Pájaro, gato, barata.

Pájaro, gato, barata, no entres por favor, oh, te amo

pero no puede haber más que un animal en casa.

Soy un toro, un zorro o un mamífero, no importa. 

Aquí estoy tapando las rendijas y vigilando la puerta abierta

no quiero abrir los correos ni saber lo terrible de las líneas de la mano

necesito de los recicladores tal como todos 

van y vienen, orgullosos y amables

ellos también lloran al saber de la muerte de cualquiera al otro lado del planeta. 

Más que un detalle es el trayecto hecho de duro silencio 

que en palabras sería la alegría vaporosa de seguir

el lugar donde nos alcanzamos a parecer 

por el tiempo que sea.

 

Ya no.

 

 

Quizás sientan que ya no espantamos a los gatos de los vecinos

o a los callejeros,

los dulces conejos que se mantienen a cierta distancia,

las diferencias que van quedando entre campo y ciudad.

Llegará el alcohol que se compra por internet

en la espera llegan voces aún desde la calle, no todo se ha terminado.

Ha muerto Mark Lanegan y la familia se fue de paseo,

a una ciudad con mar.

Los lápices, las témperas regalo de cumpleaños se mezclarían hoy con los libros y las plantas

las hojas avisando la variación de la luz

el viento de estos últimos días de verano.

 

Lo aceptamos.

Hoy como ayer, mucho parece vanidad/

la vanidad opuesta a la poesía/

esa maldita vanidad que vuelve y vuelve a perder, a mentir contra Lanegan y mil maravillosos seres más, no importa./

Y entonces estuvo bien no hacer tantas preguntas/

¡Retórica! En fin, lucimiento… /

De allá para acá y en todas direcciones./

Mientras, las abejas pueden saludar al caballo que bebe agua junto a un árbol./

Los muertos no ríen sobre los vivos, ellos ya no existen, vivieron, sí./

Suena el agua, viven las orejas, amamos, sin duda vivimos/

sobre todo erramos y poco más./

Desaparecen de golpe las abejas y lo aceptamos/

en el acuerdo de la posibilidad de su vuelta/

en unos minutos más.