi padre me dice una vez llegados lo que había existido allí, estamos a fines del 88, La Epoca sobre la arena.
Cómo está Ritoque hoy? Hay folletos que recuerden a los prisioneros? Hay nóminas?
Los folletos son sólo folletos, pero no son nada, son algo.
Las nóminas son papeles, son archivos, pero algo son y pueden llegar a ser pronunciaciones y luego, actos.

Braulio Musso

2009-10-26T06:42:00.002-03:00

Millones de personas

Alcanzo a entender frases maravillosas dichas en lenguas que desconozco.
En la cubierta de una revista se afirma que la Biblia nació en Babilonia.
Millones de personas han leído ‘Los Miserables’, fascículos del verano, variedad de piscinas.
Asiáticos venden toallas hechas en Portugal.
Gente venida de la India y de Paquistán dejan el paso al encuentro en las veredas.
‘Moby Dick’ es una canción también.
Todo se desarrolla y luego queda el silencio de las máquinas y de los vehículos.
Así, los posibles vínculos se extinguen y sonreímos.
Pienso de nuevo y por mi cuenta en el Hilo Negro, en Perogrullo y Descubro la Pólvora:
lo mejor es tener un bello oficio gana pan, una estable labor semanal que deje tiempo a las actividades vitales.
No sería totalmente recomendable tener una super ocupación que ocupe todo el tiempo, aunque sea nuestra ‘vocación’ y cosas por el estilo.
Algo nos ha caído pesado en el estómago.
De todas maneras caminaremos.

Braulio Musso

2009-10-19T07:47:00.003-03:00

Murciélagos no dejan finalizar la cena

Los animales que nos faltaban por conocer en este safari europeo: murciélagos (sí, murciélagos) no dejan finalizar la cena, volando bajo a la altura de la mesa, de las cabezas.
San Eulogio, quién permite todo esto? Tú no, no es cierto?
Me inquietan sus idas y venidas, el día ya es noche; los otros comensales largo rato me comunican que son inventos míos, que no hay tales mamíferos, que en todo caso ‘en Francia no transmiten ninguna enfermedad’...
Todo se detiene cuando alguien ( con un poco más de edad que yo), tras la ida y venida número trescientos ochenta y nueve, encuéntrame algo de razón y se desploma en cierta inquietud.
Luego, bibliografías sobre sus cualidades... ; serían benéficos... al menos en este país o en esta zona de este país.
Muchas veces en la conversación se aclara: ‘Estamos hablando de Francia, de acuerdo’.
Se continúa: Protegen los sembradíos, ordeñan las vacas, no atacan a los seres humanos, te encaminan a los coloquios y te muestran tu asiento en el teatro, pero no en el tren, ordenan tu cama y te preparan un café ( ‘En Chile no hay cultura de café no? Puro Nescafé... Ah, depende qué casa, claro...’).
Estas bestias no se van.
Gana mi moción de protegernos dentro de la casa.
Con azúcar por favor, una cucharada, cucharadita.
Sí, en Chile se consume bastante azúcar...
Escucho repetidamente y con algo de cloroformosis: ‘Ustedes son gente de azúcar’, ‘Ustedes son gente de pan’, claro.
Históricamente, no sólo desde el golpe de 1973.
Buenas noches los labradores.

Braulio Musso

2009-10-12T05:37:00.002-03:00

Disfruto de nuevo

Hombres simples de la tierra, abocados a trabajos de materias.
Disfruto de nuevo, tras tanto tiempo, de vuestra manera de hablar.
Es algo internacional, es como un refrán autorreferente: de un campesino a un otro campesino, sin intermediarios.
Preferir la tierra a las alturas o al mar.
Un marino es un campesino del océano, pero un aviador, qué es?
Aquellas entonaciones que suben y bajan, esas palabras que son dichas sin recovecos, risa recurrentísima, ideas breves que parecen celebraciones, hoy me parecen celebraciones profundas que están, en el fondo, a favor de todo y en contra de nada.
Es necesario reparar en el estilo y en la utilización de la risa.
Cascadas repentinas en uno, algo parecido a un duro estornudo en el otro, qué perfección!
Revisan un trabajo hecho por ellos mismos en el pasado y al revisar algo se ocupan más palabras que al hacer algo.
Se permiten las francas detenciones, manos ‘en jarra’, como los arqueros de fútbol cuando la pelota está cerca del arco rival.
Por supuesto se predice el clima, es propio del honor y luego el clima se equivocará.
Pero eso no se hará notar, se pasará a la predicción del siguiente día.
Hay ganadores parciales, pero son ganadores cercanos, que se ocupan de la cercanía de los semejantes en cuotas que podrían parecernos excesivas a nosotros, los citadinos detallistas de la nada.
Por otra parte, hay variados estilos de poda de árboles y muchos los momentos para reírse del trabajo del compañero, unas ramas demasiado mutiladas, un tronco criminalmente mocho, el exceso es risible, toda poda es trabajo del inconsciente, etcétera.
Su partida es el silencio.
Es un día no vano.

Braulio Musso

2009-10-04T15:34:00.004-04:00

Peñalolén

Reaparece Peñalolén, es decir, las canchas que deshicieron en estacionamientos.
Es increible que aún pueda recuperar los pequeños canales, los zanjones cruzando las poblaciones de carabineros.
Y luego, potreros.
Volantines perdidos que no supimos encumbrar.
Se podía subir por rutas que a mí me parecían secretas, dejando en claro que todo eso desaparecía los lunes.
Era el polvo real en el borde de las zapatillas, era el agua en el gorro prestado, el despegue de las sensaciones, la cal de la línea del arco, el fervor de tocar las mallas en el entretiempo de los adultos.
Sin embargo, para qué enumerar si las cosas no pasaban así?
Habían cien murallas, sí, pero mil potreros protegidos por el mito de las enfermedades que transmitían los alambres de púa.
Muchas murallas, pero casi todas con hoyos por donde mirar al otro lado.
Colindaban la maleza y los castaños, vagábamos, como tantos.
Corrían los que queríamos frecuentar, un poco aparte de la atroz época.
Los estoperoles de los zapatos de fútbol marcados en el barro seco.
Había que descansar, para qué?
El interior de las casas se achica con el calor.
Había que tomar once a las cinco de la tarde con treinta grados.
Peñalolén.

Braulio Musso

2009-09-27T18:17:00.006-04:00

Las lluvias intempestivas de este y de todos los veranos

Las lluvias intempestivas de este y de todos los veranos ahogan a los insectos.
Una vez terminadas pueden siempre recomenzar y continuar con el cambio de las zonas de la fertilidad.
En esta casa de campo que está al lado de una iglesia, me parece adecuado seguir los usos de la contemplación la más rudimentaria, de mirar todo lo que sea posible, sin importar la inmovilidad.
Pero, ocurre que es el violento movimiento de esta lluvia la que hace ver el contraste que empuja a escribir.
Pienso en este árbol frente a mí ( a dos metros), adherido al suelo.
Veo sus detalles uno por uno, hoja por hoja.
No veo su límite sino en ellas.
Se me ocurre que un orientalista me diría: por qué buscar el límite de las cosas, de ese árbol?
Me lo imagino diciendo: por qué no mejor buscar el ... etcétera?
Respuesta ocasional a ese espectro sushístico: buscar el límite de esta manera es destruir el límite... Hay que creer en el límite para superar las diferencias... o para mantenerlas en caso extremo.
Fin del orientalista y fin de mí ( lo imagino envuelto en su sabiduría sonriéndose de mis gestos obscenos, sonriéndose del afán de decir y de opinar y transpirar, lo imagino siempre hablando al final).
También es cierto que todo está un poco mojado y que a esta estación se le llama ‘verano’, todo bien, tranquilo.
El clima es el clima, por supuesto.
Este momento es estar bajo un conjunto de ramas que me hace de techo, pocas gotas me mojan.
Recuerdo así, oh, los parrones aguerridos con sus arañas transparentes huyendo de estas absurdas lluvias.
Parrones que podían ser también techos perfectos, humildes y naturales.
Parrones de uva negra, blanca y rosada.
Siempre la más escasa es la más recordada.
Buenas tardes Orientalista, buenas noches Sushi inconsistente, buenos días Kimono plástico:
mucha gente toma aviones, mucha gente continua bebiendo toneladas de qué sé yo.
Un abrazo, hasta pronto.
Fin del fin.

Braulio Musso

2009-09-20T18:18:00.006-04:00

Hoy he reparado

En un momento hoy he reparado en la necesaria espesura que se forma en las mil actividades de los miles de días de la infancia.
Obvio, me grita mi Autocrítico Oficial Interior.
Cientos de rasgos moldeándose al seguir cursos de natación los veranos (un helado en la plaza de Maipú, un lujo siempre propuesto por otros, una tonta osadía, ‘helados de máquina’ pronuncia contenta una cara en mi cabeza), al volver en bus del colegio cruzando la vida media de la sociedad de Santiago de Chile: San Miguel, Francklin
, Pedro Aguirre Cerda (el matadero con el sitio eriazo en frente, donde nunca se construyó una cancha), Cerrillos (la industria de aceite, el comienzo de mis padres, mi abuelo muerto, mi abuela chupando limones antes del almuerzo, una citroneta roja, una Ruda), Maipú.
Sé que en toda alma, en todo temperamento, debe existir un drama, fuerzas en pugna, componentes del dolor anterior, inseguridades... pero:
Y si no se vive de acuerdo a ese drama, a esas desconfianzas?
Qué resulta?
Es decir, todo existe, pero si alguien se las arregla para vivir en la confianza, sin forzar mucho, naturalmente, qué queda?
Leo a Jack Kerouac, una novela poco nombrada, ‘Maggie Cassidy’, del 59.
Eso me transmite, Confianza, Delimitacion y Apelación.
Hay que vivir en la Confianza, la Delimitación que borra los límites porque los conoce, Y la Apelación de todo.
Confianza, Delimitación Y Apelación clara de la zona terrible de cada uno de nosotros. Celebración escéptica, pero total del conjunto vital de movimientos.
Lectura emocionada de los renglones del comienzo de la página 153:

‘Los pequeños paraísos toman su tiempo. Las pequeñas
fiestas tienen un fin’.

