Es la respuesta



Esto de apostar es quizás una suerte de situación de la integridad personal. No sé.
Es la respuesta, /quién sabe/, la respuesta inarticulada contra todos esos tonos utilizados desde la infalibilidad, la moda vociferante.
Apostar es buscar y encontrar algo de ese supuesto práctico.
Los apostadores aquí reunidos no son precisamente una familia o algo parecido, pero algo flota comunicándose entre todas las cabezas y bajo el techo.
Pienso que son más interesantes aquellos que entre carrera y carrera salen, y así obligados miran alrededor a perros, árboles y edificios, tiendas cerradas por indefinidos inventarios.
El ruido de la ciudad y sus rostros acomodándose a lo que ya está dispuesto. Mirar, mirar.
Qué alivio que no quieran ser nuevos Enmendadores de Plana, qué descanso, qué sanidad, qué bueno respirar entre pecadores sin celos ni envidias mal sublimadas!
Qué bello ver ahí la Apuesta ya hecha, oh/
Cuando la apuesta ya está hecha o decidida, sus miradas se presentan más prolongadas y hasta examinan dudando a los que caminan a diez, veinte metros, acá.
Cuando la apuesta ya está hecha vuelven lentamente al recinto, y no apurados, como buscando diferenciarse de algunos primerizos a quienes les falta el trámite riguroso, la postura.
Ser primerizo es querer ganar siempre. Los primerizos quieren saber sin perder, transmiten en sus guiños el famoso 'yo voy a inventar la apuesta hípica'... y bueno, no dan muchas ganas de escudriñar en sus gestos.
Este ritmo, este algo flotando y perdido, por qué vuelve y vuelve como algo propio? Por qué está también ahí a unos metros tal una cosa, en una decena de hombres, entre sillas y una mujer que trapea el extremo de la sala?
Y cómo es esa mujer? Por qué no es importante como descripción el cómo es ella?
Es importante cuando está en el límite entre el fin de su labor y el primer paso luminoso fuera del recinto.
Ella es una parte del oxígeno del lugar, posibilidad de las apuestas y sus hacedores.
Termina siendo el centro de estos pensamientos, arbitrariedades sentimentales.
Puntas sobresalientes del Tiempo.

No te pide nada, creo



Hasta lo que sé, Bob Dylan no te pide nada, no pide nada.
Si no te gusta no es precisamente su culpa, 'Sugar Baby', ternura y desdén en el espíritu, ternura y desdén y no necesariamente simpatía; aunque no te diga nada o casi nada, el Mundo sigue sin que entendamos mucho, tampoco es una amenaza, no, mal por ti, mal por Isaac, mal por todos, pero qué podría hacerse?
Para albergar al mismo tiempo y con intensidad indecible, Ternura y Desdén, oh, el espíritu, tan pequeño y tan llegador, tan fácil lo hace, con un tesón que se mofa, de nuevo y con amor, del esfuerzo, oh!
Sólo albergar eso si se puede, si estamos en eso, en ese tipo de... experiencias y vientos.
Qué espíritu, qué grandioso acto secreto muere siempre porque prefiere ser cotidiano y simple y noble, oh!
Sin embargo hay una interrupción y hay risas como grabadas... Es Jacinto 'Canuto' Riquelme, el Rey vacante y Bacante en ejercicio del Sin Embargo en el Sin Embargo; irrumpe y brinda con Antillanca y un libro de Oscar Castro (voz calma y alta eso sí, ojo) :
'La afectividad no se desarrolla a golpes esporádicos de emotividad (carraspeo breve y obsesivo en la trascripción...) y luego mil siglos de desdén y de sobrevalorados dígitos, así no funciona la cosa. La gente parece loca y mezquina cuando conmovida por la muerte y por la tragedia saca conclusiones sobre la vida. En el fondo lo que demuestran es que viven unilateralmente, creyendo y haciendo todo por excluir el dolor, la dificultad y la muerte de sus minutos. Falso jolgorio, falsa satisfacción son las consecuencias, pero da lo mismo, pues parece que todo vuelve sobre sus goznes y sin provecho'.
Estar fuera, pero totalmente fuera de circulación y llegar al centro de algunas personas; el estado de un libro que nadie lee, menos su autor.
No hay sectas, hay ríos y hay pensamientos.
Volver al punto donde no importa dónde estamos, aquí allá acá, sería una suerte de paz si la palabra paz no tuviera tantas responsabilidades, connotaciones.
Frente a un mesón, definitivamente, con carpetas rodeándolo todo, como si fueran bares y botellas y voces que nos invitan y aíslan, pero en una calidez definitiva, breve.
Lemas a favor de la lectura en los muros de la ciudad que no sabrán aniquilar, pero lo importante no es leer si no qué se lee.
No es como amar. Todo lo importante se consume, y nuestro creciente esoterismo es espacio de duda y no comercio global ni cremas para el cuerpo.
Todos se retratan 'en cuerpo y en alma' sin que se les pida, entonces... qué hay para ser agregado?
'Patillas' decía un profesor; él tiene que estar bien, en un departamento obsequiado por su prole.
Examinar una estufa, cambiar enchufes, un vaso de cerveza, abstracciones a las que tratamos de 'Ud.', días realmente vividos y no apilados.

No sólo preferidos




Mueren los artistas amados y no sólo preferidos.
Pero cosa buena, en sus obras esa realidad ya estaba insinuada, no como profecía biológica sino como amor por los hijos bastardos, amor por los bromistas y por los ladrones manuales, amor y condescendencia.
Decir ahora que era eso lo que rondaba la propia cabeza al cruzar ciudades extrañas sería inapropiado y ampuloso, falso.
Esas visiones, finalmente, son recorrer la aceptación personal de la muerte, sin abstracciones, es decir, sin dramatismo.
Artistas que al ser tanta vida ya saludaban irónicos al fin de ellos y al de sus oyentes imaginarios.
Inabarcables espíritus, cómo flotaban aceptando tecnología, química y ropas, desprendiéndose y quedándose, pegándose y riendo, sabiendo, sabiendo, entendiendo y aceptando, aceptando, aceptando sin decirlo, sin poses o con el mínimo de ellas.
Ahora es vergonzoso reivindicar cosas como la albahaca y los Teletraks, es como propaganda chatarra. Entonces lo que hay que hacer es vivir esas cosas, quedarse en ellas, no representarlas o representarlas en el relieve de sus límites.
Es como la filosofía, libremente considerada a partir de una idea pascaliana: la filosofía sólo es practicada realmente, o mejor, sólo puede aparecer breve y tenuemente en algunas vidas, desde la toma de consideración política de su no importancia, de su irrealidad, de sus problemas y no de sus supuestas pálidas virtudes.
Bueno, Pascal decía algo así como que el verdadero filosofar comienza al mofarnos de la filosofía.
Es decir, cuando desenvueltos vemos su porción de pequeñez, de irrelevancia, de vacuidad.
Es corrosiva esa idea si se le lleva a la acción, puede confundirse con la igualación de la cantidad cero y de la cantidad 0,1.
En verdad en ese tema: siempre hay que bracear y remontar contra la corriente.
Bracear y remontar sí, pero sólo en el caso de estar de acuerdo con lo anterior. Pero si juzgamos a partir de los discursos y de los hechos 'intelectuales', casi nadie lo está y es bueno supongo que pocos lo estén.
El trayecto entre la idea textual de Pascal y mi idea arriba es la muestra de cómo desviarse, torcerse, en fin.
Es la muestra de cómo van ganando los 'no importa', idea vivida y expresada en la terminación de muchas frases, de muchas divagaciones, cotidianas casi todas. Se van multiplicando vertiginosamente los 'no importa', pero por suerte las cosas importantes no son estadística.
Dejar de creer en hartas cosas en las que se creía. Dejar de creer y no saber qué significa en la práctica ese cambio. Dejar de creer gradualmente, aumentar el desconocimiento, mantener la afectividad... Llegar, por ejemplo, a considerar sobrevalorada a la Universidad como instancia humana no sabiendo qué significa esa consideración en la práctica.
Esa es la encrucijada tonta de todo esto: vivir es callarse, si no totalmente, cada vez más, sin vuelta.
Una vez que se comienza a escribir sobre ello, hay festejo de todos esos aspectos y paradoja del silencio.
Asumirlo es no escribir más pedanterías sobre por qué se escribe. Es asumir que se escribe porque se escribe y no se escribe porque no se escribe.
Es poco, pero es mucho, no todo, pero harto. Así se llega a no tener estilo porque 'no importa'; el no estilo como planta que crece sin regarla (examinarla).
La falta de estilo: alguien que se inventa la función de los limones que no dan jugo.
Tocar al limonero realmente con las manos y el sol: centro del no estilo.