Braulio Musso

2009-09-14T04:55:00.001-04:00

Comprar el pan Y Cosas Neutras

Todo es correcto desde el momento en que se va a comprar pan.
Abre el camino digamos.
Lejos puede ser que mis familiares noten, justo hoy, cómo se va yendo la luz hacia la noche usual.
Que miren tranquilos, cada uno en sus ocupaciones, que miren tranquilos hacia fuera y piensen sobre lo que ven.
Veo bien las escenas y me siento fuertemente vivo, aquí y ahora, imaginándolos.
Creo entender la verdad de sentir mucho para luego quedar insensible por días o semanas.
La vida se gasta en sentimientos y emociones para luego descansar y no precisar nada.
Las afinidades son casi todo, aunque hayan largos períodos de sequía.
No sé por qué esta semana utilizo términos propios de la jerga de la agricultura.
No creo que sea porque algunos agricultores bloquearon accesos a ciertos mercados y a muchos supermercados, en esta ciudad que no es ‘mi’ ciudad..
Cosas que pasan y que no sé bien qué representan.
Es decir, no quiero saber en estos días... quizás después sí.
Me siento como me sentía en Maipú, en calle Carmen con San José a los siete años en verano, confiado, insatisfecho.
La señora Helena tenía una polera verde con el rostro de Elvis plateado.
Comienzo a recordar su energía de vivir, pero me detengo.
Prefiero recordar cosas neutras.
Cosas neutras que me hacen dejar de hablar, de escribir esto.
Hay que convivir con ellas y hacerles justicia.
Sí.

Braulio Musso

2009-08-24T06:05:00.002-04:00

Bañarse

A veces para estar perfectamente triste, es necesario prepararse.
Bañarse, esperar, no estar perfumado sino intermedio, comer relativamente liviano (sin exagerar).
Triste, no desesperado, ojo.
Hay tantos ejemplos, pero no hay que nombrar los ejemplos.
No hay que confiar en esa rutina, hay que aventurarse solo en la calma y en la aridez.
Si uno efectivamente se aventura, entonces se da cuenta que hay pocas cosas que necesitan ser dichas.
Pocas, pocas... bueno, no tan pocas, no muchas.
Casi todo está ya en los títulos.
Muchas veces un restoran o un poema son su título, su nombre.
El resto son acomodaciones.
Eso provoca el problema de poder alcanzar a respirar antes del fin.
Pero aquello se remedia con la posibilidad de repetir muchísimas veces el trozo, la página.
Es bueno eso. Volver y repasar mil veces algo.
Alguna vez regrabé la misma sola canción por los dos lados de un caset de una hora.
Eran tiempos más modestos que los actuales.
Espero que no se crea que estaba o estoy loco al revelar este terrible secreto.
Necesitaba convencerme del mensaje de esa canción, tenía un caset bailando de sobra, ahí hay al menos dos razones.
En ese sentido, la repetición exigía producirse decenas de veces y ella constituía un nuevo esquema, si se quiere, emocional... artístico, artrítico.
La brevedad, una vez que se adopta, se suaviza con la repetición.
Punto por hoy.

PS. Habría que relacionar a Chet Baker con... Alfonso Alcalde, por ejemplo.

Braulio Musso

2009-08-17T04:00:00.000-04:00

Luis Alberto Spinetta - Es la medianoche.

Su cuerpo volverá, ágil como un halcón
hojas y latas/ se tuercen, todo cambia en el acto…
loca su mano gris, pierna sin ansiedad
en autos de hielo/ van
es la medianoche
que sujeta / la dulce pasión

Frágil así el amor
es en el tubo, es
es sólo un soplo
la prueba está en la marginación
mientras en el jardín
la perla negra fue
y no es un fracaso, no...
es la medianoche
que sujeta/ la dulce pasión.

Todo se ha calcado a sí mismo
nada busco ya sin pasos
se pudre la mentalidad, dice adiós,
oh,
pues huye de la razón, amor
esto no se explica/ ni al principio ni al final, oh
oh, oh.

Dio dos sobre el cristal/ sus ojos rendirán
una sonrisa/ bajando la escalera de mármol
mientras en el jardín/ la perla negra fue ya...
y no es un fracaso, no...
es la medianoche
que sujeta/ la dulce pasión.

Poema de la antepenúltima canción del disco de 1989, ‘Don Lucero’.

2009-07-27T06:21:00.001-04:00

Ni una línea

Ni una idea valedera en todo el día, ni una línea.
Aspiraba a eso, no fue. No debo creer tanto en la desconcentración, tampoco repetir la obligatoriedad de su opuesta.
Todo esto puede ser la descripción abyecta de esa nulidad.
El calor revienta los lápices a pasta, las cosas no han cambiado tanto desde que Dasayev era arquero de Rusia contra los belgas.
Qué bonito tener buena ortografía sin saber las reglas!
Pocos se enorgullecen de los pantalones ‘cotelé’, muchos lo hacen de tener ‘vaqueros’.
La tela azul desgastada manda, el símbolo.
El Estado francés vende y vende armas a países ricos y a países pobres.
Cada quien vende lo que puede.
El almacén ‘Los Pitufos’ aún existe?
Ellos vendían de todo, pero cerraban temprano, incluso en verano (reaparece nítido el rostro de hace veinte años del dueño...).
Por qué siempre me parecían tristes esas ramadas del verano con melones y sandías?
Estas bagatelas de exhibición de impresiones personales son un muestrario plomo, neutro.
Por qué siempre me parecían tristes las cosas que forzaban al verano alimentario?
Quizás porque no se relacionaban con el helado viento que se levantaba corrientemente por las noches.
La corriente estructuralista no me estructuraría una respuesta de martes a la una de la madrugada.
Una teoría debería ser capaz de hacer eso.
Por otro lado, quizás está sobrevalorado el medio universitario.
Quizás es necesario poner un puesto que venda sólo beterragas, como gatillante estético de las respuestas personales inarticuladas.
Bueno, lo que no está articulado actualmente, no lo está y con razón.
Es tarde.
Conozco gente que está pintando en su casa ‘feliz de la vida’.
Ellos me conocen a mí,
un saludo.

Braulio Musso

2009-07-20T07:23:00.001-04:00

Es bueno el calor

Es bueno el calor finalmente porque permite secar la ropa.
Leo novelas cuyos nombres hacen sonreír, ‘Un día soñado para el pez plátano’.
Son cuentos, relatos, historias, muy bien.
Cómo fue la vida de Masaccio, oh?
Los castillos de España resistirán el embate de los historiadores turísticos.
Ropa hecha en India cubre los cuerpos en la calle del Observatorio.
Cerca ferreterías y librerías se reparten las necesidades de las etnias reconocidas.
Bombardearon la milenaria Bagdad, torturaron en Argelia, invadieron Granada.
Enumerar sin acción es árido, da lo mismo.
Son capas y capas de hechos y de seudo-hechos los que darían un ritmo.
La historia de la pintura, la historia de la música aprenderemos.
Venecia está en segunda o en tercera división en el fútbol italiano.
Al fin siento que es verdad eso que algunos poetas no mueren.
Un par al menos, basta.
Rolando Cárdenas no ha muerto, esta tarde al menos titila en los papeles desplegados.
‘El origen de los animales’ del Tintoreto aún permanece en un muro.
Hay que proteger ese muro.
Habría.

Braulio Musso

2009-07-13T06:34:00.001-04:00

Wayne Shorter no usa

Wayne Shorter no usa audífonos por la calle ni tiene teléfono celular.
Le llaman ‘El misterio Wayne Shorter’ aquellos que quieren todas las explicaciones hechas.
Eso prueba que hay que ser misterio, un poco, que no hay que atosigar, porque la simplicidad es así, porque las cosas son así.
Cierra su primer disco del año 60 con el standar jazz de Rodgers y Hart llamado ‘Yo no sé qué tiempo fue ese’.
Conocí ese tema en la voz de Ella Fitzsgerald durante Un verano sin una Mónica o algo parecido.
La versión de Shorter respeta y cambia aquella versión.
Alarga con su saxo, en mi sonido, varios fraseos. Los deja frescos y mantiene la pérdida.
Ya en su primer disco y en especial en el tema aludido, es el Shorter de sus últimos años.
La vejez muchas veces elogia al joven que se fue.

Braulio Musso

2009-07-06T04:04:00.002-04:00

Por suerte

Como todo posible mensaje, ningún mensaje o el hecho que nuestra ruta de todas las mañanas cruzaba la Jose María Caro.
Inundados pasos bajo nivel en invierno, enfado y fascinación.
El fiel Fiat fallaba en los días fáciles, no en los dificiles.
Renguean las citronetas por su velocidad. La Legión extranjera no representa nada para nosotros.
Los intelectuales de izquierda siguen hablando vía El Mercurio.
Por suerte Chet Baker no supo de nada de esto.
En Amsterdam no se venden mucho los productos chilenos, espero.
Ni en Pas de Calais o Gibraltar.
La tragedia humana es tan detallista... oh.
Entonar una pregunta ahora, entonar una siempre.
Esta vez es ésta: Es que limpiar la propia casa no podría jugar el papel del yoga o de la seudo poesía?
Uno mismo debería hacer el aseo de su propia casa escuchando toda la música acumulada en los ficheros comprimidos de esta modernidad.
Prometidos mp3s... que vuestro sonido no se pierda en los entendibles olvidos humanos.
Podrá llover en todos los países del continente, la venta de paraguas en una gráfica precisa y todos los problemas personales empequeñecerlos.
Cuándo descansan los panaderos? Los museos son lugares de bien? Qué hora van a fijar en los planetas a lotear?
Todo eso va a seguir existiendo, incluido el cine arte.
A algunos les va tocar confeccionar los afiches.
Desconfiamos firmemente del cine francés, de cierto cine francés que es lema y labia.
Quizás es culpa nuestra, el no poder asumir los mitos finamente prefabricados.
Cumplimos con no gastar nuestro ilimitado dinero en él.
Son predisposiciones. Aclaraciones, recomendaciones, libaciones.
Tampoco estamos obligados a excusarnos.
Amén.