Hasta los Caldos




Con qué estilo bendito y pegajoso amaré en palabras el olor dulce de algunos hogares, olor surgido de la mezcla entre la cera y las comidas logradas, desde Don Sofrito hasta los Caldos?
Se abren esas puertas y el olor nos trae empapelado el corazón de nuestro mundo, goteando.
En un segundo tenemos de vuelta todos los bolsos tenidos, todos los pantalones, en un segundo todas las colaciones que nos hicieron y que hicimos, los cuadernos, sus forros, los gestos, los cortes de pelo superpuestos, en un segundo todas las palabras chocando contra los dientes, saliendo y entrando, las láminas, en una sola de nuestras manos.
No es puramente narcisista quien toma en serio y en broma su propia infancia porque ésta se le aparece sin más; no es real la imagen de sí mismo que sobreviene tras palabras violentas de dulzor y lucha, la abnegación. Diría que algunos salvan vidas, otros sus infancias. 'Pasma' decía Alone al comienzo de los párrafos. 'Pasma' quizás a algunos la diferencia entre ambos casos.
Es bello que aquellos que desde sus palabras hablaron de justicia en los tiempos de total indiferencia y confusión, es bello y más que bello que ellos se callen por completo cuando las pretendidas revoluciones estén de moda y cuando hasta las emociones estén bajo la lupa de los censores revolucionarios actuales que envejecen sin reconocerlo, insultando sin posibilidad de respuesta.
Varían las razones entre nosotros y entre ellos, entre todos, para no sentirnos parte, para ser anacrónicos de choque, humoristas familiares, con carnets de JONASA y con olor a nada, riéndonos por decir 'Trauko Epistemológico' al genio maligno Cartesiano. Razones de ausencia, razones de sobreanálisis, razones de fruta, razones de La Vega, razones de ser Contreras, de querer la derrota, razones de batido del pescado frito, razones de las razones, razón de no haber podido asimilar realmente el triunfo electoral derechista, etc...
Siempre habrán carros vacíos donde saltar. Canciones que son la única discontinuidad permitida al Tiempo.
Así, Arnaldo 'Checho' Hendrix nos dice que estamos equivocados (con gestos obscenos).
Lo abrazamos sin recato, él nos gualetea las mejillas.
No paga su cuenta, se aleja sin disimulo cuando le insistimos sobre las diferencias evidentes entre las Coaliciones, que justamente este momento paradójico las muestra con nitidez, en respuesta vocifera algo en coreano, idioma que acaba de dominar gracias a clases por correspondencia.
Le vemos ahora corriendo apresurado por el parque recién lustrado, se vuelve y nos dedica un último gesto situado y preciso.
Fin.
Pd. Lo queremos, lo amamos, pero no nos gusta.

Gente afeitada




El comentarista deportivo va en el sentido contrario y otra vez no le hablo.
Como muchas otras cosas, no importa, lo que quiere decir que pronto le hablaremos.
Son días de pensar y pensar, bla bla bla bla buc, complacido, complaciente, lejos de las palabras, como tantos desconocidos pienso, en Porto, en Vigo, en Londres, en Rancagua, mapas.
Hay mendigos que sólo se vuelven visibles en la sensibilidad de la gran plenitud, ellos vuelven aunque ya no sea tema, ya no tenemos ocho años.
Es entonces de nuevo esta verdad: la felicidad está surcada del tedio y del dolor ajeno.
Es cosa de caminar por la calle, es incontrarrestable, la dura vida del lustrabotas por ej., etc.
Todo indicio de dramatismo, de generalización narcisista, se esfuma al divisar al hombre de las libretas y de las Pollas Gol. Qué alivio ver estas vidas con estilos comedidos contra la corriente!
Es un braceador, un remontador anímico, reaparece con abrigo azul!
Nada impide pensar que son poemas o frases cortantes lo que anota en esas libretas curiosas de amor, o su caballerosidad un código entre gente afeitada, nada.
Lo que sirve y lo que no sirve en el mismo rango, sin rarezas, sin sorpresa.
Una mala acción entre mil acciones agradecidas raspa, da para pensar, sin satisfacción, con una tirantez única: sólo pueden activarse las convicciones en el ejercicio de los mínimos.
El máximo deja mudo.
Y todas las deducciones están desbaratadas, como en una película que no nos funciona.
Así, mirar a la gente es recluirse.
Sólo reencontrar al libretero es provecho y preparación para la humilde sanación de cada hora.

Panorama difuso



Por qué me encuentro pensando en este tipo de temas y no en otros, no lo sé.
Más allá de las enunciaciones, pero en y por ellas.
Al contrario y por ejemplo, en el boxeo no pasa esto, de ahí su nítida belleza, su instantaneidad, su efectividad temporal.
'Así se trata de empujar la carga' nos dijo el especialista en aceitunas pagando otra pasada.
El tema es éste: uno debe apostar al conocer algo o al no conocerlo?
Veo clarito al tipo que me dice amistoso: 'He hecho mi fortuna apostándole a caballos que nunca vi.
Perdí dinero al apostarle a caballos que seguí y estudié...'
Pues bien, otra cosa son los dígitos. Son factores que, en estos terrenos, las más de las veces 'embolinan' la perdiz.
El criterio general entonces parece ser dejarlos en segundo plano. Ahora bien, cómo recontradiantre entender eso en su aplicación, se necesitan camaradería y varias rondas para empezar a poseer ese conocimiento, o más bien, para saber descartar (es una chispa, una sacudida, una acción).
Eso da, dentro del panorama difuso de estas cosas, algo de tranquilidad, poquito, pero algo es algo.
En un exhabrupto le digo a mi compañero de jockey beige: 'Entonces la apuesta se construye cuándo?' y agrego 'porque esto no es una suerte de amistad?'.
El rumor de voces se detiene despectivo para reanudarse con la misma intensidad anterior.
Uno debería apostarle a lo que cree conocer o a aquello que desconoce con total seguridad?
Los que más ganan seguramente han encontrado el equilibrio entre ambas actitudes, pero yo lo que quiero es recordar mi apuesta, ganar, sí, pero por sobre todo recordar las circunstancias de la apuesta teniendo la intuición de quién o qué es realmente el o lo que me hace ganar o perder.
Lo que no es solamente una conciencia, aislada, sino también un movimiento que existió desde una incertidumbre cañística, encarnada, envidriada.
Enfin...

Blaise Cendrars (Suiza, 1887-1961)

TU ERES MAS BELLA QUE EL CIELO Y EL MAR


Cuando tú amas es necesario partir
Deja tu mujer deja tu hijo
Deja tu amigo deja tu amiga
Deja a tu amada deja a tu amado
Cuando tú amas es necesario partir

El mundo está lleno de negros y de negras
De mujeres de hombres de hombres y mujeres
Mira los bellos almacenes
Esa carroza este hombre esta mujer esa carroza
Y todas las bellas mercaderías

Está el aire está el viento
Las montañas el agua el cielo la tierra
Los niños los animales
Las plantas y el carbón mineral

Aprende a vender a comprar a revender
Da toma da toma
Cuando tú amas es necesario saber
Cantar correr comer beber
Silbar
Y aprender a trabajar

Cuando tú amas es necesario partir
No lagrimées sonriendo
No te establezcas entre dos senos
Respira camina parte ándate

Tomo mi baño y miro
Veo la boca que conozco
La mano la pierna El el ojo
Tomo mi baño y miro

El mundo entero está siempre ahí
La vida plena de cosas sorprendentes
Salgo de la farmacia
Bajo justo de la pesa
Peso mis 80 kilos
Te amo.



----Traducción desde la edición Gallimard de 'Hojas de Ruta'.

El Fútbol no para





'Los clubes hechos para no hablar de sí mismos
los clubes de tiempo sin soporte, los clubes sin fotocopiadoras:
Inscríbete, comunícalo!', dice una voz chistosa en el intervalo entre
dos duchas, entre dos cafés, etc, miércoles, domingos, días pareados.
Los Pomelos son un ideal.
Mañana juega La U, es bella esa continuidad, el fútbol no para.
Si Bill Evans murió, por qué no habría de morir cualquier otro?
Se queman los cargadores de los computadores, las tostadoras, fallan las
tomas de agua, no funcionan los mp3s.
Desde el Metro se ve la Cordillera... hechos, hechos para hablar de algo importante, de
las Etapas Impresionantes que están aquí.
Pudorosas, no dejan nombrarse, bellas no pierden fuerza, pudorosas no quieren ser descubiertas,
quieren vivir como bajo enredaderas y reventar para cubrir a todos los que pueda.

René Char (1907-1988)


YO HABITO UN DOLOR


No dejes el cuidado de gobernar tu corazón a
esas ternuras hermanas del otoño del cual ellas
toman prestada su plácida marcha y su afable agonía.
El ojo es precoz para plegarse. El sufrimiento conoce
poco de las palabras. Prefiere acostarte sin carga: tú
soñarás con el mañana y tu cama será ligera. Tú
soñarás que tu casa no tiene vidrios. Estás impaciente
de unirte al viento, al viento que recorre un
año en una noche. Otros cantarán la incorporación
melodiosa, las carnes que no personifican
más que la brujería del arenal. Tú condenarás
la gratitud que se repite. Más tarde, se te identificará
con algún gigante descompuesto, señor de lo imposible.
Sin embargo.
Tú no has hecho más que aumentar el peso de tu noche.
Has retornado a la pesca en las murallas, al gran calor
sin verano. Estás furioso contra tu amor al
centro de una espera que se enloquece. Piensa en la casa
perfecta que no verás nunca construir. Para cuándo la
cosecha del abismo? Pero tú destruiste los ojos del
león. Crees ver pasar la belleza más allá de las
lavandas negras...
Qué es lo que te ha izado, aún otra vez, un poco
más alto, sin convencerte?
No hay domicilio puro.



----Traducción nuestra de este poema del ilustre autor francés, perteneciente a 'El Poema Pulverizado' del año 1947.