Braulio Musso

2009-06-29T06:23:00.002-04:00

Eric Cantona Y Ken Loach

Periodista: ‘Looking for Eric’ hace el elogio del colectivo y del intercambio, tanto a nivel social como futbolístico. Por qué haber elegido el motivo del pase como motivo principal?

Ken Loach: La película se inicia con la frase: ‘Todo ha comenzado por un pase de Eric Cantona’. La película ha nacido de su deseo. Fue él quien me ha venido a ver. Al comienzo, yo he pensado que era una broma. La idea era hacer un film sobre su relación con los hinchas. Si tú partes de allí, aquello puede rápidamente volverse cliché. Nosotros hemos discutido mucho, y para evitar esta trampa, hemos partido de algo más específico: Eric Bishop, el personaje principal. Un hombre perdido que devela sus derrotas a Eric Cantona, en un diálogo salido de la imaginación.

Eric Cantona: Ken, aunque él esté detrás de la cámara, provoca muchas cosas sobre el escenario al momento de grabar: un espíritu de equipo, una complicidad construida a través los años. En el rodaje, no se actúa solo, se debe estar en constante reacción, como en la cancha. El placer de hacer un pase a un jugador que anota, es una forma de generosidad y de confianza en el otro que se reencuentra entre los actores.

Periodista: El personaje principal sufre por deshacerse de un pasado que le atormenta. En tanto artistas, cómo manejan ustedes el peso de los años?

Eric Cantona: Yo he vivido cosas tan intensas en el fútbol... Yo podría encontrarme prisionero de la nostalgia... Por supuesto, yo me vuelvo cada cierto tiempo sobre mi pasado... pero, muy temprano, yo he intentado anticipar en mi mente mi retiro futbolístico, ese fin de las subidas de adrenalina cada semana. La solución es desarrollar otras pasiones, de permanecer constantemente en la creación.

Ken Loach: Es necesario vivir en un estado de insatisfacción permanente, si no no se puede trabajar más. No se trata de estar o no orgulloso del propio trabajo, se trata de ir adelante. El día donde tú miras atrás, ya estás pronto a retroceder. Eric Bishop no ha logrado convertirse en un verdadero padre y no ha sabido digerir su pasado de joven-adulto. Se ha quedado siendo un niño que va al fútbol, anda con sus amigos y se emborracha. Todo alrededor de él se deshace y él no puede darse cuenta a medida que decae. Su ángel guardián, encarnado por Cantona, dice eso que Bishop sabe inconscientemente, pero que no es capaz de formular.

Periodista: El film funciona como un muestrario de vuestros mejores momentos: los gestos y las frases que más han marcado a Eric, temas y personajes de predilección para Ken (fragilidad adolescente, solidaridad proletaria, mutaciones socio-económicas del Reino Unido...). qué es aquello que les atrae de cada uno en el otro?

Eric Cantona: Hay ciertos directores donde tú miras una película que te da ganas de ver todos sus otros films. Ken es de aquellos. Yo reencuentro en sus películas una parte de mí, a eso que yo aspiro. Yo creo que hay tantas obras como hay observadores. Si yo aprecio a Ken y a sus obras, es por la misma razón que me ha hecho partir a Inglaterra. Había allá cierta cosa que yo no tenía y que yo he encontrado más allá de mis esperanzas. Todo eso es muy coherente.

Ken Loach: Eric ha puesto mucho se sí mismo en su fútbol, creatividad, audacia, pasión. Otros jugadores talentosísimos no comunican esta impronta en la cancha. Fuimos a ver un partido juntos, la reacción de la gente alrededor era extraordinaria. No solamente porque él ha sido un gran jugador, sino porque ellos tenían una percepción de él como persona humana entera y cabal. Fue muy emocionante. Hay un paralelo entre el juego de Cantona en la cancha y su actuación en el rodaje. Yo pienso que alguien que sabe naturalmente esperar un pase sabe dar la respuesta exacta en el diálogo. Es necesario esperar el buen momento para responder a aquél con quien tú actúas, encontrar el buen tiempo. El peligro es hacer mucho para lograr eso. Si tú hablas con los actores, aquello mata la espontaneidad de su participación. Aquello debe ser instintivo.

Periodista: ‘Looking for Eric’ enarbola un balance matizado del estado del fútbol, en plena deriva mercantil, casi mafiosa. Según ustedes, este deporte atraviesa un mal momento?

Ken Loach: El fútbol ha cambiado mucho desde que oligarcas rusos lo han comprado. Esa gente de negocios no son desde ningún punto de vista gente del fútbol. La dimensión popular del fútbol desaparace. Es triste.

Eric Cantona: El dinero dentro del fútbol ha hecho más daño a los hinchas que a los jugadores. El placer del juego, de ganar títulos, se mantiene aún en los jugadores. Al contrario, muchos hinchas viniendo de medios populares no pueden ir a ver los partidos. Los estadios se agrandan y el precio aumenta cada año. Es una evolución que no va en el buen sentido.

Periodista: Eric, usted realiza aquí el rol de un entrenador íntimo y fantasmal. Pasar la antorcha volviéndose, por ejemplo, entrenador, es algo que le tienta?

Eric Cantona: Es realmente duro ser entrenador en este momento. Si un día yo decido serlo, necesitaré que haya esa pasión que permite hacer sacrificios. Jugador, yo tenía algunas veces ganas de no acostarme a las diez de la noche, de comer pizzas o una paella, pero mi pasión era tan intensa que yo sobrepasaba todo eso. Convertirse en entrenador, por qué no?, pero a condición de poder aportar algo nuevo, de inventar, de crear.

Ken Loach: Eric tiene el tipo de un entrenador. El tiene todas las cualidades, sobre todo humanas, para construir un equipo. Sin embargo hoy día, ser un entrenador es exponerse a injurias terribles todos los sábados. Nosotros que hacemos películas, arriesgamos solamente malas críticas, y eso, una vez por año.

Entrevista realizada por Etienne Rouillon y Auréliano Tonet, aparecida en la revista ‘Trois Couleurs’, el número 71 de mayo de este año 2009, página 23.
La traducción es libremente brutal, pero utópica.

Braulio Musso

2009-06-22T09:34:00.002-04:00

Portugal

Se habla poco de Portugal desde los países que se autoproclaman super potencias.
Los portaviones y la prepotencia primaria no se fatigan, ellos van a seguir con el bombo martillando.
En la biblia ya había mujeres construidas desde el puro capricho, hombres de criminalidad arrogante, descripción de árboles, piedras ignoradas.
Imagino que conocer Porto es conocer El Puerto, de vida indestructible, de residuos industriales, peces maduros.
El desprecio personal es distinto al desprecio militar.
Francis Bacon el pintor, fue a Portugal?
Hay mil maneras de estropear un día, muchas de echarse perfume.
Me regalarán un libro sobre el Zen, qué haré con él?
Mejor por San Ramón pasear, contraviniendo las publicaciones de extrema derecha.
No se trata de veranear, se trata de no menospreciar.
Todos fuimos idiotas cuando niños, pero se trata de no decir más estupideces clasistas ahora que pronto nos acabaremos junto a todos.
Nuestras vidas van siguiendo un rumbo a interpretar.
Cuando aún no era común comer pizza y menos en un día laboral de semana, una vecina nos invitó a comer.
Estaba su madre y su abuela.
El padre se había marchado a establecerse junto a otros.
Los hombres también jugaban al Luche, a veces.
Portugal es un poco ese juego, el recuerdo de él.
Rutas pequeñas hacia Portugal nos alegrarán las uñas y el corazón.
Corazones alegres siempre podrán alegrarse más.
Los cardiólogos no temen hablar del Corazón.
Cardiólogos portugueses.

Braulio Musso

2009-06-15T05:42:00.001-04:00

Algunos hablan de revoluciones

Irán los brazos a perderse a otros países, no serán abrazos, quizás.
La hambruna es mundial, es personal, y algunos hablan de revoluciones en el cóctel de un hotel aparentemente conservador.
Gimoteos, ‘lágrimas de cocodrilo’, propaganda salival.
Se permiten denostar el discurso de la presidenta, lo cual me obliga por momentos a no denostarlos a ellos.
Los miro fijo y digo algo.
Todo eso también es un espectáculo y no debería afectarnos ni un ápice (extraña palabra).
Qué debería afectarnos entonces?
No lo sé y nunca lo supe. Ellos dicen saberlo.
El único agrado es ver a la presidenta y quizás a Jorge Pizarro, al ministro apellidado Velasco.
Tienen actitudes decorosas, me inspiran confianza, no están alegres, no nos exigen que nuestras vidas personales sean mejores que la vida política donde ellos se mueven y empantanan.
Los Gimoteadores del cóctel le exigen a la vida política de un lejano país que no sea mediocre como son sus vidas íntimas, como su actitud espiritual representada en un descaro infantil, mientras se tragan los trocitos de jamón.
El decorado siempre es dudoso.
Los micrófonos son un invento de quién?
Finalmente estamos con la misma ropa y con distintas ideas.
Escucho canciones del nuevo de Dylan. Está justificada la ignominia, sigan, existe ese disco al menos y fue hecho en este año, ahora, en esta época donde vivimos.
Una canción se llama ‘La Vida es Dura’, en inglés, ja.
Pensaría en el vagabundo asiático que duerme cerca de la estatua de Montaigne, pensaría en su alimentación orgánica, por momentos.
Cada vez hay más sin-casa asiáticos.
No piden dinero, coleccionan diarios.
El sistema de transporte nos hace olvidarles.

Braulio Musso

2009-06-08T03:25:00.002-04:00

Teatro Rupturista, Estático

Almorzando, día nublado...