El estadio de piedra





Jazz personal, Teletrak personal, Bruce Springteen personal, etc.
Mientras, como en un western, puede existir quien viaja de noche hacia Puerto Saavedra, sandwichs melancólicos.
Licantén emerge, flotan videos de Depeche Mode en un vhs.
El estadio de piedra de Palestino, la escuela de fútbol de Barrabases (camiseta roja como en la historieta), viaje en tren a Linares también, revistas eróticas en los kioskos, todo en el mismo lienzo cerebral.
Un partido de la U contra Fernández Vial en el Regional vuelve y vuelve, lluvia allá, lluvia en Santiago, la alarma de gol, Raúl Díaz, el mundo un domingo.
Cantores de micro rescatan hits de Pet Shop Boys, pagan así los estudios dicen orgullosos y valientes.
Entrevistas de trabajo, pasto bajo el metro en altura, secuencias pegadas sobre el contraluz de los spots televisivos durante los 80 para meterse al ejército, aún vivo Dizzy.
Frondoso gomero, antiguos ciruelos, las casas van cambiando de dueños, pero hay casas que no se venden nunca.

Raymond Carver (1938-1988), Oregon (Estados Unidos).

Compañía.


Esta mañana he sido despertado por la lluvia
sobre el vidrio. Y he comprendido
que desde hace mucho tiempo
opté por el vicio cuando
yo tenía la opción. O al menos,
simplemente, por la facilidad.
Más que por la virtud. O la dificultad.
Ese tipo de reflexión me asalta
cuando permanezco solo varios días.
Como en este momento. Horas pasadas
en mi propia compañía muda.
Horas y horas
un poco como una pequeña pieza.
Con nada más que un pedazo de tapiz donde caminar.



----Traducido desde la traducción francesa realizada por Emmanuel Moses del poemario Ultramarine (Edición de 1996).

Tantas ganas de hablar





Ahora que comienza el entretiempo puedo pensar sin pasión en mi apuesta y en las cosas de siempre, aquellas que no se benefician de los resúmenes, el sol inolvidable de esta tarde, la cartola traspasada de reverberaciones.
Puedo ver todo con la luz de las hechitos consumados, puedo imaginar por ej. a Van der Saar viejo abriendo su puerta tras su retiro, con bastón, bigote, en silencio frente al hielo de la entrada a su casa, perdido en algún pueblo holandés.
Toda la fama, la gente, la estima, el contacto y luego silencio, así es.
Tantas ganas de hablar de algunos, tantas citas, odio puro, provocan en otros igual de inteligentes el cansancio y el silencio total, como abrir tu puerta y mirar lluvia caer, mirarla largo, largo, casi inusual, una hora, fijo, en paz.
El entretiempo es bonito para el apostador que es espectador.
El apostador es un observador también la mayor parte de las veces.
Nítido de pronto el color de todos los pastos de las canchas veneradas porque mantuvimos limpio y despejado nuestro propio tiempo.
La belleza de las almas que nos regalan porque sí, porque quieren, los lunes, los miércoles, los sábados, esto es real, es contingencia, ja.
El apostador no es idílico, pero piensa a veces en las inmediaciones de los estadios que no ha conocido.
Lo intersecta la sombra de un edificio, piensa y no le cree a esos pensamientos, le da risa quizás, todo tan irrisorio, pero importante a la vez.
Y todo eso a partir de una sola apuesta.
Claro que las apuestas solas se repiten o pueden repetirse.

Pentti Holappa (11 Agosto 1927- )


Respuesta.

A la que amé o amo aún,
a ella de quien capturé la mirada como un mosquito,
o un pensamiento, un perfume en el pasillo, en el bus,
yo le hago esta pregunta, debo continuar de titubear
sobre esta orilla entre dos precipicios,
entre un lento nacimiento y una rápida partida?

La respuesta es fácil de comprender.
Tú responderás con una pregunta: Pero entonces quién
tiene más que una sola vida?







-----Poema perteneciente al libro 'La voz del elefante' de este gran poeta finlandés.
Traducción desde el finés al francés por Gabriel Rebourcet.
Los errores posibles de la traslación al castellano son nuestras, ja.

Perder Temperatura





Hay parejas que van a dirimir sus distintos puntos de vista a la plaza de la Constitución, no todos compran barquillos, no todos soñaron con máscaras de Mazinger.
Apasionados súbitos del 'Momia Es', pasan de mirar el suelo absortos a gesticular exageradamente, enarbolando estoques opacos, voces apagadas, practicando la afonía, quizás nunca supieron de Mazinger, la elegancia de desaparecer para siempre.
Como en una alegoría poco verosímil, perros duermen alrededor. Estructuras pasajeras comercian con los aburrimientos de los llamados 'consumidores', a veces los bombardeos preceden a las elecciones.
Digo 'Quelentaro' para sorprenderme a mí mismo.
Funciona, ja. El sonido me hace sonreir, el concreto se vuelve chistoso, ja.
Alguien pasa con un paraguas en la mano; innecesario, pero precavido.
Quién lo acusaría? Quién pediría diversión ante todo, en medio de un vendaval?
La estatua de Allende da la espalda a los automovilistas.
La de Alessandri desafía a los jardineros, mientras Frei parece perder temperatura.
Quizás 'Chile' se recrea en todas estas cosas, pero ello se vuelve imperceptible al fijarse en los colores de las ropas.
Yo también busco 'la magia perdida' volviendo a los mismos lugares, diciendo en voz alta:
No todos saben que Alain Bashung vivió.
Silencio social, esperanza personal inquebrantable y viceversa.

A la deriva el asunto




De acuerdo: Inspector adjunto de Aduanas o algo parecido, Copero, Cortador Risueño de Tomates, Junior Viejo, Introductor a la Panadería, Mezclador de Pichanga, Voceador de Locos o de Albacora, todo eso.
Pero dónde? Potrerillos, Pau, Portland, Vladivostok?
Si ese fuera el tema, no le estaríamos hablando a una botella de cerveza mexicana:
Todos los escritores de valía creen le digo serio, tienen fe (subo los brazos gastando energía, ojo, no es muy bonito), confían, esperan el 'Brand New Day', lo conocen y saben que volverá disimulado en tostadas comunes y café no aguado, en banderines azules de búhos benditos y desproporcionados, ja.
Todos ellos, todos esos escritores dejaron a la deriva el asunto de la utilización del tiempo, Botellita, todos ellos creyeron en el tiempo más bien, lo que puede significar que el presente sigue recreando al pasado, por siempre, lo que es también avenir.
Parece La Caridad Universal a veces venir en cajas irónicas, parece al menos comenzar en ellas, digamos, es un postulado, ja, inerte pero formulado, lo que viene a ser algo a utilizar.
Gracioso estar tan cerca, tener tan tan tan tan frescas las escenas infantiles, y no es por ser delicado o por ser fanático de la Inmadurez, pues se hace desde la mudez y la sorpresa menos soberana.
Gracioso no ser abiertamente gracioso, ya.
Gracioso pensar realmente en eso.

Si me acerco





Aprendo algunas historias sobre la Mujer de Las Cuatro Cesáreas.
Eso me recuerda que he invitado a comer al Dueño de la Música, qué prepararemos?
No me gustan las cervezas con miel, igual me las tomo, los pitchers con agua también.
Si me acerco al cementerio de Maipú volveré a ser algo que he olvidado por completo, al menos seré un recuerdo de mí mismo suspendido sobre mi frialdad.

(octubre 2010)

Hoy he reparado



En un momento hoy he reparado en la necesaria espesura que se forma en las mil actividades de los miles de días de la infancia.
Obvio, me grita mi Autocrítico Oficial Interior.
Cientos de rasgos moldeándose al seguir cursos de natación los veranos (un helado en la plaza de Maipú, un lujo siempre propuesto por otros, una tonta osadía, ‘helados de máquina’ pronuncia contenta una cara en mi cabeza), al volver en bus del colegio cruzando la vida media de la sociedad de Santiago de Chile: San Miguel, Francklin
, Pedro Aguirre Cerda (el matadero, con el sitio eriazo en frente donde nunca se construyó una cancha), Cerrillos (la industria de aceite, el comienzo de mis padres, mi abuelo muerto, mi abuela chupando limones antes del almuerzo, una citroneta roja, una Ruda), Maipú.
Sé que en toda alma, en todo temperamento, debe existir un drama, fuerzas en pugna, componentes del dolor anterior, inseguridades... pero:
Y si no se vive de acuerdo a ese drama, a esas desconfianzas?
Qué resulta?
Es decir, todo existe, pero si alguien se las arregla para vivir en la confianza, sin forzar mucho, naturalmente, qué queda?
Leo a Jack Kerouac, una novela poco nombrada, ‘Maggie Cassidy’, del 59.
Eso me transmite, Confianza, Delimitacion y Apelación.
Hay que vivir en la Confianza, la Delimitación que borra los límites porque los conoce, Y la Apelación de todo.
Confianza, Delimitación Y Apelación clara de la zona terrible de cada uno de nosotros. Celebración escéptica, pero total, del conjunto vital de movimientos.
Lectura emocionada de los renglones del comienzo de la página 153:

‘Los pequeños paraísos toman su tiempo. Las pequeñas
fiestas tienen un fin’.