1- Oye, estamos en un mundo donde organizaciones de cooperación necesarias como la Unesco, no le pagan a personas que hacen su ‘práctica’ trabajando en ellas, pero sí pagan millones de millones para ser la publicidad en la camiseta por ej. del Barcelona...

2- Nunca me he fijado en la publicidad de la camiseta del Barcelona...

1- Fíjate... son contratos millonarios... está todo al revés. Y no es que quiera hablar de fútbol...

2- Está bien. Me pasas a don Mutardo?

1- Claro.

Arriba de un bus tras pagar cada uno su boleto, días después y nublado eternamente...

1- Hey, mira... ves a ese tipo con la polera del Barcelona allá?

2- Sí, ah! Oh!

1- Lo que te decía de la Unesco mientras digeríamos Soya de Chernobyl el otro día...

2- ... pero ahí dice Unicef.

1- ...

2- Dice claramente Unicef... Unicef, parecido a Unisex...

1- Es cierto...

2- Qué significa Unicef?

1- Eh...

2- (Con cansancio biológico) No dice Unesco, dice Unicef...

1- Sí... tienes razón...

FIN
Braulio Musso

2009-06-01T05:09:00.003-04:00

El Año 1985

En los días y especialmente en las noches posteriores al terremoto del 85 nos dimos el tiempo de escuchar y de mirar el vuelo de las aves, el cielo, la luz decayendo, los familiares, los ruidos leves a distancia.
A veces pienso qué hacían en ese tiempo todos los jazzistas, boxeadores, escritores, rockeros que venían de vuelta de los 70, vidas anónimas o abandonadas tras el fugaz reconocimiento.
Ahora leo por ej. que el 85 fue un año más bien oscuro para Dylan.
No tengo casi recuerdos diferenciados de todo ese periodo tras el terremoto (eso a veces no es malo...)
Había que seguir andando en bicicleta y tomando leche, dos cosas que se acabaron en la edad donde surgen los problemas ‘existenciales’, ja.
Toda la muerte que vimos por televisión y una portada de diario mostrando un cadáver de alguien en calzoncillos muerto en su siesta, nos era difícil relacionarlas con la fuerza de la tierra que nos había atemorizado sin tragedia.
Un día en medio de los juegos pensé: estamos en el año 1985, todo el planeta está en 1985.
El abuelo más querido de los cuatro había muerto dos años antes, tras una fulminante enfermedad.
No sé si es realmente el más querido por haber muerto el primero, en una edad propia fácil de idealizar (creo que no... que no es únicamente por eso).
Pronto alguien escribiría en un muro cerca de la casa de tía Cristina, oh, en Estación Central:
‘Santo Padre: llevatelo’.
El Fino Toro estaba en esa misma esquina cuando tendría que haber estado jugando por Magallanes en Santa Laura a esa hora, tres de la tarde de esos domingos que no dulcificaré sino en mi interior improbable.
PS. Mi prima atendía una biblioteca popular ahí cerca, oh.

Braulio Musso

2009-05-25T03:48:00.001-04:00

Un papel que servía para otra cosa

Jugueteo lejos de las instancias decisivas.
Encuentro una frase escrita hace un tiempo, en un papel que servía para otra cosa:

‘Hay que desconfiar de los Buenos Diccionarios,
de quienes los compran, no de quienes los roban’.

Si tiene algún mérito como frase, no es menos cierto que ese valor no es más que ingenio, es decir, es casi nada, prácticamente nada.
Es justamente, creo... representa exactamente para mí, la diferencia entre ingenio y Poesía.
Es también como la música ingeniosa, pero que no emociona.
Como la diferencia entre Marc Ribot y John Scofield, por ejemplo, para mí.
Entre Sonic Youth y Beck.
Son caminos diferentes, búsquedas legítimas donde nosotros preferimos claramente una de las alternativas sin necesidad de destruir la otra. Bueno, cómo podríamos destruirla en todo caso?
No hablo, obviamente, de sensiblería ni de lagrimones, sino de emociones y sentimientos cabales, enteros, reales.
Lo que diferencia entonces a la verdadera Poesía del resto de las manifestaciones literarias es... el desdén continuo hacia la esgrima facilista del señorito Ingenio.
Un abandono también, a grandes rasgos, de la dependencia de la técnica y de la obligación de sorprender.
Es cierto que todo puede aceptarse como algo perteneciente al lenguaje de cada quien.
Pero no es tan fácil como parece.
Frecuentemente los grandes poetas han tenido mucho ingenio, mucha facilidad para juguetear con las pronunciaciones, mucha gracilidad para movilizar ‘Idiota Viento’ o ‘Viento Idiota’.
Pero han sido justamente verdaderos poetas, es decir grandes poetas (es la sola manera), debido a su obstinada lucha contra el esotérico ingenio.
Pasa a ser parte de sus vidas cotidianas pues se niegan de cierta manera a trabajar con sus propios útiles de trabajo, las palabras.
Eso no es nada gracioso, nada fácil de sobrellevar, no es fácil abstenerse y menos abstenerse de hablar y de escribir.
Obviamente ese estado es sin llegar al silencio total, pero sí circundándolo consistentemente.
Como un contador que utilizara poco los dígitos, que no se perdiera en sutilezas repetitivas.
Quizás por eso, en general, pienso, han escrito poco, no dejándose embaucar por las curiosas fonías que se pueden crear.
Han buscado cierta claridad, cierta simplicidad, que la verdad, es difícil establecer de una vez por todas, pero en sus obras se encuentra y no hay más.
Oficio de vagabundos, como decía un gran poeta chileno.

Braulio Musso

2009-05-18T05:34:00.002-04:00

Plaza Zañartu

Por supuesto Plaza Zañartu: sólo tarde comprendí tu importancia.
Importancia personal en todo caso, por supuesto, como siempre.
Hoy estoy en el planeta del Por Supuesto, ja.
Comprender tarde tiene el inconveniente que estamos expuestos a la graciosa, pero cansadora idealización.
No hay remedio, así funciona este pequeño psiquismo en esta clase de secuencias.
De todas maneras no hay problema con el anacronismo, pues como dice un gran viejo francés que alguien me ha dicho que es demasiado ‘antiguo’, el organismo propio y la vida misma nos impiden desinteresarnos de la efectiva actualidad.
Se puede recordar y chochear todo lo que se quiera, pero el resorte vital no nos deja elección: presente-futuro, realidad y promesas omnipresentes.
Así, Plaza Zañartu, desde esta franja desviada de la labor inmediata, recobro un poco de tu pasto, de la agencia Polla Gol a tu costado en pleno verano, de la panadería ‘Las Rias’, su dueña en la caja, del kioskero maratonista que sabe que eres el hijo de..., del extinto recorrido Pedro de Valdivia-Blanqueado, buses de color verde y azul...
No hay aventuras, los personajes son prácticamente anónimos, no hay casi frases, más bien hay una rutina para los que viven o trabajan en ella.
Y para mí hay una visión donde nunca nos sentimos enteramente desenvueltos, lo cual paradójicamente hay que agradecer, lo que viene a significar, finalmente, que somos espectadores no reconocidos de lo que allí se vive.
Además miramos desde una esquina, protegidos.
Tal como hay mecanismos infalibles para soñar, el mecanismo infalible para ‘provocar’ recuerdos es ese: mirar desde las esquinas, mirar de visita.
Plaza Zañartu: nunca tendrás ‘poemas’ y quizás es mejor así, pero permites seguir hacia la Cordillera o comenzar a bajar hacia el Mar, dejas llegar al Estadio o ir a buscar hacia el Sur a familiares que no nos esperan un jueves a las cinco de la tarde cuando todos trabajan y son importantes luchando por el bienestar de sus hijos.
Plaza Zañartu: la suma de tus defectos pronto será promulgada por los arquitectos que salen de la cesantía con una energía de carpeta.
Ellos tendrán razón de nuevo y sólo Jorge Arcos hará una mueca de valentía o de insensatez.
Pero qué pueden los rostros reales contra los informes reales?
A veces hay luchas que acontecen muy tarde.

Braulio Musso

2009-05-11T04:01:00.003-04:00

Ramiro

Vamos con Ramiro a ver ‘Tonta Pava’, de reciente y dudosísimo estreno.
Bueno, casi todo lo nuevo es dudoso, aunque no sé si dudosísimo.
Yo al menos, fui sobre todo, no tanto porque me pagaran la entrada ni porque la sala quede en un barrio desratizado sino porque siempre Ramiro nos ha dicho que pasan cosas extrañas cuando él va al cine, desde peleas entre pandillas letradas hasta chistes con las ancianas que retan a los policías que no sonrien.
Esta vez el cine estaba más limpio que de costumbre y se podía llegar sin golpes de axilas por el pasillo.
Eso no se lo comenté a nadie en medio de la proyección, pero pienso que es de las cosas más importantes ocurridas en el último tiempo.
Debí haber alzado la voz en ese momento, siempre lo mismo... acciones que solo a posteriori juzgamos pertinentes o justas.
Al contrario, poco que decir del film, nada la verdad.
El camarógrafo estaba temblando todo el rato y nunca alcanzaba a los actores.
Leí en un folleto de tres páginas que eso, ese ‘estilo’, quiere expresar una idea del director... no recuerdo cuál.
Supongo que lo fragmentario de la verdad o una cosa por el estilo, lindo.
Lo más decepcionante es que no ocurrió nada de lo prometido por nuestro amigo, ninguna pimienta.
Ni patrullas incendiadas ni jubilados lascivos mirando pasar transeúntes de almidones eróticos, nada.
Y lo extraño es que él no se sintió en deuda frente a nosotros, ni una explicación o un lamento, él vive en su mundo la verdad... bueno, como todos nosotros no más.