Braulio Musso (2009)

Tan temprano que se ve amanecer




El sonido indica que acaba de llegar el chiste 'de la cintura para abajo' al teléfono celular prestado...
En esta mañana, tan temprano que se ve amanecer, gente pierde a sus hijos, queda atrapada en ascensores, le martillan el corazón, ve desplomarse su casa, cruza empapada fronteras militarizadas,
escucha a Joni Mitchell.
Pero las aves ya nos saludan, planean por todo este lugar. Los insectos vendrán más tarde, la temperatura subirá, los entiendo y disculpo.
Todo el día jugaré al escritor apremiado por entregar un guión.
De cierta manera esa es mi ocupación en este tiempo y en todo tiempo.
Algunas gaviotas vienen perdidas desde el lejano Mar, les hago gestos disuasivos de comprensión.
Esos gestos se hacen fundamentalmente con los hombros, las rodillas y los codos.
Los problemas psicomotores afloran en esos trances, cómo es la burla de las aves?
No tengo joyas, pero abandonaré mis joyas futuras.
No tengo palabras salvo éstas, pero abandonaré y dejaré de decir estas palabras.
De mis comodidades pactaré la mitad social.
Los brillos del sol sobre la cubierta de los edificios tienen que proteger a sus ocupantes, deben ser reflejos de una parte de todos ellos separados. O quizás es todo lo contrario o aminorado.
Aún quedan algunas banderas flameando, las han olvidado?
Comienzo a recordar nuestro sentir al regalarle nuestra torpe presencia al frío sol del barrio chino allá.
No puedo dejar de sentir ternura por eso, una suerte de tranquilidad, no hemos sido más que eso, ahí nos quedamos, sentir así en esos parajes, sin actuar, comprando o riendo.
Lo que hoy pueden ser alaridos de dolor, ayer fueron paseos cargando el peso del abrigo y el frío en las mejillas.
Lo peor que tuvimos fueron saballones!

(Hace tres, cuatro o màs meses)

Me retiro aquí




Alguna vez escribí en otro formato sobre este fenómeno de las nubes cambiando la luz del día, a cada minuto, días de inestabilidad podría decirse, sí.
El Cerro es tan grande que algunas de sus zonas se encuentran oscuras y otras no.
No pretendo metáforas, hay hechos y más hechos, la loza lavada eso sí.
Llega a medianoche una postal desde Friburgo, supongo que van a seguir las cosas raras.
Ser demasiado sensible no puede ser enarbolado como cualidad, esos terrenos son tan movedizos.
Veo llorar en un video a Patti Smith, llora con la ventanilla a medio cerrar del auto, en marcha el auto y el Espíritu.
No añoro nada, una persona fuma en la ventana del edificio en frente, La Eternidad y Un Día reaparece en mi recuerdo.
Me retiro aquí.

(Hace tres meses)

Sé quien fui

Las señoras que me venden la verdura me dicen Mi Amor y me tocan el pelo.
Encantado compro medio kilo de pasas rubias al señor de quien me siento amigo.
Hay portales donde lo único que se hace es pelar habas en silencio o susurrándole al nieto de meses.
Trato de mirar como para siempre, como para los que amarán a mi Retoño, como para los que nos echan de menos lejos, como para los que te cuidaron siendo tú una niña dulce e inteligente, tú, oh.
Hoy sólo sé que el viento azota el follaje de las acacias del frente.
No sé qué será de mí, pero sé quien fui.
Quizás exageré ciertas cosas, pero quién no lo hace?
Saberlo ahora es tan ridículo como ver pasar la hora.
Que el que esté libre de estulticia lance el primer pepino.
Me gustaría ser hípico y pasar el día viendo correr caballos por televisión.
Tengo que tener total confianza, si tengo sólo media confianza no puedo funcionar, es penoso.
Caer en el blog terapéutico es el último paso del nihilismo emocional militante, pronto me llegará mi carnet y un talonario de cuotas.
Pero debo notar que hoy he comprado buena fruta, he querido quedarme mirando los cajones desparramados un rato, lo he hecho, no me he comprendido ni a mí mismo.
Dudando me alejo del hombre que hace cucharas de palo y madera. Recién afeitado, su cara me transmite un saludo y una sentencia. Quiero tener su actitud ahora, pero he perdido hasta el poder de la imitación. Estoy ultra desolado y me río.
Hoy no hay muchos chistes, lo cual es cómico.
Hoy no hay muchas carreras, hoy yo no las veo.
Melville murió solo, pobre y ebrio. Qué significa eso?
Se elevan las magras nubes, qué tiempos de inmensidad e incongruencia!
Es personal, social y mundial.
Veo piures y navajuelas, están baratas de nuevo las machas.
Quintero está muy lejos, el camino de La Calera y Quillota amamos alguna vez.
Las paltas no han bajado de precio, misma cosa los tomates.
Compro choclos por primera vez en el año.
La alta sombra de los galpones me deja pensativo, los abarrotes apilados me parecen lujosos.
Siento, y puedo equivocarme, que los rostros de vidas de trabajo me acogen.
Pregunto un precio, qué importa, lo llevo.
Dónde iremos?

(Hace tres, cuatro meses)

Salí hace un rato





Me convierto en Don Dejar Pasar Algunos Días, sí, tengo capa y sombrero.
El sol me dio sed y no pediré agua purificada.
Salí hace un rato, todos hablaban de lo peligrosa que es la Horticultura.
Yo no olvido que los Cochayuyos son arte, pero no puedo andar diciéndoselo a cualquiera en cada esquina.
Por eso agazapado espero y se lo suelto a familiares buenos para las ensaladas, nula reacción, es mejor así.
Qué bello es ocultar el total amor, la total desesperación!
Reencuentro a mi hermano, no hay palabras de dicha suficientes para dar cuenta de mi estado.
Hay que alejarse, enfríarse como Yeti y luego tener un poco de suerte.
Por primera vez noto la existencia poderosa de la Primavera.
De notar, lo que había notado eran treinta y cuatro grados o aspectos así, desbordes de ríos, todo eso.
Iría al estadio si hubieran otros dirigentes, si no hubiera tanta diferencia entre llegar e irse.
Con quién hablar sobre Domingo Rubio?
Me robé un libro de boxeo, lo que es heroico y bueno.
No funciona el caset regrabado de Rubén Blades.
Hay que seguir.

(Hace tres, cuatro meses)

Está lejos el almuerzo





Cómo sobrevive la gente, hoy no lo sé.
La cotidianeidad es posible enfrascarla en mil invitaciones, un buen Tauro sabrá rechazar todo y en su metro cuadrado resucitará o esperará resucitar, pero morirá.
Hablando de cotidianeidad: pronto hablaremos riendo del Hombre sin Cotidianeidad, es genial, macizote, gentil, pero a su modo, ja.
No obstante, por el momento llevo dos meses sin ir a La Rinconada, algún castigo se viene, ojo.
Supongo que a nadie le importaría, recuerdo ir en un auto subiendo una pendiente verde, alegre.
Los temblores no van a parar y hablo del país.
Me salta un pedazo de carbón encendido que le hace un agujero a mi polera.
Me dan vuelto de más en el centro de llamados, ni pienso en devolverlo.
Lleno de polvo no puedo tomarme en serio, sigo acarreando cajas cuyo contenido no recuerdo.
El catastro personal puede hacerse desde un total desinterés.
Encuentro amistad en los padres de mis amigos, pronto iré a desaparecer o ya estoy enfermo?
El viento de octubre no sabe que es de octubre.
Ya no importa no hacer tantas cosas, más si la polera quemada se destiñe al lavarse, vendrán las super plagas en medio de la Gran Bendición, pronto aprenderé un par de cantos y veré de nuevo Alice y luego Serpico y Strozek.
Quiero saber todo sobre Van Morrison, cada acto, cada salida, quiero ser irlandés y chileno como O'higgins.
Me voy a tomar algunas cositas, está lejos el almuerzo aún.
Bendiciones, chasquidos y Leonard Cohen más Tito Barrientos.

(Hace tres meses)

Su verdadera dimensión





Tiene que volver el momento del buen presagio, tiene que imponerse de nuevo tu pelo con pinches, los que le dan a tu rostro candoroso su verdadera dimensión adorable.
Tengo furor, tengo múltiples fuerzas que no caben en mi corazón desorbitado, estoy parado con mi mano en él, apretándolo y soplándolo, magullándolo, nunca pensé caer tan bajo, nunca más hablaré contra los cantores exclusivamente románticos, o quizás sí, son unilaterales, ja.
Leo a los santos de Occidente (un par de líneas, ja), leo a los poetas del sur de Chile, discursos sindicales, entrevistas de fumadores, gestos de boxeadores, tantas verdades y ninguna mentira.
Un día nublado es un día más coherente.
Nunca pensé andar de nuevo con el lanzallamas dentro, partiendo cada segundo y raspando como una escofina caliente.
Supongo que todo esto está destinado y es a la vez el chiste de alguien que filma en Ucrania o en un país así.
Estar desacostumbrado al dolor te hace más gritón. No tengo hambre ni sed hace varios días, pero de todas maneras me repito.
Voy a rodear el valle, voy a ser un personaje de A Un Dios Desconocido de Steinbeck, aquel que vivía entre el mar y el valle y al que nadie podía encontrar.
Voy a ser eso, pero voy a seguir donde mismo, con todo lo de siempre, contigo y con La Gracia.
No sé de dónde seguir improvisando, habrá que repetirse o consultar los Manuales de los Grandes Insípidos.
Ellos viven muy bien supongo.
A esta altura no es poco preparar un buen té.
Las plantas tendrán que esperar mi saludo.
Un buen pipeño para el alma, como en otro planeta.

(hace tres meses)