Braulio Musso

2009-05-04T03:46:00.002-04:00

Las vacas francesas

Encuentro un papelito donde hace mucho había escrito: ‘Hay cosas que tienen el único mérito de ser recordadas, pero no de ser narradas’.
Me parece tan obvia como idea que me cuesta pensar algo a partir de ella.
Mientras, en la televisión muestran la feria anual de la agricultura en París.
Por una semana todos admiran ese tipo de vida y hablan de vacas, fardos y el orgullo de las tradiciones francesas, las cuales serían propias de un tiempo campestre.
Lo que me indigna de este festín es que nadie habla de las veinte centrales atómicas esparcidas por casi todo el territorio ‘metropolitano’, fenómeno que hace infame el pretender que este país llamado Francia sea ‘ecológico’ o ‘agrícola’.
O una cosa o la otra.
Hace poco escribí un intento de poema que me dejó bastante satisfecho, donde decía en dos renglones, con voz solemne y aguardentosa:

‘Todo país debe acabarse,
Todo país va a existir siempre’.

Recuerdo y anoto esto aquí como clave supuestamente enigmática, la cual busca hacer parecer como que no me enfado hasta las groserías con los mitos que crean los franceses ( que no son todos, pero... son algunos) sobre sí mismos.
Allá ellos...
Acariciando sus vacas y dando disertaciones sobre la lactosa y La Marsellesa.
Lo peor es que en este país se hacen libros por cualquier cosa.
Tras esta feria, van a salir mínimo treinta libros sobre la Francia Campestre del Innombrable.
Sea.
Amén.

Braulio Musso

2009-04-27T06:25:00.004-04:00

Esta manzana

Amor, el olor de esta manzana que cortas en dos oh en este preciso momento, me trae el olor mezclado de las frutas y los lápices de cera, desde un tiempo pasado, otra vez.
Es como un olor ahumado.
Me trae también el olor de un plátano al fondo de la mochila un sábado, olvidado desde el lunes.
Me llega todo esto hoy que debería estar haciendo otras cosas, como siempre, me distraigo con la primera insinuación, recaigo en la propaganda narcisista de mi espíritu y de mi pasado usual.
En todo caso, el único afectado directo con todo esto soy yo...
Ni siquiera cuento aventuras, las aventuras no existen...
Quizás todo esto no es sino compensación... bueno, en caso de vida o muerte siempre podremos ir a hablar con Don Guido, quien aún hace sus estrictas rondas por Linares, Chile.
Aquel olor me trae calcomanías, calcomonías, intercambio y robo de calcomanías, el olor también, tras tenerlas mucho rato en las manos, el de la cola fría también.
Estar en clase de caligrafía, por supuesto, con el cuaderno especial de caligrafía (azul, celeste), mirando por los amplios ventanales la lluvia, no el sol, el sol se vivía en el patio, el sol no se miraba, el sol era con los demás.
Abrir y cerrar sin sacar nada del estuche de cuero café que me duró años y años, buen cierre.
Nunca le puse mi nombre, sí el de La U y de algunos de sus jugadores, ayayay.
La última página de los cuadernos siempre más real y más importante que las primeras con los datos y los ejercicios de diagnóstico.
Leo una breve novelita enorme que desliza la idea ( o yo la leo así, ja), que el tener durante la adolescencia una idea romántica y exigente sobre la amistad y sobre las mujeres se debe a la relación distante, pero estable con la madre.
La relación es estable pues se ama a la madre, la relación es distante porque se es arisco, se desdeñan las caricias, claro, un clásico (había escrito arisco con z, por qué? Responde inconsciente ignorante!).
Con el padre no hay psicoanálisis, con él se habla y se cultiva el mismo humor, casi siempre...
Da lo mismo me dirían los Muchachos.
Claro, son sólo recuerdos, son novelitas, son teorías.

Braulio Musso

2009-04-20T06:09:00.001-04:00

Orlando Cachaíto López

Leo con alegría la frase

… ‘existe, hay verificación empírica de la conservación integral del pasado’.

Existe...
Aunque la frase proviene de un libro argumentativo y remite a la jerga de la investigación científica, tiene una fuerza poética de lo profundo, de las palabras con fuerza de sentimiento.
Me permito escribir aquí que ayer murió Orlando Cachaíto López, que ayer existió en nosotros por primera vez Madame Butterfly.
Teníamos un disco tremendo de él, unas entradas para ella.
Supongo que es un poco exagerado decir que las muertes de los demás quedan muertas en nosotros, pero así lo siento al desplazarme por el metro de esta ciudad.
Muchas de ellas quedan ciegas dentro de uno, encajadas, sin desarrollo ni verbalización.
Sigo leyendo... (éstas son como breves secuencias, de algo menor)

‘Los recuerdos existen por sí mismos’.

Este es un libro que se lee sonriendo, lentamente.
A veces se lee porque no se quiere hacer el esfuerzo que a veces significa escribir.
El planeta del ‘A veces’... el planeta del ‘Quizás’.
Por qué el planeta del ‘Tal Vez’ no es el planeta de ‘Esa Precisa Vez’?
Me cuesta creer en una esencia de las palabras, seguramente estoy equivocado, pero ellas son para mí las cosas a las que se refieren, las cosas, las emociones que describen, las personas, las situaciones.
Siempre los mismos temas, las mismas vagas resoluciones.
Anochecerá hoy en Melipilla, lo intuyo, lo sé...
Y yo leyendo también un libro sobre Stuttgart, por qué, para qué?
El país del ‘También’... me invade, somnoliento.
Hay que dejar de tener el mal gusto de hacerse preguntas cuando escribimos, pues no nos las hacemos en la vida corriente.
A partir de eso, pienso moroso que si pudiéramos vivir a partir de verdades diarias o semanales, podríamos obtener estilos diferentes a los hereditarios, después sería un asunto de descarte natural, espontáneo.
Debería dar ejemplos de esto último.
Alguna vez pensé en la importancia central de los ejemplos.
La dictadura de los ejemplos.
Hoy no.

Braulio Musso

2009-04-15T03:48:00.002-04:00

Norberto Tapia

Pretensiones, espectáculos frente a los demás... corrientes, repetidos, comunes!
Cansancio propio de eso, indecible desidia, ridículo y final.
Todo eso se diluye, todo eso se diluirá, debe.
Pero por qué vía, por cuál?
Leyendo enciclopedias desfasadas, mirando de nuevo a los que amamos, aprendiendo de nuevo la historia de Norberto Tapia, de quien no es posible que sólo hablen los uruguayos.
Y si no amamos?
Mirando de nuevo a los que amábamos, recordando las conversaciones del Orgullo, El Honor y la Ignorancia, Plaza Almagro, mezclando cerveza con candidez.
Y si no se diluyen?
Entonces Warhol, Tracy Chapman, August Sander, Patti Smith, una entrevista a Clotario Blest, un audífono roto, Sean Penn, una llamada de larga distancia, Raymond Carver, cilantro y perejil, en ese y no en otro orden, Pablo Burchard, Godfrey Stevens, Coloane, Clint Eastwood.
Y si no se diluyen?
Entonces estaríamos en serios problemas, chiquitito.

Braulio Musso

2009-04-05T13:48:00.002-04:00

Naranjas

Si la simpleza llega a ser delicadeza, emociona.
Pienso eso tras leer ‘La Señora’ de Federico Gana.
Lo he leído ahora, en este tiempo donde me permito todos los festines de la nostalgia de Chile.
De pronto, noto, me saca una carcajada brutal leer la expresión ‘fraile gastrónomo’.
Me trae viajes que hicimos a Curicó y a su interior, Rauco, etcétera.
Un día cortamos el pasto allá, riendo, en fin.
La persona que nos recibió venía de separarse del padre de su hijo, cosas que pasan, por supuesto.
Lo que más había eran naranjas, de un árbol descuidado junto a la casa.
Hicimos pollo a la naranja.
Uno puede estar muy contento con todas esas pequeñas cosas, tendrá que ser así también en el futuro.

Braulio Musso

2009-03-30T08:17:00.002-04:00

Máquinas de escribir

Frases, frases, amontonadas.
Ya no quiero dudar más de ellas, o más bien, no quisiera seguir dudando de ellas, pues igual lo voy a hacer, ayayay, qué manías indecorosas!
Proyectos de silencio, carpetas de aire, imposibles... difíciles.
Es mejor la risa.
Siempre estará a la orden del día hacerlo, dudar.
Como ejercicio, bien.
Como amargura de literato no reconocido, no tomado en cuenta, una tontería.
A ratos leo esos alegatos, esas dudas, esas incomprensiones... bueno, dejen de escribir entonces, punto.
O van a obligar que los lean?
No, no es cierto?
Ya ni voy a pensar en todo eso.
Los teclados de todos estos computadores a disposición, claramente encendidos frente a nosotros...
Contraste bucólico, constatación inservible: las antiguas máquinas de escribir no necesitan ser encendidas.
Digo esto último pues echo de menos, levemente, la independencia de las últimas.
Un tiempo, ja, cuidé y utilicé una, pesadísima para mis ‘músculos’ laterales.
Importancia de ello?
Silencio.
Recuerdo, entiende, escucha: no eres impune, fíjate, anímate, es claro, ciertamente, se gasta luz, represas y centrales atómicas, gente es desarraigada, gente es envenenada, no es broma, no.
Veo fotos también.
De nuevo?
Sí, qué otra cosa puedo hacer?
Por ejemplo, el teatro me entrega el ánimo de ‘verguenza ajena’.
Además la cercanía entre los comediantes y el público es molesta, llena de saliva y de ruidos, mejor una pantalla curva.
Qué le ocurre a un actor cuando en esa relación morbosa, atisba a un espectador comiendo un tuto de pollo bajo el pupitre mientras el drama transcurre?
Terrible, no, devastador.
Nihilismo alimentario.
Por eso, yo ya compré pan, lúpulo, cebada y papel.
Entonces veo fotos, por supuesto.
Veo fotos de un escritor en su terraza en Hollywood, sentado frente a esos aparatos (máquinas de escribir...) en los años 30.
Fotos de Erich Salomón, mi nuevo ídolo, otro, ay, chuuuu, hasta cuándo?
No sé, la verdad.
Me dan ganas de releer ‘Tierna es la noche’ en la edición de cubierta verde Zig-Zag, comprada en Huérfanos.
Sé que no lo haré pues tengo el vago propósito de ‘conocer nuevas cosas’, ja.
Bueno, de todas maneras cuando leo estas ‘novedades’, pienso en mis ‘faraones’ inamovibles.
A todo esto, si uno no puede ser injusto en sus gustos literarios, cinematográficos, artísticos, dónde recontradiantre podría serlo?
Aparte y con gesto que quiere ser grácil: por ahí leí en estas pantallas la expresión ‘campana de palo’.
Es una expresión que me ha encantado, este idioma logra cosas muy gráficas, muy contundentes, con sonido de algo pesado, pero vivaz, muy vivaz.
He pensado a ratos en esa expresión maravillosa.
A ver si próximamente me encamino hacia algunas líneas sobre ello y sobre el hecho de emitir datos, datillos, a través de algunos grafismos, encendidos o no.

Braulio Musso

2009-03-16T05:32:00.003-04:00

Los Puños

No seremos nosotros los que, a la primera oportunidad, hablaremos de la llamada ‘actualidad mundial’.
No.
Quizás hemos cambiado y nuestros puños son clavículas descalcificadas.
Antes eran clavículas en vías de descalcificarse.
En la feria me detengo para anotar una frase que me sobrevuela, pero no tengo lápiz ni papel.
La repito varias veces en la confianza de poseerla.
Mentira, se fue para siempre, no era mía.
Los pitagóricos veían caminar números por los exiguos sembradíos, los tuteaban y los domaban... supongo que eso les hacía sentirse alegres.
Nosotros...estamos vivos en el mismo tiempo de Woody Allen; la gente del siglo diecinueve no lo pudo catalogar.
De las encuestas que no se harán: Quién seguirá leyendo a Fernando Alegría, a Manuel Rojas, a F.S. Fitzsgerald, a Graham Greene, oh?
Recuerdo una foto de Humberto Donoso, la nariz de Nina Simone.
Qué podría surgir de todo eso? le pregunto a mi cerebro, con cariño, con amor propio.
No hay respuesta, otra vez.
Me acuerdo del monito con platillos dentro del cerebro de Homero Simpson.
Sigue sonriendo la estatua de Montaigne, antipática la de Sartre se empina hacia la aglomeración de ideas, hacia estantes de polvo intocado.
No seremos nosotros los que pontifiquemos sobre los hechos de los diarios y de los noticieros.
Finalmente toda la filosofía está bien y está muy mal.
Antisemitismo, sionismo, sueldología, terrorismo de estado, deudas externas, leyes de educación, países colonialistas.
No seremos nosotros.

Braulio Musso

2009-03-09T06:30:00.002-03:00

Hay que tener en cuenta

Qué diremos en un par de años?
Hay que tener en cuenta que siempre alguien podrá pedirnos recordar estos días, estos años.
Que quizás alguien va a tener nostalgia de todas estas luces, de toda esta energía entregada.
Una vez escribí un intento de poema que decía en un renglón eso, más o menos eso:

‘qué le diremos al que va a tener nostalgia de este tiempo?’.

Hay que escribir o no hay que escribir, pero hay que decidirse, no da lo mismo.
Seguimos comprando libros: ese arrumbamiento representa qué?
Un sí, un no?
Trato de pensar en Robert Frank, trato de acordarme de John Steinbeck, de la confianza, de la fuerza, de la generosidad de Matisse, claro, por ejemplo, de ‘Idiot Wind’ de Bob Dylan siempre. Leo una entrevista a Clotario Blest donde dice:

‘Actualmente estoy pobre, solo y abandonado’.

Veo una película de Robert Frank donde acompaña al cartero de su pueblo a dejar los periódicos por caminos de nieve, con el parabrisas trizado, con alegría, solo, tranquilo, pensando en su mujer que lo espera en casa.
Releo la parte del topo en ‘Cannery Row’ de Steinbeck, releo el comienzo también.
Veo fotos de Blest ya viejo, las veo lentamente.

Braulio Musso

2009-03-02T05:56:00.001-03:00

Cero Recuerdos

Esto es como en esas discusiones sobre economía y justicia: si se quiere estar en igualdad de condiciones, entonces, bueno, que nadie recuerde a nadie, que nadie recuerde nada.
Cero recuerdos, es la única solución, claro.
Habría que hacer ese pacto si todo es tan inútil, si no hay para qué recordar, si hay que dar explicaciones sobre por qué se escribe, sobre por qué se intenta escribir, si hay que explicar por qué finalmente es de las actividades que emergen más naturalmente.
Habría que hacer ese pacto de vacío si hay que pedir disculpas o cobrar porque se garabatean un par de hojas o se llenan un par de sitios webs o como recontradiantre se llamen.
Entiéndelo Capullito, entiéndelo maestro que todo lo razonas, cáptalo soñador comedor de barquillos, escucha viajero de cortos trayectos que hablas de rock: se escribe porque se escribe, se va al baño porque se entra al baño, se surfea porque se surfea, se esquía porque se esquía, se escribe y no hay drama ni exigencia envuelto en ello, es una actividad a la que se tiende o hacia la que no se tiende, y el resto son todas excusas de tiempo, disponibilidad o dinero.
El lector habla de ‘aburrimiento’, el autor habla de ‘los dueños de las editoriales’, estamos liquidados...
Por eso Dragón veraniego, es obsceno que se hagan poemas sobre por qué se escribe y que eso pase por alta poesía.
Esos no son más que razonamientos autoafirmatorios, y bueno, está bien, todos queremos sentirnos bien, pero todo eso existe antes o después de la poesía, pero no es médula diáfana, no es transcurso, no es algo que se capta y se transmite, no.
Todo eso es no saber esperar y es concentrarse sobre lo accesorio.
Yo lo entiendo: quién recontradiantre quiere esperar?
Todos queremos ser esperados, hacernos esperar, ja, sí.
Son opciones, como en todo, pero no son ‘nuestras’ opciones.
Otro tema bien distinto es qué recontradiantre pasa con aquello que se escribe.
Todos Los Mayores nos dicen (si los leemos, si los escuchamos, si los vemos) que es imposible saberlo realmente.
Lo que aparece como seguro es que no se salva al mundo.
Se influye poquísimo, pero no tan poco como nos gusta pensar.
Nos leen los Cercanos, bello.
Nos leen los temerarios ocultos, mejor, nos ojean las Temerarias imperturbables, superior.
Nos leen los planeadores, genial.
Resultado: un poco más, un poco menos de ego, pero aparte de eso... misterio.
Pero...
y volviendo al inicio, aquel pacto de no recuerdos es ciertamente impracticable, no pasa de la teoría su realización.
Desde la misma firma ideal del convenio, ya se recomienza a recordar y el desnivel resurge espontáneo y cálido:
Calle Catedral, mediados de los 80, el cielo cubierto, esa atmósfera terrible y bella de esos años entrando inconscientes por nuestras fosas nasales.
Luego,
domingo, La U contra Audax Italiano en Santa Laura, de fondo, siempre de fondo, el año en que Hoffens y Castec pasaron a Audax (el 84, el 85? Oh!), el ruido de quince mil personas reunidas, el color verde oscurecido de esas camisetas, la línea blanca del arco entre los tres palos ya de fierro, el marcador de goles manual, la persona que lo operaba, el FIAT 147 nunca robado de mi padre a cuadras del estadio...

Braulio Musso

2009-02-23T08:35:00.002-03:00

Paul Auster

Miro -largamente para mis cortos usos- en una revista que se quiere progresista, una foto reciente de Paul Auster, un retrato.
La verdad es que estoy de nuevo en este lugar, pensando en una carátula de un disco setentero de Herbie Hancok, reconstruyéndola en la mente, la ‘materia gris’, como decía despreciativo y tierno mi padre.
No sé bien la hora.
1 Siempre hay alguien a mi lado.
2 Siempre (no existen los siempre, lo que existen son los “casi siempre’... ya, gracias...) hay alguien a mi lado, haciendo cosas mientras yo permanezco inmóvil en mi respiración, alguien actuando, cambiando las cosas, para bien y para mal, produciendo.
La producción es algo a la moda, nadie se escandaliza con eso, comprendido.
3 Esta vez alguien a mi lado enarbola un mapa con los sistemas de transporte de la ciudad.
Mi abrigo duerme la siesta sobre la mesa, aparentemente inerte.
Hace tiempo que no tomo el bus, el metro.
Hace tiempo que no dejo de escuchar a Neil Young, día y noche.
Acá las miradas van hacia la ropa, hacia las espaldas, está bien, es tiempo de liquidaciones, de saldos... perfecto.
Toda la cultura del mundo reunida en una pieza no parece tan preciosa,
pero todos los discos amados en ‘nuestra’ pared tienen colores de quienes nos adjudican un alma.
Los hemos elegido pues son Fervor.
Acá también conozco gente que viaja por todo el mundo y que termina diciéndote las mismas linduras que aquellos que sólo conocieron el trayecto Matadero-Palma, oh.
Las mismas linduras, pero en otro idioma y con bibliografía, con voz mitigada, sin sonreír abiertamente.
Acá veo pasar gente, acá hablo a veces con gente que ha leído mucho, que ha conocido mucho, gente que ha pensado más de dos minutos en Los Misterios, gente que subraya casi enteros los libros, que no es feliz queriendo serlo, que no soporta estar sola, que se miente, pues la mentira puede ser cómoda y atractiva.
Los engaños, las mentiras, parecen proporcionar mucho placer, mucha fruición, mucha intensidad.
Quizás son buenos... los engaños, quizás el problema no son ellos.
Pero qué hacer con todas las páginas que fueron leídas afirmando y con todas las palabras que no eran sólo tácticas, que no eran sólo dilaciones de Uno (a) Mismo (a)?
Es un problema, si se quiere, de librería, de cultura.
Qué hacer con todo eso durante la prosecución del Engaño Inmaterial?
Los bellos libros tiritan, los autores herejes se palmotean la cara y devuelven intacta la poca cerveza que les resta, los grafómanos santos lloran, los estantes quieren retornar bajando las escaleras donde aquellos que humildemente les construyeron con sus reales manos para subsistir, pero ciertamente no podrán bajar sin nuestra ayuda.
Son kilos y kilos de señales emitidas...
Las portadas de los Mamotretos quieren reposar en la verdadera calle con las fecas aún calientes de las mascotas, quieren de nuevo comunicación real y barata.
Cuánto papel trabajado y ahora inútil, ahora ridículo.
Sólo los libros bufonescos quieren quedarse a ver los semblantes arrugados.
No son muchos.

PS. Todo esto no es culpa de la Imprenta.

Braulio Musso

2009-02-16T08:15:00.003-03:00

Bob Dylan

Día con las mismas horas que ayer, día vivido, entero día:
Tras sortear la comodidad y el tráfico de calles que confluyen, obtengo un libro donde leo que...

‘Bob Dylan está tranquilamente sentado en un gran hotel con vista sobre uno de los
pintorescos canales de la ciudad[Amsterdam]...’.

En el trance de ajustar esta y otras imágenes, nos ajustamos nosotros mismos, nos acotamos (digo ‘nos acotamos’, no ‘nos acostamos’), nos calibramos y, a ratos relativamente breves, podríamos parecer sabios calmos y satisfechos.
Raúl Ruiz filmó de esa manera un par de escenas, desde una ventana sobre las calles modernas y lluviosas de Amsterdam.
El personaje entre-abría la ventana recordando otra ciudad, totalmente distinta...
Eso también me lleva a otra cosa: cuando uno abre la puerta pricipal de un departamento en altura, toda la luz pareciera venirse encima desde las ventanas, más si éstas dan a las calles, a los canales o a los estacionamientos.
Sin embargo y aparte, Días reunidos o dispersos:
Cuánto más conoceremos?
Cuánto más podrá nacer?
Silencio.
En aquella silla, en esa luz, en esa entrevista ( pues era una entrevista la que permitió que un periodista viera a Bob Dylan sentado en un inmueble holandés), nuestro hombre declaró:

‘Uno puede sentirse muy generoso un día y muy egoísta inmediatamente después’.

Braulio Musso

2009-02-09T07:44:00.003-03:00

Calle Divino Maestro

Supongo que uno debe cuidar su cerebro.
Supongo que es bueno seguir y que es bueno seguir sintiendo la Acotada Armonía de estos días que vivimos viendo el Sol rozando los Edificios repletos de vidas.
Así, en estas circunstancias de recuerdo y esperanza, son afirmaciones los planos amarillentos de los Estadios que no fueron, las cenas familiares donde malhumorados fuimos Infames e importantes, los amigos que tuvimos sin saber ni pensar, las vueltas a casa viendo el aeropuerto de Cerrillos entre imperceptibles praderas, la calle Divino Maestro, Lo Espejo cuando caballos aún vagaban entre los arenales y el pasto...
Son afirmaciones y sin desperdicio.
Pasa el tiempo y no hay nada más real que ellas.
A lo más, hay cosas tan reales como ellas.
Hay días que se llaman John Lennon, reacciones nuestras que quieren ser algo compatible con ‘Mind Games’,
calles que se llaman René García Fuentealba, líneas de Humberto Díaz Casanueva,
tardes de Gracia donde le preguntamos al Aire:
‘Si existieron personas como Fernandito o Roberto Hodge,
si alguien escribió y cantó ‘Tears of Rage’:
cómo poder dejar Las Mejores Invitaciones sin respuesta?’.

El Aire no contesta, pero encuentro los Parlantes eternos y Spinetta dice, oh:

‘Y me pregunto:
Cómo dormirán los Enemigos de la humanidad?
Quizás ella arroje su propio fuego como a un vil papel...’.

Damon Albarn dice Nocturno desde el cd, antes de terminar este día:

‘Tomando todo el día
pues el país está en guerra’.

Braulio Musso

2009-02-02T06:55:00.004-03:00

Tren

Pienso en mi padre al ver a un hombre canoso en el tren.
Ojea un libro cuya tapa dice ‘Dónde Vamos?’.
Habría que decir que vamos hacia Bordeaux en la mañana del último día del año.
Pienso aquí que los perfumes, muchas veces, son mal olor dentro de un coche donde conviven gentes dormidas y gentes altaneramente despiertas.
Leo a Milan Kundera, a ratos.
He tomado café casero.
Este tren es un buen tren.
Es decir, constantemente hay quienes buscan los baños a través los pasillos.
Supongo que, al menos, una consistente mayoría los encuentra y utiliza.
Quizás es importante tener esa clase de confianza...
Aún no amanece.
Mi padre ahora baraja naipes para luego quedarse, oh, largamente pensando, inmóvil, con la mitad de ellos en una mano.
Me acuerdo del sonido de los dominós chocándose, que se sentía todas las noches al pasar por
fuera del departamento de un matrimonio de jubilados en Tarapacá con Zenteno.
La tropa de Conserjes... Pedro El Amable, quien nos ofreció vendernos una estufa (ofrecimiento aceptado) en la esquina, frente a La Moneda.
Una mañana estaba, impertérrito, afeitándose en seco con una afeitadora eléctrica, en la salita a la entrada del edificio.
Dónde trabajará, allá mismo?
Seguirá transmitiendo fe y cooperación?

Aclara, las ventanas no reflejan más el interior de este tren que no es más que un tren.
El Azul intenso escapado del negro pronto se acabará.
No tengo sueño Morfeo Ensañado, esta vez Tú pierdes.
Luego de un rato aparecen los árboles que todos alguna vez hemos visto desde un tren.
No veo novedades sino Dulces Repeticiones.
En HoraBuena.

Braulio Musso

2009-01-26T03:52:00.002-03:00

Pascal Dusapin

Antoine Gindt: Durante esta serie de conciertos de vuestras obras, se oirá por primera vez de manera integral los siete ‘Solos’ para orquesta y también dos óperas que no existen sin relaciones comunes, ‘To Be Sung’ y ‘Passion’.
Eso que es impresionante, a la escucha de esas obras, es el enfoque bien personal del tiempo musical.
Es que se puede considerar vuestro trabajo como una manera de domar al tiempo?

Pascal Dusapin: Yo no pienso casi nunca en el tiempo.
El tiempo es para mí una noción filosófica que yo he aprendido a abordar porque se me dirigen preguntas sobre esta noción.
Evidentemente, me ocurre, a veces, de hablar del tiempo y de singularizar esa relación a través de partituras un poco específicas, pero ellas son, sobre todo, resultados de la forma y no de anticipaciones, a la excepción quizás de ‘To Be Sung’.
Yo comienzo a tener consciencia que, efectivamente, yo pienso algo con el tiempo.
Eso estaba relegado en mi inconsciente.
Todo eso es secreto y siempre llega después.
El tiempo entonces es una noción confusa para mí.
Yo no oigo el tiempo.
En consecuencia, yo he tomado la costumbre de decir: yo no pienso jamás en el tiempo pues yo soy el tiempo.
El tiempo es sin duda para mí como la compresión de un otro espacio, más inmenso aún que aquél que percibimos.
El tiempo de la música es un espacio que necesariamente se encoge.
Entonces, él es intenso, cargadísimo, es como un acelerador de partículas donde todo se despliega y se concentra al mismo tiempo.

Antoine Gindt: Quizás es más la cuestión del transcurso del tiempo que la pregunta sobre la duración...

Pascal Dusapin: El transcurso del tiempo se produce por una descompresión, es un relajamiento de la tensión sonora.
Es bastante erótica como imagen, no es cierto?
Cuando yo escribo para la orquesta, yo oigo interiormente sin cese como la descomprensión de un espacio que yo sueño.
Pero, es imposible que yo acceda y, en mi cabeza, es como una deflagración energética.
La orquesta deviene entonces como una máquina a comprimir, descomprimir, torcer, retorcer, etc.
El tiempo se crea a favor de esos chocs, de esas dilataciones y retractaciones encadenadas.
Y es quizás así que mi música trabaja la cuestión del tiempo.
Pero habiendo dicho eso, yo me interrogo aún...

Traducción libre de parte de la entrevista aparecida en el n° 59 , Enero a Marzo 2009 de la revista de la Cité de la Musique, Paris, páginas 8 y 9.

Braulio Musso

2009-01-19T06:07:00.002-03:00

En el Teatro de M y J

M: _ ¡Pero qué lluvia que hay en el baño, che! ¿Mi niño, mi amor?, ¿En qué estás?.
J: _ ¿Mi niño, mi amor?, ¿Ahora me decís así? Mmm…Estoy en no sé, supongo que matando el tiempo. Mamá, me he sentido mejor, me he sentido mucho mejor.
M: _ ¿Ah sí? ¿Te han tratado bien?, ¿Te han tratado con cariño?...Ah, se me olvidaba, acordáte que no soy tu madre.
J: _ Sí, supongo que me han tratado con cariño, supongo que no, la verdad es que me tratan como a todos los internos, me tratan igual que a vos, supongo que en realidad, ¿qué carajo importa?
M: _ Supongo que sí.
J: _ A veces me drogan bastante, esos son mis mejores días.
M: _ Supongo que no.
J: _ ¿Lo ves? Quizás no seas mi madre, pero de que te pareces, te pareces, hablás de una forma parecida, y me desconocés de la misma forma en que ella lo hace.
M: _ Por lo que me contás tu madre está re loca. ¿Qué es lo que tenés en los labios?
J: _ Nada, sólo quería molestar a mi madre, le saqué lápiz labial a la enfermera y me puse un poco.
M: _ Si la querías impresionar, creo que lo has logrado, lo que es yo, a mí siempre me han atraído los hombres que se pintan los labios. Lo que no sé es por qué nunca he tenido suerte con ellos.
J: _ Hay cosas que son difíciles de explicar. Mi padre también se pintaba los labios. El era un gran hombre.
M: _ ¿Ah sí? Tu padre debe haber sido un hombre muy atractivo…
J: _ Sí… Al parecer el sacerdote de su escuela opinaba lo mismo.
M: _ ¡¿No me digás?! Y el sacerdote de la escuela de tu padre también se pintaba los labios?
J: _ La verdad es que no sé, tampoco me interesa, no lo conocí en persona. Pero mejor hablemos de vos.
M: _ ¿De mí? No, no te voy hablar de mi vida privada.
J: _ Está bien, no importa, no es necesario, me da la sensación de que te conozco desde siempre.
M: _ ¿Qué me hablabas de tu padre?, ¿Que era un hombre valeroso?; ¿Llenos de agallas?, ¿Lleno de lápiz labial?
J: _ ¡Pará de hacer como mi madre!, ¡Siempre hipnotizada por ese cabrón!, en todo caso agallas no sé si era lo que más tenía.
M: _ ¿¡Y qué querés!? El lápiz labial en los hombres y el Ché Guevara son las dos cosas que me despiertan mi fuego interior…
J: _ ¿¡Pero acaso soy invisible a tus ojos!?, ¿Que no ves que soy yo el que lleva los labios pintados?
M: _ Sí, ya lo sé. Tu cara me recuerda a un tal Edipo, un tipo re degenerado.
J: _ ¿Para qué te hacés la difícil? Con Edipo o sin Edipo, ¡morís de amor por este chico!
M: _ ¡Pará con tus gansadas que no soy ninguna tarada!
J: _ ¡Y vos pará con tus boludeces que yo no como nueces!.... ¿Qué digo?........ ¿Señor, por qué me has abandonado?
M: _ Pará de sufrir por nada, que las jirafas ya no hablan.
J: _ ¡¿Y a vos qué te pasa?! Ya no hacés una frase coherente morena!
M: _ ¿Morena le decías a tu madre o me decías a mí? Porque yo ya no entiendo nada!, estás re loco, buscas a tu madre en cada mujer que se te cruza por delante.
J: _ No sé si es que la busco o más bien se me aparece, y realmente no sé si me importa.
M: _ ¿Que se te aparece tu madre? ¿Es un fantasma? No hablés de esas cosas, ya sabés, me ponen mal.
J: _ Ah…mi loquita, te quiero a vos, a vos te gustan los labios pintados. ¿Por qué no nos dejamos de joder?
M: _ Tenés razón. Mejor vayamos a joder.

FIN

Tiago

2009-01-12T07:58:00.002-03:00

Araya combinando con Hodge

Tardes esperando un partido… son tantas que parecen una sola.
Alguna vez vi un documental sobre la vida de los obreros, sobre los mineros y los trabajadores de los campamentos salitretros del Norte Grande chileno.
Era un documental de principios de los 70 cuando estas cosas eran o parecían importantes.
Recostados aparecían estos hombres en un BlancoYNegro para siempre, en sus piezas durantes las tardes de sol calcinante de un domingo sin bajar a la falsa ciudad, fotos de la Estadio en las paredes, fotos de vedettes que hoy día le harían cosquillas a los Ultimos Pudorosos que van quedando.
Y una radio, oh, sonando...
Araya combinando con Hodge, Juan Rodríguez, oh, adelantado y nunca olvidado le dice algo al primerizo Peralta, Nelson Gallardo cruza hacia la sombra que proyecta la Tribuna Preferencial, el Estadio imaginado, el verde del pasto en la mente, permitiendo continuar.
Inmóviles en el silencio del relato, los corners son un instante para cambiar de pensamientos.
Un partido sin penales es un partido donde no hemos reparado suficientemente en la vestimenta de los arqueros y el Relato es una especie de Silencio Distinto para nosotros.
El Estadio flota evitando el futuro que sería de Estupidez y Crimen.
El Estadio tirita tratando de esquivar en la mente de esos hombres en medio del Desierto, el Estadio trata de esquivar tiritando el futuro que es una referencia a vencer, como la fecha de vencimiento de un alimento, una fecha a trastocar, a inventar: 39 de septiembre de 1973 o 81 de septiembre de 1973 o el martes 142 de septiembre de 1973.
El Estadio, el Estadio se desplaza enorme queriendo guarecerse en las mentes de esos obreros en el Desierto, quienes son los Salvadores Posibles.
Se mueve un par de centrímetros, se arquea y luego se estremece y vuelve a encumbrarse al sacrificio de la Realidad, como un barco que quiere escapar de la ola histórica que lo alza y lo fustiga.
El Relator no sabe lo que va a pasar en el partido, no sabe el avenir de ese espacio, de las rejas y la pista atlética roja, oh, el Relator no sabe, pero siente una cálida fisura invisible.
Entonces, El Relator sabe y no sabe.
El Relator es escuchado por nuestros Mayores, por esos mineros y por mi padre que no estaba ese día en el Estadio, que no vio nunca ese documental y no recuerda el resultado, pero sí gritó gracias a ese equipo y fue algo gracias a todo eso, a ese color azul noble y a ratos celeste, que lloró supongo por esos jugadores y por ese Estadio y por lo que allí murió, quemado.
Fue un día algo maravilloso caminando por Av. Carlos Dittborn, fue un resplandor, lo sé, lloró a solas, como hay que llorar, sin refranes ni inteligencias, porque hay que llorar y punto.
Hay que llorar como el Utilero-Alma del equipo, que comió Azul y se enfermó al ver los Mamarrachos robando el espíritu, quien se fue sin decir ‘Siempre hay más Vida’.
Como el Entrenador que quedó ciego en los años de la Gran Tragedia.
Como quien guardó la revista ‘Ahora’ como un privilegio de Gran Porfiado... y la persona que rescata esas páginas de la casa de los familiares muertos.
Es bello titular a una revista ‘Ahora’, sí.

Braulio Musso

2009-01-05T21:37:00.002-03:00

Fotografías

Fotografías, autoretratos hechos en Francia entre 1850 y 1914 en un libro baratísimo,
comprado ayer al atardecer.
Rostros y objetos todos de gente muerta hace tantos años, tantos meses, días.
Una de las fotografías muestra solamente la mano de Victor Hugo, quien también aparece en otra en La Roca de Los Proscritos...
Un sólido anillo rodea uno de sus dedos, las venas delicadas sobresalen armónicas hasta el claro límite de las uñas...
La dureza de esas uñas también ablandada...
Mientras escribo estos renglones pasan niños cantando, abajo, en la calle...
Es un canto monótono, pero canto al fin.
No me asomo a mirarlos... permanezco mirando el libro y pensando en varias cosas.

Braulio Musso

2008-12-29T14:46:00.008-03:00

Catafau y El Limón Mecánico

Colores de camisetas... a veces pienso que son todo lo que se puede desear.
Calma, Camisetas Amadas y unas pocas cosas más.
Quizás los Relatos de partidos por radio, el antiguo trasfondo de los sábados, de los domingos, oh, nos salvaron de tanto daño, nos hicieron contornear y evitar la Insensibilidad Crónica.
Así, desde el Comienzo y hacia el fin de las Cuentas:
A quién estamos obligados de desagradar, oh?
A quién debemos caerle bien de antemano?
Son así las cosas, así han sucedido... qué hacer para no verlo?
No sé, nada, es imposible.
Ni siquiera es un problema, no es cierto Capullito?
Aquella Frontera de Cal o Pintura que osamos pisar superando un rival...
La Serpentina Rectangular, oh, gritando! (Alguien me ha dicho que en basquetbol no se puede pisar esa línea... extraño deporte entonces...)
Todo eso nos dio un tipo de inteligencia, una Pequeña sociabilidad, un par de recuerdos.
No es poco, le diría al ilustre linarense Don Guido.
Entre los participantes del campeonato de esa segunda temporada catafauiana, se hablaba de un solo equipo: El Limón Mecánico.
Casaquilla amarilla obviamente, conformado por ex-alumnos de comienzos de los 80 (no sé exactamente el año), su apelación denotaba un estilo ya afianzado durante al menos una década de jugar juntos.
De hecho, dentro de la cancha se decían cifras, lo que significaba el número de la jugada a implementar al servir un corner o al ser atacados...
Contra esa organización forjada en la experiencia, casi todos los equipos nada podían improvisar.
René Larrondo jugaba en el Limón, de puntero; yo lo estimaba harto pues había sido mi técnico durante seis o siete años en la Humilde Escuela de Fútbol del Colegio, mantenida en pie por el ya mítico José Llamas.
Había también un tal Cecilio, rubio y fino con la pelota: el equipo jugaba rápido y asociado, eran vistosos si se quiere, efectivos...
Nadie discute a los equipos efectivos, sus triunfos son su atracción, nadie discutía al Limón...
A mí me disgustaba la alabanza ciega de su juego que obviaba otros aspectos menos nobles. Tenían sus tipos hacheros atrás y al medio, y alguno de ellos, en ofensiva, gustaba de provocar a las ocasionales víctimas que osaran trancar con vehemencia.
También a mí me parecía que hablaban en demasía con los árbitros... quienes a veces les facilitaban las victorias que igual habrían obtenido...
Campeonaron siempre.
Catafau el primer año perdió por mucho con ellos, pero jugando bien.
Es extraño y usual eso: hay partidos que se pierden claramente, pero haciendo el propio juego, llevando a la práctica las posibilidades, generando jugadas armónicas.
Cuando ello ocurre, uno se siente mal por el resultado, pero bien por el juego del equipo propio.
El segundo año perdimos apretadamente, pero sin dar la impresión de jugar a algo, como apresurados, ofuscados, sujetos a la torpeza, jugando mal, sintiendo que se jugaba mal.
Ahí uno se siente mal en los dos aspectos: en cuanto al resultado y a la renuncia al propio juego o a la imposibilidad de hacer el propio juego.

Braulio Musso